Paco Robles Blog's

El cazo Ohanes

2009-02-13T12:26:00.000+01:00

Esto no es el caso Juan Guerra -¿el cafelito solo o con un poquito de mala leche?- ni el caso Naseiro. Tampoco estamos ante el caso del PP madrileño que llevan en comandita el dúo “Caza y Pesca” formado por Garzón y Bermejo: sólo faltaba Gaspar por aquellos montes de Jaén para que no faltara de ‘ná’. Es curioso que toda España se haya enterado de este asunto que afecta a una comunidad autónoma y que el caso del espionaje al que fue cometido el entonces presidente de la Caja San Fernando siga inmerso en esa balsa de aceite de la ignorancia compartida por los que viven fuera de Andalucía y por los que sobreviven dentro de nuestras fronteras virreinales. Los mismos que se escandalizan en Madrid por unos presuntos seguimientos desvelados por El País se dedican a insultar a los periodistas de EL MUNDO de Andalucía que desvelaron aquel espionaje mortalediano y filemonesco.

Decíamos que este caso no es comparable al de Filesa ni al caso Ollero, el que se pretendía resolver con la petición de la devolución del maletín… al que había trincado, claro está. No. Lo de Ohanes no es un caso, sino un cazo digno de la charanga, la panderetea, el sobre doblado y oculto dentro de la camisa, la cámara oculta por lo que pueda pasar y las dificultades aritméticas del que unta a la hora de contar los billetes.

El cazo Ohanes es un caso de libro. Un alcalde socialista pone el cazo y todo queda registrado en un vídeo que debería servir como material audiovisual para los parados de Delphi. En vez de ponerlos a ver Full Monty, que les proyecten la película que arrasa en youtube: “El cazo Ohanes”. Es muy cortita y se entiende todo. La trama es muy simple: un constructor generoso unta a un alcalde trincón que justifica su actitud con un imperativo ético que ha superado al mismo Kant: “Si coges es malo, y si no coges, peor”. Como dirían los chirigoteros gaditanos, ya no se puede tener más poca vergüenza.

La película no se queda en ese diálogo cazurro de cazos que van y vienen. El argumento traspasa los límites virtuales que marca youtube y llega a los territorios de la realidad o del neorrealismo chavesiano que se practica en esta Andalucía sometida al Régimen por iniciativa propia. Cuando el alcalde Juan Francisco Sierra se ve venir la que le va a caer, huye despavorido y dimite por motivos de salud. El PSOE andaluz nos vende la moto averiada y el personal traga… hasta que se descubre el pastel. Entonces llega la traca final.

Cuando se le pregunta a Chaves por el asunto, el líder de los sociatas se desmarca diciendo que ese alcalde ya ha dimitido y que no pertenece al partido. De libro. Antológico. Mármol de Macael para Donmanuel. ¿Cómo puede presumir el bueno de Manolo de algo que no ha hecho? El alcalde del cazo Ohanes se quitó de en medio para disimular, para que no se le viniera el cazo encima. El partido no movió ni un dedo, no reconoció nada, no puso el asunto en manos de la Justicia ni llamó al orden a nadie. Si Chaves fuera Esperanza Aguirre, otros gallos cantarían. Pero ya se sabe que este hombre está protegido por un aura misteriosa que lo hace invisible fuera de Andalucía… y dentro del cortijo que maneja con modos y maneras de señorito de antaño.

Del caso Almería que conmocionó a la España que estrenaba libertades, a este cazo Ohanes que es la repetición en clave bufa y morcillera de la historia mil veces regurgitada por estos cacerolos que no van de cacería como Bermejo y Garzón porque lo suyo no es la caza, sino el cazo. Y si no quieres caldo de la olla podrida, ahí está el bueno de Manolo sirviendo dos tazas bien despachadas. Se escribe Chaves y se pronuncia Pizarro. Se escribe caso y se pronuncia cazo, o viceversa. El caso es poner el cazo. Y luego pedir la baja por enfermedad. De Almería a Cai, esto es lo que hay: ya no se puede tener más poca vergüenza.

Pancartas

2009-01-29T22:38:00.000+01:00

A la progresía no le gusta quela derecha salga a la calle para manifestarse con pancartas y banderas. A los demócratas que formaron en las filas de la izquierda que hizo posible la transición a la democracia, les encanta. Los progres no soportan a los obispos en el asfalto. Los que creen sinceramente en la separación que debe existir entre la Iglesia y el Estado piensan justo lo contrario. El mester de progresía quiere jugar siempre con dos o tres barajas para ganarle al enemigo: ellos no tienen adversarios, eso sería creer en el juego limpio y en la posibilidad de que el otro tenga parte de razón y pueda hacerlo bien en el poder. Por eso los progres que acaparan el poder en este régimen chavesiano están de los nervios ante la posibilidad de que el PP saque a su gante a la calle para protestar por la falta de respuesta ante la crisis económica.

Dentro del mester de la progresía andaluza habría que incluir a esos sindicatos verticales que viven del maná de Manolo, o sea, de las generosas derramas que fluyen de los acuerdos de concertación que se firman para garantizarle a Chaves eso tan ‘franquistoide’ de la paz social, vulgo balsa de aceite. Los sindicalistas del régimen han hecho piña con el aparato de la Junta para oponerse a esa manifestación. En un alarde de demagogia decimonónica el sindicalista Carbonero, de Comisiones Obreras por aquello de la comisión que cobran -junto a UGT y la CEA- de los acuerdos concertados, dice que la culpa de los despidos es del PP. Ni el rancio Sindicato de Actividades Diversas lo hacía mejor durante el franquismo.

La calle es de todos o no es calle ni es nada. La calle es, como el plató del programa “Tengo una pregunta para usted”, un territorio propicio a la demagogia, a la consigna pareada, a la pancarta y a la pegatina, al megáfono que vocifera y no razona. Uno está muy desengañado de la calle. Con la edad se prefieren esos libros que jamás escriben nuestros políticos. En esto de la escritura y la reflexión, Churchill y Chaves sólo tienen en común la primera letra del apellido. El mismo Chaves que se ponía al frente de las manifas contra Aznar niega la utilidad de las que ahora se organizan contra su gestión. Y viceversa. Los peperos que llamaban pancartero a ZP van salir ahora con las mismas pancartas para recorrer las mismas calles con el mismo fin, que no es otro que desgastar al Gobierno andaluz.

Así es la democracia que tanto molesta al mester de progresía que se ha encaramado a todos los resortes del poder y que mira con malos ojos estas muestras de pluralismo. Si no quieren que la derecha y los obispos salgan a la calle, ¿qué pretenden entonces? ¿Acaso quieren que vuelvan a los cenáculos donde los poderes fácticos de antaño tomaban las decisiones o conspiraban contra el poder legítimamente constituido? En este punto hay que airear lo evidente. Buena parte de esta progresía viene de la extrema izquierda, y ya se sabe que en los países comunistas nunca se ha organizado una manifestación contra el poder. Jamás. Con eso ya vamos entendiendo algunas cosas.

La derecha del PP y la izquierda que aún se reúne bajo las siglas de IU saldrán a la calle con la misma legitimidad que salía Chaves para protestar por aquel Tireless que tanto juego le dio. Así pues, que no se moleste el bueno de Manolo cuando oiga corear los ripioso contra su gestión. Que aguante su vela con el palo que van a darle en plan metafórico, claro está. El mismo palo que recibió cuando una sentencia judicial demostró que el espionaje del presidente de la Caja San Fernando no fue un montaje periodístico. Y que tome nota de Juan de Mairena y de los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa, o sea, de lo que pasa en la calle… aunque lo que pase sea una manifestación del PP.

Mentiras

2009-01-26T11:14:00.001+01:00

“Con mentiras sobre la economía no se sale de la crisis”. La frase de Javier Arenas está bien para un titular pero en Andalucía no sirve. De momento hay que negar la mayor, que diría un escolástico. ¿Quién ha dicho que haya que salir de la crisis? ¿Acaso no está el pueblo andaluz mucho mejor así, estabulado en la paguita y la subvención, recluido en los cuarteles de invierno y esperando la caía del maná de Manolo? ¿Cree Arenas que a los mandarines de esta Bética chavesiana les interesa una sociedad desarrollada económicamente? ¿No será más bien lo contrario? ¿O es que vamos a descubrir a estas alturas e la película que el BOJA no es más que un variante del riego por goteo político para que nadie destaque y todos sigan pidiendo la limosna laica al nuevo señorito andaluz?

El Gobierno de Aznar salió por la puerta de atrás por culpa de las mentiras y las medias verdades que lo llevaron al desastre. Todo aquello, combinado con una astuta campaña de agitación y propaganda que se apoyaba en otras tantas verdades manipuladas, provocaron la llegada de Zapatero al poder. En la Moncloa se puede acuñar la frase popular: el que la hace, la paga. Aquí, en este remanso del Régimen que nos ha tocado vivir, el que la hace, la cobra.

En Andalucía las mentiras forman parte del programa electoral que refrenda el pueblo a sabiendas de que el señorito Donmanuel no cumple lo que promete. En realidad se trata de algo más sutil. La mentira es abrupta, está llena de aristas, corta e incluso hiere al que la denuncia cuando se enfrenta con el omnímodo –y omnívoro, porque tragan como nadie- aparato de propaganda que sostiene al Régimen. Por eso es mejor hablar de embustes, de engaños, de triquiñuelas de trilero. Con la promesa de las vacaciones y los sueldos a las amas de casa no ha viajado ninguna señora a ninguna parte, pero Chaves no se ha movido tampoco del sillón, que es de lo que se trata. Demos el salto en plan silogismo de hampa o germanía y lleguemos a la conclusión que desmonta la tesis de Arenas: con mentiras no se saldará de la crisis, pero se conserva el poder, que es de lo que se trata.

Las previsiones de crecimiento negativo -¡eso es un eufemismo y lo demás es cuento!- se revisan semanalmente. Da igual. Se promete el pleno empleo de marzo y cuando todavía no ha pasado un año de aquello se asume que el paro seguirá alcanzando cifras históricas que en otros lugares serían histéricas. Da igual. Viene Pepiño Blanco y nos dice en nuestra propia cara que en Valencia o Murcia están pero que nosotros porque allí crece el paro más que aquí. Y nos lo creemos por una sencilla razón: los valencianos y los murcianos envidian a los andaluces… por las que hilaban en el desmantelado sector textil andaluz.

Lo único que funciona a las mil maravillas es la financiación del partido. ¿Qué partido va a ser? El único, el que manda, el que exige un impuesto orgánico a los asesores que cobran un sueldo público. Con nuestros impuestos pagamos al asesor de turno, un perfecto inútil que se dedica a hacerle el trabajo sucio al partido, y luego el aparato lo obliga a entregar parte de ese parné, que es nuestro, a las arcas de la organización. Si esto no es una corruptela marinera, que venga Juan Guerra y nos invite a un cafelito.

El nivel ético y estético de esta Andalucía rebajada no deja de crecer… hacia abajo, como las cifras económicas. ¿Qué puede esperarse de un partido que se financia a través del dinero público que cobran los militantes a los que el mismo aparato coloca en puestos que deberían ejercer los andaluces más preparados? Pues esto: el embuste, la trola, el engaño, la triquiñuela del trilero. Con las mentiras no se sale de la crisis. Vale. Pero con esos embustes tampoco se sale del palacio de San Telmo. Que es de lo que se trata.

Diccionario progre

2009-01-14T18:52:00.000+01:00

Extracto del libro “Diccionario progre. Aprenda a hablar como un progre en diez dás”, de Mario Flores (Editorial Jirones de Azul).

Acciones de movilidad (*) (Por ejemplo en: Ayudas para la realización de acciones de movilidad vinculadas a la innovación educativa en el marco del proceso de implantación del espacio europeo de educación superior y la mejora de la calidad de enseñanza). Tras arduas investigaciones, el día 27 de mayo de 2008, siendo las 11:32 a.m. de la mañana conseguimos descubrir que se trata de facilitar, por parte de la administración, que estudiantes y trabajadores puedan cambiar de trabajo o ampliar estudios trasladándose a otro lugar.
Apertura al público de nuevos recursos turísticos de carácter monumental: Apertura de nuevos monumentos. Así de simple.

Biblioteca de patio: Se trata de una colección de libros que cuando llueve queda hecha un asco teniendo que volver a pedir una subvención a la Junta de Andalucía para compra de nuevo material. En la razonable y ordenada gestión de este organismo la concesión de la misma es inmediata. En cualquier caso la idea es colocar las cosas donde nunca han estado para hacer la vida más divertida (y ponerle a eso un nombre, claro).
Centro de enoturismo: ¿Centro de qué?

Desarrollo ambiental sostenible: Véase “Desarrollo sostenible”. Y si no se quiere ver, trabajo que se ahorra…

Ecoparque: Tautología (repetición inútil y viciosa). Un parque, por definición, es ecológico. A no ser que existan “parques contaminadores” o “contaminaparques”.

Fomento de la adaptabilidad: (Relacionado con la generación de empleo). Se produce en virtud de la “Formación y sensibilización para la gestión proactiva del cambio”. ¿Me lo pueden repetir por favor?

Generación de emprendimientos: Montar negocios. Y así nos ahorramos las tonterías.

Identidad local sostenible: Fenómeno común por el que un pueblo siempre es el mismo.

Ludoteca de la conciliación (*): Lugar donde enseñan a los niños a arreglarse entre ellos después de una pelea por un juguete, por una chuchería o por cualquier otra razón.

Maletín de herramientas para la gestión de recursos humanos en igualdad (manual): Lo de maletín de herramientas no creo que sea necesario explicarlo. El resto del enunciado se hace más indigesto. Que cada cual interprete lo que le parezca (total, ¡qué más da…!).

Niños y jóvenes carenciados: ¿Niños y jóvenes con caries?

Nuevos yacimientos de empleo: En época de crisis se denomina de este modo a la búsqueda de empleo hasta debajo de las piedras.

Observatorio de la Diversidad de Orientación Sexual e Identidad de Género (ODOS): Observatorio donde se desarrollan comportamientos cercanos a las prácticas parafílicas. Hería una buena idea crear un observatorio de este observatorio.

Parque temático solar: Parques en los que pega el sol durante todo el día. Es tan asombroso el fenómeno solar que llega a ser monotemático. En estos parques “no hay quien pare”.

Red de integración y acompañamiento sociolaboral: Se trata de una red bastante completa. No se sabe muy bien con qué contenidos, pero muy completa, sí señor.

Segregación vertical (“…desarrollando principalmente acciones de sensibilización y formación cuyo objetivo último es contribuir a transformar los valores de la sociedad a fin de eliminar la segregación vertical en el mercado de trabajo…”.Proyecto europeo EQUAL. Consejería de Empleo. Junta de Andalucía): “Concentración de mujeres y de hombres en grados y niveles específicos de responsabilidad o de puestos (UGT)”. Que cada uno interprete lo que pueda…

Talleres prelaborales: Divertimentos para parados. Maniobra de ocultación de cifras oficiales de desempleo.
Unidad celular de aprendizaje: Ameba inteligente con capacidad para aprender (eso sí: aprender “lo justito”). También expresión utilizada por la administración educativa para referirse al alumno, aunque albergo serias dudas en cuanto a si se trata de una broma o no.
Zonas verdes sostenibles: Zonas de vegetación que crece, se reproduce, echa flores, etc. Se sostiene muy bien regándola.

Bendita crisis

2009-01-08T23:40:00.000+01:00

Bendita crisis que has propiciado un retorno a la humildad consustancial con las señas de identidad de Andalucía, ese pueblo viejo y sabio que nunca aspiró a convertirse en el más rico de cuantos integran España, nación de naciones que debe rendir tributo a sus nacionalidades históricas hasta el punto de recortar los presupuestos de las regiones más pobres para que no falte de nada en las más ricas. El pobre se muere si se harta de pan y el rico desfallece si le falta el jamón: esto debería tenerlo en cuenta nuestro líder natural y sobrenatural a la hora de negociar con Zapatero. Los andaluces siempre queremos volver a ser lo que fuimos: los últimos de la clase.

Bienvenida sea la crisis que nos permitirá redescubrir, como sentenció nuestro líder natural y sobrenatural en su discurso de fin de año, la belleza de Andalucía, el color de sus paisajes, el fulgor de sus atardeceres, la línea del horizonte que en sus playas se dibuja como en ningún otro lugar del mundo, el frescor de sus noches de verano, la luz que marca a fuego los salvajes mediodías estivales… El andaluz no necesita gastar el oro y el moro –con perdón- en viajes que lo lleven más allá del territorio que contiene todas las beldades del orbe. “Como en Andalucía, en ningún sitio”. Que le pongan música de Chambao y un fondo de paisajes andaluces: la playa del Algarrobico, el urbanismo del gilismo marbellí, la balsa de Aznalcóllar, el grandioso espectáculo de un buque hundido frente a la Bahía de Algeciras…

Bienaventurados y bienaventuradas los andaluces y las andaluzas que gracias a esta crisis podrán compartir los transportes públicos, algo que antes no sucedía porque se dejaban embaucar por el canto de sirena del vehículo propio, santo y seña del individualismo neoconservador que nos invade. Los andaluces y las andaluzas volverán a encontrarse en el autobús, ágora rodante que antes de llegar a la parada le sirve al usuario para practicar el saludable ejercicio de la espera y la paciencia, virtudes que el capitalismo sin escrúpulos intenta machacar a toda costa.

Más bienaventurados y bienaventuradas –obsérvese la perspectiva de género del nuevo sermón de María del Monte y de Manolo de la montaña- serán si en vez de compartir el autobús, vulgo coche de línea, optan por desplazarse por sus propios medios locomotores. En ese caso comprobarán que Andalucía se ha hecho para recorrerla a pie, un placer que se pierden los próceres que se ven amarrados al mullido asiento del coche oficial, ese lugar ajeno a las bondades de la crisis. Nunca podremos agradecerle a la casta dominante el sacrificio que hacen por nuestro bienestar. ¡Cuántos paseos se pierden! ¡Cuántas charlas compartidas en el autobús! ¡Cuántas fragancias corporales no hollarán jamás sus respectivas pituitarias así lleguen los meses del calor!

Bendita sea por siempre la crisis que alejará el fantasma de una Andalucía donde la gente progrese económicamente, lo cual sólo serviría para que cometiera el nefando pecado de olvidar que todo se lo debe al líder natural y sobrenatural. Bendito PER sécula seculorum, bendito ERE que alejas el suplicio del madrugón, que liberas al cuerpo que ha nacido para los placeres de la vida y no para el tormento del trabajo.

Gracias a la crisis, que nos está dando tanto, no abandonaremos nunca el redil que con mano firme cuida el líder natural y sobrenatural, espiritual y espirituoso de una Andalucía que avanza con paso firme hacia el millón de parados. Bendito sea el sindicato vertical que calla y otorga. Y bendita seas entre todas las mujeres, ¡oh, María!, pues gracias a la crisis les harás más llevadera la vida a los que pasan la tarde contigo en Canal Sur, ese medio del que se sirvió el bueno y bondadoso de Manolo para anunciarnos la buena nueva y la mala vieja: bienvenidos y bienvenidas a la crisis. Amén.

Consignas 2009

2009-01-02T12:11:00.001+01:00

Economía y empleo. La culpa de la crisis recae sobre Bush, Aznar, el fotógrafo de las Azores, el capitalismo salvaje y la avaricia de los banqueros. No se hará mención de los favores de ZP a la banca. ¿Fusión de las cajas andaluzas? Lo que diga Donmanuel, que por ahora vuelve a decir que sí. Cuando se hable con personas mayores habrá que recordarles que esto no es una crisis grave, que la gente sigue llenando las tiendas y los bares, los campos de fútbol y las plazas de toros, que la crisis de verdad fue la del franquismo, con el hambre del año 40, que ahora todo el mundo tiene para comer y un televisor para ver La tarde con María. Delphi va bien y es una oportunidad de oro para la Bahía de Cádiz.

Administración pública. Gracias al empeño de la Junta de Andalucía, de sus empresas públicas, de sus fundaciones, de las cajas de ahorros, de la RTVA y demás organismos financiados con dinero público, todos los andaluces que lo deseen podrán vivir del presupuesto en un horizonte que no va más allá del año 2013. A tal efecto se convocarán concursos públicos y de tapadillo, vulgo a la ‘remanguillé’, para facilitar el acceso de todos y todas a un sueldo, subvención, pensión o paguita.

El papel de la oposición. Arenas debe ir al psicólogo o al psiquiatra como le han recomendado Chaves y Pizarro. Debe someterse a una cura que le permita ver los logros acumulados durante el periodo chavesiano. La oposición debería formar parte del Gobierno andaluz para que todos tiremos del carro. La Consejería de la Oposición debería estar regida por Javier Arenas tras su alta psicológica; el viceconsejero sería DiegoValderas, y Pilar González ocuparía la Dirección General de Partidos Extraparlamentarios. De esta forma los diputados y las diputadas se sentarían en el Parlamento de Andalucía por orden alfabético, como en las Cortes de antaño, y aplaudirían al unísono los discursos del líder, que no es otro que el bueno de Manolo.

Educación y sanidad. Para terminar con los problemas educativos que derivan en ese concepto rancio del fracaso escolar –obsérvese la ideología neocon que subyace en el término- se implementarán políticas de igualdad evaluadora. Todos los alumnos y todas las alumnas tendrán derecho a aprobar. Con los enfermos que engrosan las listas de espera se hará lo propio: un tribunal médico les ofrecerá el alta de forma inmediata y gratuita sin necesidad de pasar por el quirófano. De esta forma Andalucía liderará el informe Pisa, el Florencia y el Venecia.

Política internacional. La culpa de todo la seguirá teniendo Bush aunque gobierne Obama, un presidente cuyos logros habrá que apuntar en el haber del mester de progresía. En Oriente Medio los culpables serán los israelíes o directamente los judíos. En este caso no hay que personalizar, ya que Simon Peres tiene un ramalazo sociata y no es bueno que los andaluces piensen que se puede ser de izquierdas y genocida. Los atentados terroristas de Hamas se ignorarán como si no hubieran sucedido jamás. Gaspar Zarrías se convertirá en el consejero de Asuntos Exteriores, en el embajador de la Andalucía imparable allende nuestras fronteras. Nuestros países amigos seguirán siendo Marruecos, Cuba y Venezuela. ¿Polisario? No comment.

Canal Sur. Durante el próximo año se emitirá el programa “Gran Sobrino”, un reality show protagonizado por los sobrinos, primos, hermanos y demás familiares de los líderes que rigen de forma magistral los destinos de Andalucía. Este programa abogará por los principios que vertebran la institución familiar, con lo cual se despoja de argumentos a la Iglesia, a Rouco y a la caverna de la derechona clerical. El ganador de “Gran Sobrino” obtendrá un suculento premio en forma de concesión de programas de televisión producidos según la denominación de origen ‘Patanegra’, con lo cual todo queda en casa.

Un líder para el mundo

2008-12-28T18:05:00.004+01:00

Ésta, y no otra, es la pregunta que se hacen en este frío final de año –el calentamiento global aún no ha llegado a Sevilla- en las cancillerías europeas. No hay think tank que no ande recomendando del nombre de Alfredo Sánchez Monteseirín para presidir los organismos que de verdad pueden sacarnos de la crisis. Se lo disputan el Fondo Monetario Internacional, la Organización de Naciones Unidas, el aparato logístico de la OTAN, el Banco Central Europeo… En Occidente no se habla de otra cosa. ¿Cuál será el destino de Alfredo cuando deje el Ayuntamiento de la ciudad más próspera del mundo civilizado? Ésa es la cuestión.

El presidente Chaves no ha tenido más remedio que salir al paso de las especulaciones. Consciente del valor que atesora el único alcalde de su partido que rige una capital de provincia en Andalucía, el bueno de Manolo –está en proceso de beatificación laica aunque aún se encuentre entre los vivos - ha dado un paso atrás y ha dejado la decisión en manos de Alfredo. Cuando llegue el año 2011, si es que antes no nos lo han arrebatado, el mejor alcalde de la historia de Sevilla deberá deshojar la margarita. ¿Volverá a presentarse para revalidar su cargo?

En el partido están pasando un quinario en plena Navidad. Viera no puede articular palabra. Desde su secretaría general de la provincia –cargo que lo sitúa a la altura de los grandes líderes mundiales- está viendo cómo se le va el principal valedor con que cuenta el PSOE en Sevilla. Dicen sus allegados que lleva varias semanas sin levantar cabeza, que no puede imaginarse una ciudad gobernada por alguien que no sea su amigo del alma. Pero en su fuero interno el veterano Viera ha visto la luz de un futuro más que prometedor para el resto de la humanidad: Sevilla debe hacer ese sacrificio.

Tiene razón Viera. No podemos ser tan egoístas. Alfredo ha cumplido con creces su misión en la década prodigiosa que lleva en el poder municipal. Desde que llegó se notó su forma de hacer política. Lo primero que hizo fue bajarse el sueldo, algo que impidieron desde la oposición porque no era plan de que se arrastrara por las calles. Jamás se vio una austeridad tan espartana en los gastos de protocolo. Viaja en clase turista y se aloja en modestos hoteles. Nunca come fuera de casa con cargo a la institución que preside. Su dedo no ha señalado a ningún familiar para encargarle uno de esos trabajitos que se cobran sin que aparezca el resultado por ninguna parte. Las facturas siempre han sido limpias como patenas que riman con el Distrito Macarena. ¿Alguien puede decir que este Ayuntamiento ha sobornado a chabolistas para que dejen de ocupar un solar, como se hace en otras ciudades de España?

Gracias a la gestión del bueno de Alfredo se inauguró la línea 1 del metro en tiempo y forma: el 24 de junio de 2006, como se prometió en su día, estaba funcionando a pleno rendimiento. Hoy Sevilla cuenta con una red de metro que está prácticamente terminada. Las líneas 2 y 3 han entrado en funcionamiento y la 4 está al caer. El metrocentro no da abasto. La red de cercanías que ha trenzado la Junta de Andalucía es obra de Alfredo: su lucha por los intereses de los sevillanos siempre estuvo muy por encima de su fidelidad al partido. Sevilla es una ciudad limpia, segura, agradable, envidiada por las grandes capitales europeas. Como bien le ha dicho uno de sus familiares más cercanos, en Europa nos copian: carriles para bicicletas, tranvías, políticas medioambientales, cuidado exquisito de las zonas verdes…

Así es normal que quieran llevárselo al Parlamento Europeo por más que él se resista a abandonar la ciudad que se ha rendido a sus pies. Los policías locales lo adoran, los bomberos se inclinan a su paso, los conductores de Tussam no saben cómo agradecerle la cuenta de resultados que presenta la empresa municipal. Estos logros no habrían sido posibles sin su gente de confianza, esos prohombres que han situado a Sevilla en el siglo XXII o en el XXIII: Blas Ballesteros, Manuel Copete, Alfonso Seoane, Manuel Marchena… ¡Qué gran gobierno podría presidir Zapatero si no estuviera condicionado por las cuotas territoriales!

Mas todo parece inevitable. Más pronto que tarde el alcalde Monteseirín dejará su despacho de la Plaza Nueva, donde siempre hay una luz encendida que sirve de faro para los sevillanos sin rumbo. La pregunta que nos planteábamos tiene respuesta: Sevilla no pierde a un gran alcalde porque el mundo contará con dos líderes a partir de 2009. El americano Obama y el europeo Alfredo. Ahí es nada.

El sobrinazgo

2008-12-20T19:35:00.000+01:00

En esta Andalucía de las mil y una maravillas –tantas como noches tiene el programa de Joaquín Petit-Suisse en Canal Sur- se ha asentado una nueva institución que debería formar parte del derecho andaluz como el mayorazgo lo fue en el derecho castellano: el sobrinazgo. El rancio refrán de los hijos y de los sobrinos, con el Diablo por medio concediendo los segundos a los que no tuvieron los primeros, hay que cambiarlo para ajustarlo a los cánones políticamente correctos de la posmodernidad: aunque Dios te dé hijos, el Régimen te colocará a los sobrinos. Que aunque esto no sea la extinta Yugoslavia, aquí manda Tito más que nadie.

Los sobrinos del tito Manolo están tan bien abrigados como los sobrinos del tío Felipe. Apellidarse Chaves o González no es cualquier cosa en Andalucía, aunque el apellido vaya en el segundo lugar según el orden que la jerarquía franquista, tan machista, impuso en sus años de oprobio. ¿O eso del segundo apellido materno era antes del caudillo? Da lo mismo. El caso es salirse por la tangente de la transversalidad de género para no abordar el tema principal, que no es otro que la constatación de una serie de comportamientos neofranquistas en buena parte de los nuevos señoritos que rigen el Régimen andaluz.

EL MUNDO de Andalucía no está por la labor de conseguir premios de periodismo para repartir la pasta entre sus redactores. Este Paco Rosell, director por más señas del periódico, no se ha enterado todavía del método cartesiano –en este caso no viene de Descartes, sino del juego de naipes propio de tahúres- que se debe seguir para que el tito Manolo nos dé algún que otro galardón que llevarnos al mueble bar. En vez de dorarle la píldora al tito Manolo, o al tito Luis Pizarro, o al tito Gaspar, este Rosell se dedica a escribir libros contra el Régimen o a sacar en las páginas andaluzas los escándalos de Canal Sur, el instrumento de manipulación de masas más perfecto que se haya llevado a cabo en la milenaria historia de la Bética chavesiana.
El sobrino de Joaquín Durán, ¡qué casualidad!, es el dueño de la productora que hace y que cobra el programa matinal del canalillo. Da igual que el tito Joaquín sea el director de antena, o sea, la parte contratante de la única parte. Esos escrúpulos se quedan para las democracias liberales del tío Sam, no para las democracia popular del tito Manolo. Ya lo dijo hace unos meses esa señora en una pedanía de cierto pueblo de la Andalucía profunda cuando vio al candidato del PP haciendo campaña en su calle: “¿Y éste qué hace aquí? ¿No le ha dicho nadie que nosotros ya sabemos que tenemos que votar lo que diga Erchave?” ¡Eso es democracia y lo demás es neoliberalismo de derechas!

En esta Andalucía del sobrinazgo está cada uno donde tiene que estar. El tito contratando y el sobrino contratado, que no es lo mismo el gerundio que el participio. Y los sindicatos de Canal Sur, a verlas venir desde sus privilegiados convenios que les permiten vivir del cuento o de esa telenovela mexicana que anuncian a bombo y platillo. El argumento es de los que hacen época: una niña abandonada en un orfanato termina viviendo en la casa de sus padres sin que nadie lo sepa. ¿Para esto salimos a la calle del 4 de diciembre? ¿Para esto se levantó el pueblo andaluz el 28 de febrero? ¿Para esto pagamos un dineral de nuestros impuestos con el fin de mantener a flote la muy sectaria televisión del Régimen?

Coda sindical: el secretario provincial de UGT en Cádiz, Pedro Custodio González, les ha pedido a los ex trabajadores de Delphi que tengan calma, porque la provincia, con 143.000 parados, "no está como para armar más jaleo". ¡Hace falta ya, una juerga, una juerga, hace falta ya, una juerga general! Y que la retransmita entera y plena Canal Sur, que para eso está.

Todo el año es Carnaval

2008-12-17T18:00:00.000+01:00

“No hace muchas noches que me hallaba encerrado en mi cuarto, y entregado a profundas meditaciones filosóficas, nacidas de la dificultad de escribir diariamente para el público. ¿Cómo contentar a los necios y a los discretos, a los cuerdos y a los locos, a los ignorantes y los entendidos que han de leerme, y sobre todo a los dichosos y a los desgraciados, que con tan distintos ojos suelen ver una misma cosa?” Así arranca el artículo de Larra. Todo es máscara. Todo el año es Carnaval en esta Sevilla donde no se puede contentar a todo el mundo a la vez –uno de sus hijos más idolatrados diría ‘a la misma vez’- sin que se llene el texto con las babas de la ojana que tanto se estila en la ciudad del disfraz perpetuo.

El sevillano de postín no se viste en ninguna tienda rancia o progre, a elegir, sino en Pichardo, templo de la purpurina y de la careta que siempre hay que llevar en esta Sevilla del camelo para que nunca falte la cigala en el plato, la pincelada al centro, la subvención que cae del cielo de la Administración, el favor que otorga el poderoso a quien hinca la rodilla en el suelo y traga como sólo traga el subsuelo hispalense, capaz de tragarse un quiosco entero y pleno como se tragan los sevillanos las noticias sobre su ciudad.

Esta semana nos hemos enterado del penúltimo mangazo carnavalero. Acusan el empresario Troya, con premio repartido por el partido que le sostiene su empresa, de haber cobrado por adelantado un carnaval que nunca organizó. ¿Es surrealista o no es surrealista que a estas alturas del siglo XXI haya que investigar si el carnavalito cobrado a tocateja por ‘adelantati con tomati’ se llevó a efecto o se quedó en un titirimundi de papeles más falsos que las lecciones de Ética que Blas Ballesteros, alisa Erblacky, imparte en Antares?

El tal Troya no ha salido todavía del vientre del caballo para demostrar que su honor no está en almoneda. Se ha quedado más callado que un concejal delante de un bogavante con trapío cuando pronuncia la frase que gritan los toreros valientes delante del toro de Salinas: “¡Dejadme solo!” El tal Troya, carnavalero a sueldo de la muy engañosa ciudad de Sevilla, trincó el parné y si te vi no me acuerdo. Si Larra hubiera tenido que escribir sobre esta Sevilla se habría pegado dos tiros en vez de uno. ¡Niño, llena el revólver, que paga la casa! O habría hecho lo mismo que en aquel memorable artículo: “Animado con esta reflexión, cogí la pluma y ya iba a escribir nada menos que un elogio de todo lo que veo a mi alrededor”. Pues eso, elogiemos lo que vemos. A ver si así cae al menos una cuarta de gambas arroceras para echarlas en la cazuela…

Elogiemos a los concejales que asistieron al cursillo de los asesores de Obama… y a los que no fueron porque se lo impedía la pelea interna del partido. Ya saben: donde fueras, haz lo que Viera. Y como Viera no fue, ellos no asomaron la gaita. Elogiemos el uso del dinero público para organizar esta media jornada que tenía como único fin el aprendizaje de las técnicas precisas para ganar elecciones. Elogiemos la partitocracia pagada con fondos públicos mientras los padres y las madres del Antiguo Padre Manjón pagan de su bolsillo los gastos del colegio público.
Ya puestos a elogiar, elogiemos la campaña de Navidad que el aparatchick García, ese seguidor de los grandes libertadores como Lenin o Stalin, ha organizado para el Casco Antiguo. Elogiemos las conferencias sobre campos magnéticos, que son tan navideñas, y las competiciones de paint-ball, que son tan ecopacifistas como el programa que nos venden estos comunistas de saldo. ¿Será por elogiar? ¿No vivimos acaso en la ciudad que le rinde culto a la diosa Ojana, esa Astarté rediviva que representa como nadie el espíritu crítico de la ciudad?

En Sevilla nunca hubo Carnaval aunque el tal Troya, que es el secretario del partido del Régimen en San Jerónimo, organizara un ‘tinglao’ chirigotero que nadie sabe si llegó a montarse aunque no haya duda de que se cobró como cobra el primo del alcalde: por adelantado. El Carnaval de la Alameda es una leyenda urbana, como se dice ahora. Ya lo demostró el maestro Burgos en sus impagables artículos sobre Regaera y Carabolso, sobre Escalera y Taburete. Pero aquellos artistas de la murga no tenían lo que tiene el carnavalero Evaristo Troya. No se puede ser más listo ni más ‘socialisto’ que Evaristo. Y en cuanto al apellido Troya, ¿cómo no vamos a darle el premio que se merece este organizador de carnavales imaginarios? Evaristo Troya… y agarra el dinero antes de que sea tarde, que la cosa está que arde.

El proyecto encarnado

2008-12-13T12:09:00.001+01:00

“Su señoría ha encarnado el proyecto del PSOE”. Palabra de Gracia. Te alabamos, señor o señoría. El portavoz del Grupo Socialista se descolgó ayer con esta alegoría bíblica. En el principio era el Verbo, o sea el proyecto socialista, que con el tiempo se hizo señoría y habitó entre nosotros. Y ahí sigue al cabo de los veinte años que se conmemorarán el próximo domingo. ¿Recuerdan? El pueblo andaluz eligió en 1990 al ministro de Trabajo que tuvo el honor de presidir -¿es correcto el verbo?- la primera huelga general de la democracia en 1988, aquel 14 de diciembre que nunca existió para la memoria selectiva del Régimen.

Al portavoz Gracia esto del Régimen le parece una tontería (sic) aunque sea una tontería que le obsesiona hasta el punto de que no deja ni una oportunidad para hablar de ello en sede parlamentaria, como dicen los cursis. Ayer se lució con un discursito leído aunque fuera más bien desleído. Empezó admitiendo la posibilidad de que otros grupos políticos puedan tener sus propios valores, algo que traspasa los límites de la obviedad a estas alturas de la democracia. Y lo remató con una digresión sobre los sueños que podría haber provocado eso mismo, somnolencia, en un auditorio que sin embargo se vio arriba hasta el punto de prorrumpir en uno de los mayores aplausos que ha registrado la cámara en su historia: no sólo lo aplaudieron los suyos, sino que los parlamentarios del PP también hicieron lo propio. Resultado: rechifla general.

“¿Cuáles eran hace treinta años los sueños de este portavoz?” La pregunta retórica se quedó sin contestar, aunque viendo el parque móvil de los audis y similares que ocupan uno de los patios del antiguo Hospital de las Cinco Llagas habría que concluir con la ironía obligada: eso no se lo habría creído Gracia en 1978 ni soñándolo… El discurso se perdía entre nimiedades como el chabolismo que padece Madrid: ¿acaso no ha ido Gracia al Vacie, que está a tiro de audi del Parlamento de Andalucía? Ni los suyos le echaban cuenta. Pizarro hacía lo que podía para que quedara claro que no lo estaba escuchando. Mas de pronto se obró el milagro y el verbo de Gracia se encarnó en una serie de reflexiones sobre los sueños y los ensueños que provocó esa unanimidad a la hora de la ovación.

El resto de la sesión fue más de lo mismo. En la bancada socialista se nota un nerviosismo impropio para estas alturas de la legislatura. No soportan que Arenas haga una oposición que está a años luz de la que no hacía Teófila Martínez. El Verbo que se encarnó, o sea Chaves, anduvo nervioso hasta el punto de dejarnos unas cuantas perlas de la casa: ‘estamos cumplimiendo’, del verbo ‘cumplimir’; “hace cerca” por hace poco tiempo; “hace pocos días, muy pocas horas, dos o tres días”, lo cual viene a demostrar la relatividad del tiempo; “dramas humanos para apellidos y nombres”: todo sea por no usar la preposición ‘con’ que podría confundirlo con un ‘neocon’; “Esquerra Unida, Esquerra de Cataluña” es el nombre de una nueva coalición, y el partido de la oposición es el ‘papé’, no el pepé.

Esperanza Oña le preguntó a Zarrías por su afición a coger aviones para librarse de dar explicaciones en el Parlamento. De nada le sirvió. Gasparín se fue por la gatera y sacó a colación los viajes de Zaplana. Acusó al PP de ejercer el gamberrismo político, de practicar el insulto y el esperpento. En la tribunilla de invitados, Antonio Romero se dolía de lo que pasa en la calle: “La gente confía más en María del Monte, que regala lotería en su programa de Canal Sur, que de las medidas económicas de Chaves. Si llaman a tu casa por teléfono tienes que decir “quiero lotería de las tardes con María”, como hizo mi suegra el otro día cuando me llamó Baltasar Garzón, el de IU, no el juez”. El proyecto encarnado y la lotería de María. La Navidad está al caer.

Africanos de Jaén

2008-12-12T10:58:00.001+01:00

Africanos de Jaén, inmigrantes sin techo, decidme en el alma: ¿quién os ha dado de comer durante estos días, quién se ha preocupado por buscaros una manta y un lugar donde pasar la noche, quién os ha mirado a los ojos y ha visto algo más que un posible votante de la red clientelar y electoral en que se mueve el Régimen andaluz? ¿Quiénes os han tratado como hermanos, como prójimos, como personas con dignidad? Han sido los de siempre: las almas caritativas de Cáritas y los espíritus filantrópicos de Cruz Roja, un párroco que no se resigna a mirar para otro lado y los militantes de IU que os han abierto su sede. El resto ha sido, como siempre, el silencio oficial de una Junta que sólo vela por los intereses del partido que la sostiene, o viceversa. Porque aquí hay que preguntarse quién fue antes, si el huevo del PSOE o la gallina de la Junta.

No hay más que ver la foto de Manuel Cuevas que publicaba ayer este periódico, la foto que jamás recibirá –y a mucha honra- ninguno de esos premios que reparte el poder para seguir alimentando la propaganda oficial. Los africanos de Jaén, los herederos legítimos del verso rebelde de Miguel Hernández, comían en un salón parroquial bajo la efigie de San Juan Bosco. ¿Debería haber descolgado el cura la foto del santo salesiano para no herir la sensibilidad de los que no profesan la religión católica? ¿Habría sido aconsejable un dictamen sobre multiculturalidad y laicismo de alguno de los observatorios que mantiene la Junta para que los suyos se entretengan en naderías con tal de cobrar un sueldo del erario público?

La demagogia cae de golpe cuando el hambre llega al estómago, cuando el frío cala los huesos, cuando hay inmigrantes durmiendo al raso mientras la todopoderosa maquinaria del Régimen sigue atrincherada en las mil y una instituciones que mantienen la tramoya de la burocracia. El presupuesto billonario de la Junta de Andalucía no da para una solución de emergencia, para leche caliente y galletas, para salvar los muebles de la dignidad que están arrumbados en la calle y que tienen ojos y lengua, corazón y frío en las manos y en los pies que han recorrido un continente en busca de algo que no era esto, como diría Ortega y Gasset.
¿Es que no hay nadie con entrañas en la Junta de Andalucía? ¿Nadie? ¿Es que no saben hacer otra cosa que la política de corto vuelo, gallinácea y rastrera, que sólo asegura el mantenimiento del partido en el poder? Toda la parafernalia de la propaganda oficial se convierte en humo cuando la pobreza se hace presente en plena calle y a plena luz de las fogatas que mitigan, como pueden, el frío de diciembre. ¿Dónde están las ostras del Consejo Audiovisual que servían para mantener la dignidad inherente a los cargos de esos progres que callan antes atropellos como éste? ¿Dónde están los coches de lujo que se cuentan por centenas en la Andalucía que ha dejado en pañales al rancio Parque Móvil de Ministerios? ¿Dónde se gasta ese dinero que la administración guarda en los bancos para especular con sus dígitos mientras los inmigrantes sin techo tiritan bajo las estrellas de su mal fario? ¿Dónde?

Demasiadas preguntas sin respuesta. Andalucía ha cambiado de señoritos y de aceituneros, pero no ha cambiado de sistema. Lo escribió Vassili Grossman en Todo fluye: los rusos cambiaron al zar por Lenin, no por la libertad. Nosotros hemos hecho algo parecido. De aquella Falange sin ideología, puro pragmatismo burocrático, a estos profesionales del sueldo público que no mueven un dedo ante una calamidad como la que se vive en Jaén. Africanos de Jaén, aceituneros sin papeles, decidme en el alma: ¿quién, quién os dio un vaso de leche? Por los olivares de la burocracia oficial se escuchaba un ondulado y lorquiano silencio.

Mejor que nunca

2008-12-05T01:28:00.001+01:00

“La economía andaluza está mejor que nunca”. Esta frase la pronunció Manuel Chaves González, hermano de Antonio José y Leonardo, el día 21 de febrero de 2008. Fue en Cádiz, la cuna de la libertad. Si alguien se oponía al discurso oficial de entonces, lo mandaban al quemadero de los catastrofistas, esos herejes que no creen en la Segunda Modernización de Andalucía.

Sigamos recordando, ahora que se lleva tanto la media memoria histórica como cortina de humo para tapar las vergüenzas económicas de una autonomía donde el paro sube como la espuma que nos venden para ocultar la realidad. “El presidente de la Junta de Andalucía y candidato a la reelección por el PSOE, Manuel Chaves, defendió ayer que la economía española y andaluza están «más fuertes que nunca» a pesar de que reconoció de que no son «inmunes» ante la situación de «incertidumbre» económica internacional”. Era febrero pero el carnaval gaditano ya había recogido los disfraces y los pitos de caña. Chaves seguía vestido de chirigotero, metiendo embustes como si fuera Pericón pero con menos gracia, engañando al personal, que eso lo borda.

Para aquel Chaves postcarnavalero existían, hace nueve meses, “sobradas razones para la confianza, con una economía sólida con la que hacer frente a cualquier situación de dificultad”. Pues menos mal, porque si entonces hubiéramos estado mal, nadie sabe cómo habríamos llegado a este final de otoño con los termómetros por los suelos y las cifras del paro por las nubes. Para los que entonces denunciaban lo que saltaba a la vista aunque nadie lo quisiera ver desde los despachos de moqueta y avioneta, ahí va la reacción del entonces candidato a la requeteelección, dicho sea lo de ‘requete’ sin tilde en la última sílaba: “El presidente de la Junta de Andalucía criticó el catastrofismo del PP, asegurando que no le extrañaría nada que se descalificara en los próximos días a la Comisión Europea, al Banco Central o al Eurostat por no acompañar al PP en esa estrategia del miedo y la confusión”.
A Chaves se la ha caído el discurso. A otro que estuviera en su lugar se le habría caído también la cara de vergüenza, pero en esta Andalucía del impudor lo único que se caen son los quioscos en las obras del metro que se eternizan sin que nadie presente su dimisión. Aquel día de febrero Chaves también dejó muy claro en la Tacita de Plata –eso es un tópico y lo demás es cuento- que la próxima legislatura sería la del metro en Andalucía. De momento el metro ya tiene un quiosco dentro, lo cual da una idea del interés de la Junta por mantener informados a los ciudadanos aunque aún no hayan podido disfrutar de un medio de transporte que antes de funcionar ya lleva tres heridos en su cuenta de resultados.

La misma crisis que negaba en febrero está anegando la economía andaluza en diciembre. Para combatirla, Chaves hace lo de siempre: imita a Zapatero en plan película de las serie B. Promete 360 millones de euros para que los alcaldes del partido que controla el Régimen puedan hacer clientelismo político y luego ya veremos. La austeridad del gasto público se queda para los demás. Cualquier consejero como Zinedine Zarrías se permite el lujo de viajar en avioneta desde Almería hasta Sevilla con tal de librarse de su obligación: a ver si explica de una vez en el Parlamento que los denunciantes del chiringuito que montaron los hermanos Chaves no han recibido ni el descrédito ni la vergüenza que el aviador Zarrías, tripulante del Dragón Rapide andaluz, les auguró en la misma sede parlamentaria.
Tesis de febrero de 2008: “La economía andaluza está mejor que nunca”. Antítesis de diciembre de 2008: “Andalucía registró 545 parados al día en el último año y supera ya los 700.000”. Síntesis chavesiana: “La comunidad está resistiendo el paro mejor que otras regiones”. Con esta gente no hay quien pueda…

La ciudad que todo lo traga

2008-12-02T16:20:00.001+01:00

La ciudad que todo lo traga
Después del acto de inauguración -por sorpresa y con adelanto sobre la fecha prevista- de la estación de metro del Cristina, con el quiosco enterito y pleno como cápsula del tiempo para que nuestros descendientes puedan conocer qué se cocía en la ciudad, sería justo y necesario un añadido en el texto de la lápida que luce en la Puerta Jerez. “Hércules me edificó, / Julio César me cercó / de muros y torres altas / y el Rey Santo me ganó / con Garci Pérez de Vargas / antes de que mi subsuelo / un quiosco se tragara”.
Los emperadores romanos y los generales del imperio que se extendía por el Mare Nostrum llevaban un siervo que les recordaba a cada paso una máxima de dos palabras que les impedía –o de eso al menos se trataba- que cayeran en el pecado de la soberbia: “Memento mori”. Al cambio, “recuerda que eres mortal”. Los políticos hispalenses han heredado el poder de esta Julia Romula Hispalis, como llamó a la ciudad que luego sería Sevilla el gran Julio César antes de que lo asesinaran al sevillano modo, esto es, de una puñalada por la espalda. Lo malo de nuestros barandas es que no hay nadie que les susurre a cada momento la frase que los colocaría en su sitio: “Recuerda que eres… lo que eres”.
Aquí sucede lo contrario. El alcalde recibe cada dos por tres –el agujero del metro es de seis por seis- las lisonjas de los suyos: “Alfredo, eres el mejor”. Monteseirín lleva, al más puro estilo de los emperadores romanos, los tres nombres que lo definen: Alfredo Buena Gente. Es tan bueno el buen hombre, que cuando apareció por la calle Almirante Lobo -¡qué buen turrón o qué buen socavón!- para hacerse la foto de rigor propagandístico, ni siquiera se acordó de hablar con la familia que regentaba el quiosco hundido. ¡Qué bueno es Alfredo Buena Gente! ¡Qué sensibilidad con los que han sufrido los golpes de los idus de noviembre!
Luego se escondió como si fuera un quiosco más, como si lo hubiera engullido otro socavón provocado por las obras de un metro que son las obras completas de Valle-Inclán: esperpento puro. Desde las cuchillas que no cortaban las gravas porque se habían equivocado al encargarlas, hasta esa tuneladora que perdía aceite por un tubo que no podría ser otro que el tubo de escape. Un géiser, socavones varios, hundimientos de la calzada, cambios de itinerarios para no molestar a los selectos clubes de la clase media hispalense, y retrasos acumulados en nombre de una seguridad que ha brillado por su ausencia.
Para que todo esto pueda suceder sin que ruede cabeza política alguna tienen que darse dos circunstancias: la ciudad ha de estar sin alcalde y el pueblo debe ostentar unas tragaderas dignas de digerir un quiosco entero y pleno con las revistas, los periódicos y hasta los bonobuses dentro. Sevilla lleva nueve años y medio sin un alcalde que se lo crea. En vez del experto en pinceladas y mangazos de gañote que se lleva todo el día diciéndole que es el campeón del progresismo, este Alfredo Buena Gente debería llevar a su lado a un tipo independiente y honesto que le dijera a cada paso la frase de rigor: “Recuerda que eres el alcalde”.
En vez de enseñar los dientes, Alfredo Buena Gente ha escondido la cabeza en el agujero del Cristina como buen avestruz que es. Y luego ha salido volando con esos modos gallináceos que no se pueden disimular. A su lado, la ciudad que se ríe de esta comedia que a punto ha estado de convertirse en tragedia. A Sevilla le cabe el quiosco del Cristina como le cupo, en su día, aquella viga que se cayó sobre la SE-30 sin que nadie asumiera la responsabilidad. El consejero de Obras Públicas es un tipo que ha llegado a ese puesto con el carné en la boca y con las peores prácticas del régimen en el curriculum trepae. Este Luis García dio una rueda de prensa la misma tarde del hundimiento y habló como si aquello no fuera con él, como si no hubiera pasado nada, como si los sevillanos fueran tontos o directamente imbéciles, algo que no hay que descartar visto lo visto y oído lo escuchado.
La Junta no da explicaciones y el alcalde no da la cara, no vaya a ser que se la partan los del partido. Sevilla se recrea en la guasa y hace chistes en vez de convocar manifestaciones. La ciudad se entregó hace tiempo a los nuevos señoritos que la gobiernan o que pasan de ella directamente. ¿Se inaugurará la escuálida línea 1 del metro el 20 de diciembre? Nadie pregunta y nadie responde. “Hércules la fundó, / Julio César la cercó / de muros y torres altas, / y en San Telmo se instaló / Erchave con sus barandas”. Que la tierra del socavón te sea leve, Julia Romula Hispalis, o sea, Sevilla que todo lo traga.

El evangelio sgún San Telmo

2008-11-20T10:01:00.000+01:00

El catecismo laico que ha editado la Congregación de San Telmo para la Doctrina de la Formación del Espíritu de la Realidad Nacional es un magnífico ejemplo del refinamiento pedagógico y cultural al que ha llegado Andalucía gracias al impulso de las políticas transversales de igualdad o de las políticas igualitarias de transversalidad que al fin y al cabo son las dos caras de la misma moneda. Desde su cátedra consagrada a San Telmo, patrón de navegantes, el padre Donmanuel ha dictado una serie de dogmas que le permiten al ciudadano medio convertirse en un buen andaluz sin necesidad de estrujarse las meninges y sin el peligro que siempre supone encomendarse al libre albedrío. Presentado como una sucesión de preguntas y respuestas al modo tradicional, el catecismo de San Telmo es el mejor remedio que se ha inventado contra el virus del neoliberalismo que nos invade.
-¿Eres andaluz o andaluza?
-Soy andaluz o andaluza por la gracia de Chaves, que me regaló su retrato cuando llegué a esta región puntera en la convergencia europea.
¿Para qué vamos a gastarnos una pasta en clases de religión si con el catecismo de San Telmo nuestros hijos y nuestras hijas dispondrán de las herramientas necesarias para guiarse en esta vida?
-¿Cuál es la señal del andaluz o andaluza?
-La señal del andaluz o andaluza es el logotipo de la Junta de Andalucía, y en su defecto el puño y la rosa que nos identifican con el único partido que lucha por los intereses de nuestra tierra.
-¿Quiénes son los enemigos o enemigas de Andalucía?
-Los enemigos y enemigas de Andalucía son los seguidores y las seguidoras de la doctrina perversa de Javier Arenas, un político que debería ir al psicólogo para descubrir qué problema tiene con nuestro líder natural.
-¿Quién es nuestro líder natural?
-Erchave.
En Turquía manda Erdogan y en Andalucía hace lo propio Erchave. Así de sencillo. Así de indiscutible. Por eso hace muy bien nuestro líder natural y espiritual cuando se saca la bola de cristal y adivina el futuro que le espera a Javier Arenas, el responsable de la conspiración judeo-masónica-neoliberal que nos amenaza.
-¿Qué futuro le espera a Javier Arenas cuando se canse de hacer oposición a nuestro líder natural?
-Javier Arenas se montará en un caballo como señorito que es, cogerá un trabuco y se dedicará a recorrer la sierra de Olvera disparando contra todo lo que se mueva. Palabra de Erchave. Te alabamos y te votamos, señor.
Lo que más le irrita al padre Donmanuel, prefecto de la Congregación Manuelina para la Doctrina de la Segunda Modernización, es que se ponga en duda la necesidad perentoria de convertir el palacio de San Telmo en el símbolo del nuevo poder mundial. San Telmo le quitará ese honor a la Casa Blanca, que por algo el estratega Pepiño White, una especie de Adenauer cruzado con Churchill, ya ha dicho que en la cumbre de Washington han ganado las tesis del PSOE frente al pasado que representan los caducos Estados Unidos de Yanquilandia.
-¿Dónde desean los andaluces y las andaluzas que se invierta el dinero de sus impuestos?
-En la remodelación del palacio de San Telmo, sede oficial de la región que liderará el mundo en la próxima década.
Ni Ley de Dependencia ni leche desnatada migada con cereales integrales sin gluten. El dinero mejor invertido siempre será el de la reconstrucción de San Telmo, ese palacio que deberían decorar los artistas agrupados bajo la Generación de la Segunda Modernización. Que llamen a Barceló pero que le pongan, de camino, dos cubitos de hielo y una rodajita de limón. Estos artistas le darán a Andalucía el brillo de la Florencia de los Medici. Seremos dentro de unos años la envidia del mundo. Y entonces Chaves convocará la cumbre para refundar el caciquismo en el palacio de San Telmo, esa bicha que no se puede mentar en casa del ahorcado.

After Chaves

2008-11-12T02:11:00.001+01:00

En Londres no se hablaba de otra cosa durante el pasado ‘week-end’. Las conversaciones en los pubs de cerveza negra y ‘fish and chips’ giraban en torno a la visita del ilustre presidente que estaba pasando el fin de semana en la capital del Támesis. Incluso la BBC programó un debate especial para la noche del sábado con un ingenioso título que servía para abrir el debate sucesorio al que un lustro de éstos tendrá que someterse el Churchill de Andalucía: “After Chaves”. A la pobre traductora del ‘premier’ andaluz tuvieron que atenderla en el servicio de Neurología del Travel Clinical Royal Free: el dolor de cabeza que le produjo la sintaxis chavesiana estuvo a punto de llevársela por delante.

Chaves en Londres pudo disfrutar, una vez más, de ese concepto que en inglés se denomina precisamente ‘free’, y que en castellano se conoce como gratis total. De ‘shopping’ por la cara y de viaje sin gastar un euro en estos tiempos que corren tanto que el final de mes empieza cuando aún no se ha doblado el cabo del día quince. ¿Alguien cree que un personaje con el gracejo y el salero de Donmanuel sirve para promocionar el turismo andaluz en la capital londinense? Otra cosa es que haya aprovechado para hacerle los mandados a Antoñita, la primera dama, la Thatcher oculta que volverá con toda la pompa y circunstancia de la época imperial en que vivimos al remodeladísimo palacio de San Telmo.

En Londres se ha demostrado una vez más que a Chaves todo le sale ‘free’. El turismo de fin de semana, ‘free’ total. Las contrataciones de sus familiares en la propia Administración pública o en sus empresas auxiliares, ‘free’ total. Los escándalos de esos asesores cuya misión les viene tan grande como el pijama de King Kong o de King África, ‘free total’. La persecución a dos periodistas con sentencia incluida que demuestra la veracidad de un espionaje aún no han aclarado los fontaneros que manejan las cañerías del sistema, ‘free’ total. Del incumplimiento de promesas electorales, ni hablamos.

Todo gratis. Incluida la corrupción que ha aflorado en la Diputación de Granada y que ha pasado como el rayo de sol por el cristal: sin romperlo ni mancharlo. En una democracia sana y con nervio, este acoso laboral se habría convertido en la gran noticia de la legislatura. Repasemos los datos de una historia que ya cuenta con el refrendo de una sentencia judicial. Una empleada de una empresa que presta servicios a la Diputación granadina sufre el acoso laboral programado desde la sede del PSOE para enchufar a miembros del partido después de despedir a los que no lleven el carné en la boca. Ni en los tiempos del caciquismo de la Restauración se llegaba a tanto. Aquí ya no esperan a ocupar los cargos libres. Esta falta de escrúpulos debería haber encendido las luces de alarma del sistema democrático, pero ya se sabe que los sindicatos del régimen siempre miran para otro lado: para los acuerdos de concertación donde se negocia la tela del telón.

La corrupción se ha instalado en Andalucía como si fuera un elemento más del paisaje. Casi nadie la critica. Se tapa con la tierra que sobra después de llevar a cabo las exhumaciones de las fosas comunes que está dando un rédito político directamente proporcional a la bajeza moral en la que están cayendo sus manipuladores. Se echa tierra encima de la corrupción para que no huela a podrido en esta Dinamarca sin buganvillas, que diría el recordado Félix Bayón: recordado por unos y olvidado por otros.

Chaves en Londres. Manolo in London. Venenciadores y cortadores de jamón. Andalucía de sol embotellado y de playas dispuestas para el turista inglés. Aquí seguimos en lo de siempre. Cuando le comunicaron el enchufismo y el acoso laboral al ‘premier’ andaluz, la respuesta del sargento Gaspar fue contundente: “Sin novedad en el cuartel, mi presidente”. Y era verdad.

De chirigota

2008-10-30T20:49:00.000+01:00

Los géneros literarios responden a las necesidades artísticas del escritor. Una batalla se cuenta con las herramientas de la épica. ¿El amor a primera vista? Echemos mano de la lírica. Si el enamoramiento fuese a primera VISA entonces echaríamos mano de la sátira y de la cartera. Para contar la gesta de una nación no hay nada mejor que la epopeya, para la muerte siempre hay un soneto fúnebre a mano o una copla manriqueña, el gozo se canta por décimas o seguidillas, la reflexión profunda cabe en una soleá… Y todo en este plan.

En la Diputación de Cádiz se han puesto manos a la obra y las chicas del partido -¿de qué partido va a ser, hombre?- han formado una agrupación literaria y musical que encaja perfectamente con los tiempos que corren y que vuelan. ¿Un coro? Lagarta, lagarta. ¿Una rondalla a la vieja usanza? Lejos de nosotros y de nosotras la funesta manía de la bandurria y el laúd. ¿Un grupo de sevillanas? Eso ya no está de moda. Estas servidoras de lo público, estas abanderadas de la vanguardia de género se han reunido alrededor del grupo que mejor define lo que está pasando en la política andaluza: la chirigota.

¡Ole, ole y ole! Y al que no diga ole, que se le seque la yerbabuena del PER. Las sociatas de carné que han formado la chirigota ‘Las majorettes’ –ojo al feminismo que desprende el nombre- no lo han hecho por al amor al arte. Lo de ‘gratis et amore’ suena a carca porque está en latín, una lengua prelogsiana. Por eso han trincado unos cuantos miles de euros de la Diputación que rige con mano firme y firma blanda –sobre todo a la hora de rubricar contrataciones de afiliados al parido- el ilustre González Cabaña, ese descendiente político de don Emilio Castelar por vía intragaditana.

El dinero público se gasta en una chirigota que han montado unas cuantas dirigentes del PSOE en la muy desarrollada provincia de Cádiz. A los parados de Delphi se los llevan al zoo y las listillas que salen en las listas electorales usan ese mismo verbo según la doctrina que establecieron el Masa, el Peña y los hermanos Scapachini en el cuarteto “Tres notas musicales” del año 1991: “Señores, vamos a llevarnos bien… lo que haya que llevarse”. Ahora que se llevan los reportajes que muestran la faceta humana de los consejeros y consejeras de la Junta –la faceta divina se mostrará más adelante- no estaría mal un programita de Canal Sur que nos permitiera asistir a los ensayos de estas majorettes con sueldo público que no tienen el menor pudor a la hora de cobrar fuera aparte, que diría un castizo, de la Diputación de Cádiz por sus habilidades chirigoteras.

Cuando un gadita quiere alabar el tipo, la gracia, el arte y los ripios a medida de una chirigota emplea una expresión que viene como anillo al dedo –o como dedillo al ano, con perdón- para definir lo que pasa en la política andaluza. “¡Aquí lo que hay es ‘mu’ poca vergüenza!” Las majorettes que trincan su sobresueldo de la Diputación gaditana no deberían molestarse por esta expresión: no hay mayor elogio carnavalero. El presidente González Cabaña debería estar orgulloso del empleo que se le da al dinero público. A ver si convence a su asesor Aído para que monte un cuarteto con su niña y con el intelectual Luis Pizarro, el Arias Montano de Alcalá de los Gazules. ¿O metemos directamente a la ministra Bibiana en ‘Las majorettes’ con su faldita corta y sus botas blancas? De las progres de antaño a las majorettes de hogaño. Eso es un cambio y lo demás es tontería.

Con las bombas que tiraban los fanfarrones –el espíritu belicista siempre ha estado ligado al machismo- se hacían las gaditanas los tirabuzones de la copla. Con la pasta que tiran las Diputaciones, se hacen las socialistas sus subvenciones… Ya lo dijeron el Peñita y el Masa en el Falla antes de que se adaptara la frase a la transversalidad de género: Señoras, vamos a llevarnos bien… lo que haya que llevarse.

El Ayuntamiento de Ketama

2008-10-22T17:18:00.000+02:00

“No estamos locos, sabemos lo que queremos”. El alcalde rompió en Ketama durante la inauguración del Centro de Investigación Teatral TNT. Allí se presentó don Alfredo, que por algo es el director del Centro de Investigación del Distrito Macarena, lugar escogido para la representación de la obra “Factura2”, todo junto y con número, que queda más ‘modelno’. Está visto y comprobado que la poética de Antonio Machado se ha desvanecido para dejar paso a las tres fuentes de inspiración de la retórica alfrediana: Alejandro Sanz, Chambao y Ketama.

El grupo Ketama del Ayuntamiento de Sevilla está compuesto por Alfredito Buena Gente, Antonio Rodrigo Torrijos, alias el Pipa, y el corista Manuel Marchena, más conocido como Pincelada. Los tres se encajaron en el teatro para inaugurarlo. Una vez cumplido el protocolo y hechas las fotos de rigor, el trío Ketama se largó para buscar un lugar más acorde con sus intereses. “Alfredo, me han dicho que han abierto un sitio nuevo cerca de mi casa donde ponen unas pinceladas...” Ninguno se quedó a la obra de teatro. La razón es obvia: están hartos de representar un papel en el corral de comedias de la Granja de San Francisco. Torrijos, que es más ideológico, se iría en busca de las escrituras de ese garaje que no incluyó en su declaración de bienes. El perifrástico portavoz del comunismo -¡qué antigualla!- hispalense nos ha recordado el anuncio aquel de los dulces circulares que exhibían un espacio vacío en su interior: ¡Andá, los donuts! ¡Andá, el garaje!

La canción de Ketama que escogió el alcalde para inaugurar un teatro puede servir para recorrer la ciudad a través del ‘Atlas Maior 1665’ que estos descendientes de Rinconete y Cortadillo se han regalado a sí mismos con el dinero de todos. “No estamos locos, sabemos lo que leemos, nunca gastamos, en libros nuestro dinero...” Si esto no es corrupción con todas las letras, que venga Cervantes y lo vea. Se han ‘autorregalado’ –ojo al nuevo vocablo- sendos ejemplares de un Atlas de lujo cuyo precio es de 150 euros. Esta izquierda de mentira no dedica el dinero público para surtir de libros las bibliotecas municipales, sino para comprar libros de lujo que se los llevan directamente a sus respectivas casas. Si no devuelven ‘ipso facto’ esos lujosos volúmenes tendrán que llevar sobre sus espaldas los mismos calificativos que adornaban a los pícaros cervantinos que poblaban las gradas catedralicias. Y en caso de tribulación deberían encomendarse directamente a san Dimas, que por algo era el buen ladrón.

El nivel de desvergüenza y desahogo no tiene límites. Saben que la ciudad está envuelta en ese humo de Ketama que deja a sus habitantes con una sonrisa bobalicona en los labios y con una nube en el cerebro. “No estamos locos, sabemos lo que firmamos, dobles facturas, ‘pa’ mi primo y ‘pa’ mi hermano...” Los azulejos que marcaban el punto al que llegaba el agua en las riadas de antaño se quedan en pañales si los comparamos con los indicadores que reflejan, casi a diario, una nueva crecida de las aguas turbias que corrompen la política sevillana. Por mucho que Torrijos se saque la palabra ‘menúa’ que siempre tiene a mano, aquí no puede derivarse la culpa hacia el que denuncia. Los culpables de las corruptelas marineras y ketameras que infectan la ciudad no son los que denuncian tales prácticas, sino los que las promueven y los que las consienten.

“No estamos locos, sabemos lo que trincamos, monta una empresa y luego te contratamos...” Sevilla se ha entregado a una cuadrilla de pícaros sin escrúpulos que son capaces de poner su honor en almoneda por cinco mil duros. Ese es el precio que hay que pagar para corromper a un alto cargo municipal que coge el libro de lujo y se lo lleva a su casa sin pasar previamente por caja. O que le paga una web a su primo hermano sin que haya aparecido todavía en Internet. O que contrata con empresas creadas para tal fin. O que se olvida del garaje que no cuadra con su discurso sobre la sostenibilidad y que lo encuadra en la categoría de especulador del urbanismo capitalista.

Estos libros de lujo se repartieron cuando Carrillo todavía era delegado de Urbanismo bajo sospecha. Ahora se dedica a dar cursos en el Círculo Mercantil bajo un título salido de una sesión de Ketama: “Taller de espiritualidad para buscadores”. La sesión de ayer no dejaba lugar a dudas: “The matrix: la mente del todo”. No comment. El que sí ‘comment’ es Marchena, alias Pincelada, que canta por Ketama: “No estamos locos, sabemos lo que comemos, pon más cigalas, que paga el Ayuntamiento...”

Facturas de Embustesa, Empresa Municipal de Facturas Falsas

2008-10-20T00:18:00.002+02:00

EMBUSTESA

SIF: W-000100
Domicilio fiscal: Avenida de la Liebre s/p
Domicilio penal: Rotonda del Tempranillo, 5
Factura número: 35-A / 36-B // 2008
Fecha: 15 de otubre de 2008.

CONCEPTO A: Arreglo y reposición de los azulejos de la Torre del Oro

CONCEPTO B: Subvención de la Asociación Por Aquí te Quiero Ver

TOTAL LEUROS: 2.399,99

En Sevilla, a 15 de otubre de 2008

Para cobrar por la CARA (Caja de Ahorros Ranilla) en ventanilla.

Régimen sin fronteras

2008-10-15T00:48:00.000+02:00

Hay un verso del tango de Gardel que identifica al personaje con seis palabras: que veinte años no es nada. Cuando está a punto de cumplir dos décadas al frente del virreinato que despreció en su día, Chaves se ha lanzado a la propagación del régimen más allá de las fronteras andaluzas. Ha sido en Argentina. Foto con las reinas de otras tantas asociaciones andaluzas ataviadas a la antigua y rancia usanza que debería poner de los nervios a Bibiana Aído, pero ya se sabe que la hija de un asesor de la Diputación de Cádiz no se mete en estas cosas cuando el bueno de Manolo está presente. ¡Ay, el feminismo de conveniencia!

Chaves ha anunciado una reforma de la Ley Electoral para que los emigrantes cuenten con escaños propios en el Parlamento de Andalucía. Está visto y comprobado que el padrecito del régimen está dispuesto a hacer lo que sea con tal de no perder lo único que tiene: el poder. Hay ricos que son pobres con dinero y hay intelectuales que son imbéciles con carrera. Pues eso. Hay políticos que son mediocres con poder. Si se les quita la poltrona se caen al suelo y pasan inadvertidos para el resto de los mortales. ¿Hace falta decir de quién estamos hablando?

El pasado jueves ya se comprobó en el mismo Parlamento de Andalucía que el régimen no está dispuesto a perder ni una sola votación. La ausencia de Chaves, que pospone su deber sagrado de depositario de la soberanía popular a la foto con la Ejecutiva de su partido, provocó una sonora derrota del PSOE andaluz en su propio cortijo. Entonces salió el altavoz Pizarro para darnos una de sus lecciones de democracia orgánica. ¡Qué magnífico jefe provincial del Movimiento se perdió el franquismo! Sostiene Pizarro que los diputados no deben votar según les dicte la conciencia ni el programa con el que se presentaron a las elecciones, sino que deben atender a la aritmética electoral para que el partido del régimen no pierda nunca. Un ‘poné’: si Valderas o Arenas prevén que el PSOE puede perder una votación por la ausencia del bueno de Manolo, entonces deben ordenar a sus disciplinadas huestes que voten en contra de las ideas de su propio partido para no incomodar al jefe de la tribu. ¡Arriba Andalucía! ¡Camarada Manuel Chaves! ¡Ausente y presente! Pónganle la guinda de Zinedine Zarrías bordeando a la presidenta Fuensanta, agua mineral sin gas, diciendo que le ha fallado el miembro y ya tienen sobre la mesa el último esperpento de Valle-Inclán.

Para no perder nunca, que es de lo que se trata en este régimen donde el ‘resultadismo’ deja en dodotis la filosofía futbolera de Bilardo, el mago Manolo pretende engañarnos con un truco tan burdo como eficaz. Si los emigrantes contaran con varios escaños propios, entonces daría igual el nivel de abstención: se adjudicarían esos sillones aunque la participación fuera menor que la del referéndum del nuevo Estatuto. Y como el PSOE se lleva de calle esos votos gracias a la derrama de subvenciones que el régimen va depositando para extender la red clientelar allende nuestras fronteras, pues miel sobre hojuelas. Inciso en forma de pregunta de Pizarro a Chaves tras proponerle este plan que ha salido del miembro de Zarrías: “Eso está muy bien, Manolo, pero no entiendo por qué hay que repartir tarros de miel entre los ‘migrantes’ pa que nos voten”.

Con nuestros impuestos se subvencionan romerías de pega, cursos de sevillanas al otro lado del charco, ferias y cruces de mayo que allí caen en otoño, procesiones que vienen a reforzar el carácter laico del régimen chavesiano… Pero hay algo que pagamos a escote para que Chaves haga su propaganda gratis y que refleja perfectamente lo que ocurre aquí: fiestas de disfraces. El mismo Chaves se ha disfrazado de Gardel para cantar en Buenos Aires el tango que define su carrera: veinte años no es nada. Por eso su vida política consiste en volver.

Gabinete de crisis

2008-10-10T00:40:00.000+02:00

Serie “El ala oeste de la Casa Rosa”. Capítulo 936. Interior día. Un reloj de pared marca las once de la mañana, hora en que el presidente convoca a su gabinete tras haber pasado por el gimnasio, la ducha y el desayuno. Por los pasillos de la Casa Rosa caminan Gaspar Zarrías, Luis Pizarro y Rafael Camacho, director de CNN Sur.
Zarrías: Señores y señoras…
Chaves: ¿Señoras?
Pizarro: Eso digo yo, si sólo ‘habemos’ hombres aquí.
Zarrías: Pero esto queda grabado y me pueden llamar la atención en el Observatorio Institucional para la Equivalencia Sintáctica de Género . Y ya saben ustedes que aquí lo importante es la sintaxis…
Pizarro: ¿Otra vez hay ‘juerga’ y nos ‘vemos’ quedado sin taxis?
Camacho: ¡Ay, Luis, que hablas igual que los invitados de mi CNN Sur!
Chaves: Dejemos estas cuestiones que sólo pueden provocar que nos salga el tiro por la cuneta y vayamos a lo importante. Gaspar, saca el informe sobre la crisis ‘ecuménica’.
Zarrías: Has dicho bien, presidente, porque la crisis es ecuménica, esto es, afecta a todos los países del mundo.
Pizarro: A unos más que a otros. Las comunidades del PP y los Estados de los republicanos están peor que nosotros. Sin embargo, donde gobierna Obama y el PSOE no pasa eso.
Zarrías: Obama no gobierna de momento en ningún estado, y de esto ya hablo yo en el punto tercero del informe. Ahora vayamos al apartado principal. ¿Quién tiene la culpa de la crisis?
Todos a una: ¡La derecha!
La cámara inicia un travelling que recoge los rostros satisfechos de los asistentes a la reunión. Hay un silencio de júbilo que se ve interrumpido por una llamada interna a través del interfono.
Voz de la secretaria: Presidente, es una llamada urgente, código rojo. Le paso.
Chaves (con cara de ofuscación): Aquí el presidente de la Junta de Andalucía.
Voz de Zapatero: ¡Hombre, Manolo, qué alegría! Estamos en Moncloa diseñando el Plan Especial contra le Crisis y hemos llegado a una conclusión que deberíais manejar ahí abajo. La culpa de todo esto la tiene la derecha. ¿Entendido?
Chaves: Aquí habíamos llegado a la misma conclusión, José María…
Zapatero: José Luis si no te importa. José María es el otro, o sea, el malo de esta película. Te dejo, que Pepiño está razonando algo y hay que aprovechar el momento, no vaya a ser que se le olvide. Saludos a Antoñita.
Chaves: Lo mismo digo, dale un beso a Carla. Adiós. (Se corta la comunicación. Chaves de dirige a los reunidos, que apenas pueden aguantar la risa). Bien, ¿por dónde veníamos?
Zarrías: Íbamos y veníamos precisamente por ahí, por el culpable de la crisis. Y habíamos llegado a la misma conclusión que el gabinete de Moncloa. La culpa de todo la tiene la derecha. A partir de ahora pongamos nombres y apellidos.
Camacho: Puedo hacer un reportaje sobre la mala gestión de Bush en CNN Sur. Una voz en off le echará la culpa a los neocon.
Zarrías: Perfecto. Veo que has recibido el mensaje.
Pizarro: Eso está bien, pero nuestra gente no lo entiende y creerá que neocon es lo contrario de la cerveza sin o algo ‘asín’. Propongo echarle la culpa a Aznar, que sale más barato.
Chaves: Has dado en el martillo, Luis. La culpa es de Aznar por su participación en la Guerra de Irak. Gaspar, pon a calentar la maquinaria. Y yo diré la frase que me han preparado los asesores del departamento de Consignas Presidenciales. “Ni Zapatero ni Chaves tienen la culpa de la crisis”. Porque si lo digo en primera persona puede haber un alcalde que la repita tal cual y diga esto: “Ni Zapatero ni yo tenemos la culpa de la crisis”. Entonces la gente puede pensar que he sido Chaves, o que ha sido yo, o lo que sea. Mejor así de clarito. ¿Entendido?
Zarrías: Asunto resuelto. Camacho, ya estás llamando al Canalillo.
Chaves: Se levanta la sesión. (Pulsando el interfono). Ponme con Antoñita, a ver si ya están las ‘cocletas’ hechas. Esto de resolver los problemas el pueblo andaluz abre el apetito de una manera…

El tesoro de la carambola

2008-10-07T10:07:00.000+02:00

Se han cumplido cincuenta años del descubrimiento del tesoro del Carambolo. Fiel a sí misma, la ciudad se ha volcado en la celebración. El lugar donde se encontraron las joyas de oro que acariciaron Argantonio y Argalfredo, sucesor del mítico rey tartesio, está de dulce. Un Parque Arqueológico con mayúsculas nos ha situado, una vez más, en la punta de lanza de la cultura europea. El turismo de alta calidad no se pierde una visita al Carambolo’s Center, actividad que continúa en Itálica y que se remata con un recorrido por el Museo Arqueológico felizmente remozado gracias a las aportaciones del Gobierno amigo de Zapatero.

Todo lo dicho anteriormente es tan falso, tan falso que parece propaganda institucional. Sólo le falta a ese párrafo una ilustración con la catedral de Palma del Río asomándose al Guadalquivir a su paso por Mallorca. ¿Para qué vamos a pedir un Museo de las Atarazanas si las agujas góticas de la catedral de Palma de Mallorca ya forman parte del paisaje trianero? Teníamos dos catedrales, dos, y no nos habíamos dado cuenta. A ver qué ciudad del mundo puede presumir de esto.

La ironía es necesaria para que no se atragante lo que ha vivido el patrimonio de la ciudad durante estos siete días. El gobierno ignora la ampliación del Mueso de Bellas Artes y el fiel Viera, maestro mayor del socialismo sevillano, dice que Zapatero ha cumplido con Sevilla con creces (sic). Ni un euro para Fibes, pero eso ya es lo de menos. Nadie le pide al PSOE sevillano que le reclame al marido de Sonsoles la promesa que le hizo a la ciudad en el Turruñuelo. Nadie. Ni siquiera esa portavoz Montaño que le mandaba recados a Tita Cervera para que se trajera su colección de pintura costumbrista. Está visto y comprobado que aquí preferimos a los primos del alcalde o de Lolo que a la Tita que se ha ido a Málaga con los lienzos mientras nosotros nos quedábamos en cuadro.

Añádanle a la lista el sangrante caso de la colección Carranza. El alcaide Galindo desprecia a este mecenas que le ofrece la mejor colección de cerámica que imaginarse pueda. En el Alcázar no hay sitio, dice el mismo Galindo que encontró allí un lugar para él, para su sueldo cuando esa función nunca estuvo remunerada, y para su forma de hacer política desde la demagogia guerracivilista y desde un autoritarismo que define a la perfección su mediocridad. Si luego nos enteramos de que se dedica a censurar libros porque no responden a su versión de la media memoria histórica, entonces comprenderemos que este prócer es el sucesor nato de Pedro I el Cruel.

Pero el personaje que marcará la historia de Sevilla en estos albores del siglo XXI es el sucesor del mítico rey de la Tartéside al que ahora quieren convertir en un vulgar comerciante fenicio. He aquí la figura colosal de Argantonio Rodrigo Torrijos, que ha cambiado el antiguo emplazamiento del tiro de pichón por el paredón donde la extrema derecha sevillana fusilará a los palomos del comunismo. Argantonio Rodrigo Torrijos se encontró, hace cinco años, con el tesoro de la carambola cuando se abrieron las urnas electorales. Por allí no andaba el profesor Carriazo en busca de esas muñecas en cueros que encontraban los albañiles y que eran diosas romanas de un mármol tan duro como el rostro de algunos gobernantes actuales.

Gracias el tesoro de la carambola, Argantonio Rodrigo Torrijos pudo disfrutar del poder por medio de un pacto de gobierno tan legal como legítimo. A partir de entonces se erigió en el mítico defensor de la clase obrera, en el principal agente de las transferencias de renta del capital hacia los más desfavorecidos, en el látigo de la derechona política, económica y mediática. Un héroe con todos los avíos y con un discurso lleno de giros sintácticos, de comparaciones historicistas, de dialéctica y de pedagogía ideológica.

Así es normal que la antigua Plaza de España, hoy Plaza del Estado Español, luzca en todo su esplendor gracias a la labor de Argantonio y de Argalfredo. O que el monte del Carambolo sea la envidia de los arqueólogos de medio mundo y parte del otro. Las bolsas de basura, los desperdicios y los escombros, el abandono de un lugar que podría convertirse en uno de los yacimientos arqueológicos más interesantes del mundo así lo atestiguan. La misma basura que se acumula en el cerro del Carambolo es la que cubre de gloria a Argalfedo y a Argantonio, esos dos fenicios de vocación que se llegaron al poder gracias al tesoro de la carambola.

Ciudadano García

2008-10-06T01:16:00.000+02:00

¿Le compraría usted un coche usado a ese candidato que acaba de prometerle el oro y el moro en un mitin o en un folleto que no tiene validez alguna si no se cumplen sus cláusulas? Esta pregunta sirve para medir el grado de confianza en los políticos. El coche usado como metáfora no está mal. Pero en esta Andalucía donde nada es lo que parece hay que echar mano de otras comparaciones que permitan explicar lo que sucede. Pongamos un ejemplo, vulgo un ‘poné’.

El ciudadano García firmó el día 10 de enero de 2004 un contrato con una inmobiliaria. En ese momento soltó la entrada y se comprometió a pagar una serie de plazos para adquirir una vivienda cuya fecha de entrega aparecía en el pliego de condiciones: 24 de junio de 2006. El ciudadano García, que se llama Juan como su hijo y como su padre, se puso la mar de contento. Al cabo de dos años y medio celebraría su onomástica, o sea su santo, en compañía de la familia y con las llaves de la nueva vivienda en su bolsillo.

Pasaron los años y las obras empezaron a ralentizarse. Hubo un accidente en una promoción similar que otra empresa levantaba en Cataluña, lo cual le sirvió a la inmobiliaria que contrató con el señor García para convencerlo de que los retrasos que se producirían a partir de ese momento eran por su seguridad. “No queremos que a un hijo suyo se le caiga el techo mientras duerme, o que alguien de su familia se electrocute en el cuarto de baño”. El ciudadano García se preguntó en voz baja si eso no estaba contemplado en el proyecto inicial, pero se encogió de hombros y siguió pagando los plazos.

Pasaron los meses y todo seguía igual… o peor. La máquina que se encargaba de los cimientos perdía aceite y se averiaba cada dos por tres, que son seis. La financiación del proyecto estaba en el aire. El arquitecto se puso a diseñar el tejado cuando ya estaba levantado el primer piso. No se sabía por dónde irían los viales de la urbanización. Un día se les cayó una enorme viga que cruzaba una calle muy transitada: no pasó nada porque Dios o Alguien –así lo llamaba el uruguayo Juan Carlos Onetti- no quiso. Los obreros soltaron los bocadillos y alertaron a los vecinos que en ese momento podrían haber muerto aplastados. La empresa dijo que había sido una caída controlada y todo el mundo se quedó tan pancho.
Después de varios anuncios incumplidos, la empresa le anuncia al ciudadano García que el 20 de diciembre tendrá su casa, aunque no podrá usar uno de los dormitorios ni el cuarto de baño de la planta baja hasta dentro de unos meses. Cinco años para una obra que debería haber durado exactamente la mitad. Y con una entrega incompleta. Para colmo de parabienes, la empresa le dice al ciudadano García que esta casa que él ha pagado es el regalo de Reyes anticipado que la inmobiliaria le hará este año.

Todo lo anterior –los incrédulos pueden repasar los párrafos y verán que no hay ni una sola mentira- es una alegoría sobre la gestión de la única línea de metro que el régimen de Chaves habrá construido de forma incompleta al cabo de veinte años: cuando se inaugure la segunda se habrá rebasado con creces ese tiempo. ¿El ciudadano García le agradecerá a la inmobiliaria sus desvelos para construirle su casa? Pues claro que sí. Y volverá a confiar en esa empresa comprándole un apartamento en la playa o una casita en la sierra. Que los niños duerman todos juntos en un mismo dormitorio hasta que terminen lo que falta es normal: en los hospitales pasa lo mismo y nadie protesta.

El ciudadano García le compraría al político de turno, vulgo Erchave, un coche averiado y le daría las gracias por ese motivo: como no puede cogerlo para ir a trabajar, se ahorra un dinerito en gasolina, que la cosa está muy mala. El ciudadano García tiene lo que se merece. Ni más ni menos.

Esto es lo que hay

2008-10-02T11:24:00.000+02:00

“¿A qué se debe que los productos para televisión nos parezcan, en el mejor de los casos, un arte de usar y tirar, que pueden sorprender e incluso emocionar una semana, pero que son rápidamente olvidados a los pocos meses?” El incisivo José Javier Esparza, estudioso del arte y crítico de televisión, se hace esta pregunta en su recomendable libro Los ocho pecados capitales del arte contemporáneo. Esa pregunta persiste en el aire y en la memoria que apenas puede retener algún pasaje efímero de aquellos programas de televisión que nos resultaban tan modernos y que ahora, al cabo de unos cuantos años, nos parecen unas antiguallas cuando los vemos en alguna recopilación. ¿O no son antiguos el ballet Zoom, la estética de Aplauso o los diálogos de Farmacia de guardia?

En Canal Sur han cumplido la máxima de aquel poeta menor al que tan certeramente retrató Borges en dos trazos: “La meta es el olvido. / Yo he llegado antes”. Sólo hay que ver programas como “La tarde con María” o “Menuda noche” para comprender que hay productos que ya nacen con el olor a rancio impreso en su formato. Por eso el prócer de la Andalucía de la Enésima Modernización ha elegido a uno de los cerebritos que diseñó tales engendros para que dirija la nave de la RTVA. ¿No queríamos un director independiente y alejado de la política? Pues toma del frasco: Carrasco se llama el elegido por el dedo que se asemeja cada vez más al que pintó Miguel Ángel en la Capilla Sixtina.

En esta elección no hay que seguir el señuelo que nos ha puesto la omnipotente maquinaria del régimen. Aquí lo de menos es que el elegido no lleve el carné en la boca, o que su curriculum televisivo esté jalonado de programas donde se le rinde culto a lo chabacano, se utiliza a los niños como carne de pantalla o se inyecta dinero público a espuertas para que Pepe Navarro pueda reciclar la basura sacándola por la noche en la tele. Eso es lo de menos. Donde hay que poner el bisturí del análisis es en el método elegido una vez más. Un método que podría definirse con el nombre de aquel programa de televisión que envejeció tanto que se perdió en los meandros del olvido, aunque nos haya dejado, como recuerdo fugaz, la cantinela de su sintonía: “¡Ay, ay, ay, ay, ay... esto es lo que hay!”

Luis Pizarro, alias LP por su facultad a la hora de reproducir el discurso chavesiano como un disco rayado, ha echado mano una vez más de la consigna que se maneja diariamente en el ala oeste de la Casa Rosa: eso sí que tendría una serie de televisión... El nombramiento del nuevo jefe de Canal Sur lo ha decidido Chaves personalmente. Y esto es lo que hay. El PP debe tragar y decir que sí. El PSOE ha cumplido su parte del contrato, como ayer señaló este LP que va camino de convertirse en el sucesor de Groucho Marx. El PSOE ha cumplido... porque ha nombrado directamente al sucesor del Doctor Mabuse Camacho al frente del Canalillo. Y si alguien no está conforme, ya sabe: esto es lo que hay.

Este latiguillo con el que nos flagelan a diario les sirve para todo. ¿Expediente de regulación del desempleo que terminará por cargarse la plantilla de Santana? Esto es lo que hay. ¿Dónde están las empresas que iban a recolocar a los parados de Delphi que asisten a la guardería donde los entretienen con cursillos que convierten al difunto PPO en una ingeniería superior? Esto es lo que hay. ¿Cómo es posible que se les nieguen las cacareadas ayudas a personas que han cumplido más de un siglo de vida mientras la Junta se salta la Ley de Dependencia? Esto es lo que hay. Y en Canal Sur, como ya hemos comprobado una vez más, colocan a uno de los suyos. Al pueblo le dan chopped mientras las productoras se quedan con el pata negra. Ya lo ha dicho el disco rayado, el LP de Luis Pizarro. Esto es lo que hay. Y si no quieres caldo, toma del frasco: Carrasco.

El fusilamiento de Torrijos

2008-09-29T23:00:00.000+02:00

"Hegel dice en alguna parte que todos los grandes hechos y personajes de la historia universal se producen, como si dijéramos, dos veces. Pero se olvidó de agregar: una vez como tragedia y otra vez como farsa". Esta frase de Carlos Marx aparece en el libro que le dedicó a Luis Bonaparte allá por el año 1852. Y tiene más razón que un santo aunque el filósofo burgués que inventó el comunismo no fuera practicante. En Sevilla hay un practicante de profesión, que no de fe, instalado en el poder municipal y empeñado en darle la razón a su admirado don Carlos. Se llama Antonio Rodrigo Torrijos y es un marxista perifrástico, algo engolado en el hablar y muy afable y cariñoso cuando no está de mal humor.

Torrijos ha protagonizado esta semana la segunda parte de la historia repetida. En 1831 fusilaron a su homónimo en la playa de San Andrés de Málaga por liberal. El decreto de aquella ignominia vino firmado, de su puño y letra, por el rey felón que traicionó al pueblo que le devolvió el trono tras la sangrienta Guerra de la Independencia. Fernando VII ordenó aquella ejecución para librarse de un hombre libre que luchó hasta aquel 10 de diciembre por las libertades. El cuadro de Antonio Gisbert que se expone en el Museo del Prado es fiel testigo de aquella felonía propia de un rey cobarde que no tenía problema alguno en hacer las carambolas que le brindaban los mismos pelotas que le ponían a Franco los ciervos a tiro.

Han pasado los años y la historia del fusilamiento de Torrijos se repite en clave de farsa. El concejal sevillano se ha quedado sin argumentos para defender la gestión de su colega Lolo Silva y se ha sacado de la chistera el rancio argumentario guerracivilista que le sirve para justificarse ante sus bases. Torrijos afirma que los peperos están dispuestos a sacarlo a él, y a sus compañeros comunistas, a las seis de la mañana para fusilarlos en un paredón. ¿De dónde los van a sacar? ¿De los garitos que algunos y algunas frecuentan hasta altas horas de la madrugada para darse un barniz progre de mojito cubano? ¿O de la cama donde duermen plácidamente hasta que les llega la hora de montarse en el coche oficial que los espera en la puerta de su casa para llevarlos hasta la misma puerta del despacho?

La frase de Torrijos es pura farsa como escribió Marx hace siglo y medio. El verborreico concejal está pasando del acorazado Potemkim a la becerrada de la vaquilla berlanguiana. Su actitud está mucho más cerca de la astracanada y del carnaval que de la épica que rezuma la batalla de Stalingrado, una ciudad a la que le han cambiado el nombre porque a los rusos no les gusta vivir en una urbe que lleva el nombre de uno de los tipos más sanguinarios que ha dado la historia de la humanidad. Hoy se llama Volgogrado aunque en Lologrado, antes Sevilla, siga habiendo estalinistas de medio pelo que persiguen a los funcionarios inocentes para que la purga no deje de ser una costumbre propia del comunismo añejo.

Torrijos no puede asaltar los palacios del zar porque vive en ellos, porque está en la poltrona del poder, porque ya administra el dinero de los sevillanos. Y el PP no es el ogro fascista que Torrijos necesita tener enfrente para que su verborrea adquiera el sentido que no tiene. ¿Fusilar a las seis de la mañana en un paredón? Eso no se lo cree ni él, aunque vista la deriva del personaje y de su entorno es posible que a Torrijos le pase lo mismo que al Bizco Pardal, aquel embustero de la Sevilla con gracia que se creía sus propias trolas. En su discurso irrefrenable, el culto Torrijos –al menos va de eso entre los suyos- ha mezclado churras con merinas, algo que escandalizaba a su ex compañera Garvín. Y ha llamado a los peperos legionarios de Cristo Rey. Todo junto y revuelto, legionarios de Cristo y guerrilleros de Cristo Rey. Este Torrijos es tan rancio que vive en los años 30 aunque el coche que utiliza mientras pregona las bondades del carril bici tenga aire acondicionado y chófer a discreción.

Todo lo anterior es una farsa provocada por el mismo farsante para ocultar lo evidente. A Lolo Silva lo acosa esa derechona formada por Sánchez Gordillo, por Concha Caballero, por la dirección provincial de IU que no se traga las medias verdades ni las dobles mentiras, y por el comité federal de Izquierda Unida que quiere investigar este turbio asunto hasta llegar al final. Eso es lo que le quita el sueño y no el pelotón de fusilamiento que acabó con la vida del general Torrijos en 1831, cuando la historia se produjo por primera vez para que ahora se repita en forma de farsa.

400 enchufados

El Tío Calambres. ¿Los honrados sindicalistas de CCOO que denuncian continuamente en la Diputación de Sevilla las contrataciones de familiares y compañeros del partido forman parte de la extrema derecha? ¿Podemos encuadrar en ese reducto fascista a don Manuel Gutiérrez, secretario general de CCOO en el Ayuntamiento de Sevilla, cuando afirma que la privatización del Servicio de Respuesta Rápida 072 servirá para contratar a familiares? ¿Debemos silenciar a estos sindicalistas para entrar por la puerta grande en esa alianza del silencio que promueve Torrijos? ¿Nos cargamos los sindicatos en las instituciones para que no manchen con sus denuncias el prestigio democrático de las mismas? En la Diputación han saltado los cuadros eléctricos y se han pulverizado los diferenciales térmicos: 400 enchufados de una vez es mucha tela aunque estemos hablando de la mayor red eléctrica y clientelar de la provincia. A Villalobos le cantan los enchufados la última versión de la canción de Luis Aguilé: Bendito sea el Tío Calambres...

Desparpajo y desahogo

2008-09-26T20:48:00.000+02:00

Chaves dijo ayer una verdad como un templo griego, como una catedral católica, como un hospital renacentista convertido en parlamento regional por obra y gracia de la autonomía que ha conseguido llevar a la práctica el verso de Carlos Cano: colócanos a tós. En su segunda réplica a Arenas, el presidente de los andaluces, el ex ministro del Desempleo, el que fuera diputado en el Congreso cuando Tejero entró con la pistola y el bigote, el que nunca ha estado en la oposición desde que llegó al poder hace veintiséis años pronunció una frase que podría ser el vademécum del político del siglo XXI. Que vayan preparando una buena pieza de mármol en Macael y que esculpan el adagio chavesiano para que las futuras generaciones se enteren de qué va esto: “Con desparpajo y desahogo se sobrevive políticamente”.

El bueno de Manolo le regaló este consejo a su opositor Arenas aunque lo envolviera en esa crítica que siempre le hace cuando tiene que someterse al turno de preguntillas en el plenario. Lo que se podría leer en primera instancia como una crítica a Javier Arenas era, en la estructura profunda de su contenido, una de esas verdades que van más allá de la contingencia. Con el desparpajo que demuestran los sociatas cada vez que los pillan en un renuncio y con el desahogo que exhiben cuando mienten de forma descarada sin que les tiemble el pulso se puede sobrevivir en la política regional andaluza durante más de un cuarto de siglo. Allí estaba Chaves, por poner un ejemplo, para demostrar este aserto.

Este desahogo pone de los nervios a los que no comulgan con ruedas de molino. Valderas cogió al cronista cuando ya se había terminado el rifirrafe pactado y le enseñó el acta de una sesión del año 1995. La deuda histórica, otra superviviente de la política andaluza, andaba por allí flotando entre las cifras que pedía Luis Carlos Rejón y los desplantes de Manuel Gracia, otro superviviente. Diego Valderas lleva muy mal la mentira. A lo mejor tiene raíces anglosajonas que le ponen la sangre a hervir. Enfrente, en la bancada del poder, el personal convive plácidamente con la trola y el embuste. Desparpajo y desahogo, como dice el jefe.
Arenas estuvo duro, golpeó en el hígado de las contradicciones y de los incumplimientos, de los plazos que en vez de cumplirse vuelven a aplazarse. Valderas se lamentaba en la puerta del salón de plenos y el cronista tomaba nota: la negociación del Estatuto no ha servido para nada, Chaves le admitió en una reunión el plazo del año y medio, pero ahora, con la prórroga pactada en Madrid, ya van por los dos años que el bueno de Manolo proponía entonces. Eso se llama salirse con la suya al cabo del tiempo. Eso se llama desparpajo y desahogo.

Con esas dos armas el presidente andaluz convierte la sesión que debería controlar al ejecutivo en un control a la oposición. Con alguna que otra perla, por supuesto. Ojo al infinitivo que le dedica a Arenas: “Ni tan siquiera quiso usted sentarse a gobernar cuando fue ministro de Administraciones Públicas”. Gobernar por negociar. ¡Ay, el subconsciente! Otra cuestión sintáctica que se le atraganta a Chaves es el uso de las negaciones. Por aplazar la cantidad de la deuda “somos los demás los que no incumplimos”. Añádase el Rajoys que convierte en plural al líder del PP y el ‘consesto’ que lo pone al nivel conceptual y académico de Pepiño Blanco y entonces comprenderán ustedes que la presidenta Fuensanta Coves haya convocado un cursillo de oratoria parlamentaria. Seguro que en el currículo hay una asignatura obligatoria que se llamará Desparpajo y Desahogo.

Los bancos de Central Park

2008-09-10T01:44:00.000+02:00

Cuando un rancio hispalense –valga la redundancia- se da un garbeo por la capital de los rascacielos es inevitable que se dedique a comparar la grandiosa manzana de Manhattan con la que fue un día la reina del grande océano: así llamó a Sevilla Fernando de Herrera, que fue escritor antes que instituto de la ‘acolapsá’ Palmera loperiana. El rancio cayó en esa tentación que vive arriba, en las agujas de la torre Chrysler o en la antena del Empire, pero que también tiene su reflejo en las zonas más íntimas y recoletas de la ciudad. Por ejemplo, en los bancos de Central Park o del Riverside, alias la orilla del río Hudson.

Cuando hablamos de bancos no nos referimos a las oficinas donde se mueve el dinero a espuertas digitales, sino a los humildes bancos de madera que los neoyorquinos financian con el dinero de sus respectivos bolsillos. He ahí la gran diferencia entre una la capital del Nuevo Mundo y la ciudad que fue puerto y puerta de las Indias en el dorado y plateado siglo XVI. Allí los ciudadanos aflojan la pasta para que los bancos luzcan el hierro y la madera en su cotidiano esplendor mientras por estos lares vemos como algo normal que el niñateo se cargue los bancos de cerámica de la Plaza de España o los que se instalan continuamente en los barrios y barriadas que más quisieran parecerse a Harlem.

Unas plaquitas metálicas con el nombre del patrocinador del banco da fe de esta presencia de la sociedad civil en el mobiliario urbano de la ciudad. Son leyendas que en algunos casos llegan a emocionar: el hijo que recuerda a su madre cuando lo llevaba a disfrutar de la infancia en aquel parque, o ese anciano que deja escrito en la chapita el nombre de la mujer amada con la que compartió años y años de paisaje verde y descanso bajo la sombra de este árbol. Y si nos damos una vuelta por los excelentes museos de la ciudad, entonces nos encontramos con soberbias colecciones de arte que en vez de reposar en mansiones privadas se exhiben en lugares públicos para que todo el mundo pueda disfrutar de Rembrandt o de nuestros paisanos Velázquez y Murillo.

Aquí, en la ciudad que fue la Nueva York del Siglo de Oro, los magnates son simples mangantes que se dedican a lo contrario, o sea, a trincar del erario público a través de subvenciones o de contratos a dedo mientras guardan celosamente sus propiedades para que nadie pueda disfrutar de ellas. En la inmensa mayoría de los casos ni siquiera tienen el gusto de aquel Frick que buscó por Europa los bronces de Miguel Ángel o de Sangallo, los cuadros soleados de Turner o los enigmáticos cuadritos de Vermeer que pueden verse en su palacete. En vez de este refinamiento, el azulejo que cubre salones alicatados como cuartos de baño.

Este contraste lo explica casi todo. En Estados Unidos las fundaciones tienen como misión la redistribución de la riqueza. Cuando alguien triunfa en la vida y gana una cantidad de dinero que nunca podrá gastar, dedica una parte de esos beneficios a la comunidad. Así se formó el Metropolitan, un museo donde las obras de arte no están ordenadas cronológicamente porque se muestran en salas que llevan el nombre de quien las compró y luego las donó. Aquí las fundaciones se montan entre cuatro pícaros arrimados al poder para pedir unas subvenciones amañadas, algo que los norteamericanos no podrán entender jamás. Así se colocan los amigotes del baranda de turno, que se dedican a dar premios o a organizar saraos intelectualoides con el fin de seguir colocando a más gente del partido que lo controla casi todo.

Cuando un rancio hispalense sale de la ciudad es inevitable que surja la comparación, siempre odiosa. ¿Cómo se puede comparar el Rockefeller Center con el Lopera Building de Jabugo Street? ¿El Madison Square Garden tiene algo que ver con el infrautilizado Auditorio Rocío Jurado? ¿Por qué se llenan diariamente los teatros que acogen los musicales de Broadway a pesar de que las entradas sean carísimas por la falta de subvenciones públicas? ¿Qué tiene en común este alcalde que promete varias veces los mismo con ese Giuliani que terminó con la inseguridad ciudadana en cuanto se lo propuso?

Las preguntas van cayendo por su propio peso. Las respuestas tal vez estén en esas plaquitas mínimas y discretas que permanecen intactas en los bancos de Central Park mientras la cerámica de la Plaza de España sufre el vandalismo del niñateo y la desidia de los políticos. Cuando la sociedad civil apenas existe es irremediable que la ciudad se hunda. Tal vez por eso hay algunos que quieren que en Sevilla se instale la réplica del Titanic.

Bienvenidos al PERnatal

2008-07-31T01:16:00.000+02:00

Mientras Chamizo clama por el mal estado de las urgencias hospitalarias, la Junta se inventa el PER para recién nacidos, vulgo PERnatal.

El informe Chamizo sobre la situación del mayor hospital de Andalucía ha caído como una jarra de agua fría sobre la propaganda sanitaria de la Junta. Frente a la maquinaria del SAS, el SOS del Sindicato Médico que por boca y pluma de Miguel Ángel Montilla ha puesto el dedo en la llaga y en la plaga que sufren las colapsadas urgencias del Virgen del Rocío, buque insignia del SAS. Las urgencias de ese hospital no hay por dónde cogerlas. Cualquiera que haya tenido que ir allí –jamás se va por gusto a sitios así- en verano sabe de qué estamos hablando: médicos desbordados, pacientes en los pasillos, tiempos de espera que desesperan...

Al régimen esto no le importa. Al régimen lo que le preocupa es vender la mercancía de la propaganda. Un poner: los bebés que tengan menos de un año recibirán las medicinas gratis total. Da igual que sean hijos del paro que vástagos nacidos en el seno de una familia con posibles que se permiten lujos imposibles para el resto del personal. Hagamos más demagogia: los hijos de los terratenientes andaluces, y de sus respectivas terratenientas, gozarán de unos medicamentos gratuitos que los sufridos currantes pagarán a través de sus impuestos. ¿Esto es socialismo?

A la consejera Montero no le quita el sueño terminar con el caos y el colapso de las urgencias hospitalarias. Podría darse una vuelta por la sala de espera del Infanta Elena de Huelva, por poner otro ejemplo, para venderles ese lugar a los productores de la serie Cuéntame. Hasta los azulejos nos remiten a la época del franquismo puro y duro. Pero esto, como decimos, les trae al pairo a los altos cargos del régimen andaluz. Lo que de verdad les importa es que los niños recién nacidos reciban un paquete –los cursis dicen pack- con una foto del padrecito Chaves y un mangazo de medicinas durante su primer año de vida. El PERnatal, que también se diría.

En esta Andalucía donde el caciquismo de diseño le ha ganado la partida a la socialdemocracia racional, el presupuesto puede adelgazar por cualquier sitio menos por la propaganda. Arenas clama en el desierto, que para eso el apellido ayuda, cuando le pide al bueno de Manolo que reduzca los gastos en publicidad institucional con los que premia a los buenos que no critican su labor y castiga a los malos que no se creen la imparabilidad -¡toma palabro!- de Andalucía.

Aquí no se trata de contratar a los médicos que hacen falta para atender unas urgencias como los cánones mandan. Eso lo dice Chamizo, que es un tipo sensato que no se calla y que predica en el desierto de la desidia. Este agosto volverán a colapsarse esos centros de salud que atienden a la población flotante y veraneante que aún puede permitirse el lujo de ir a la playa. Y las urgencias hospitalarias se salvarán una vez más por la implicación personal y profesional de los sanitarios, así como por la paciencia que demuestran los pacientes.

¿Se habló de esto en el último congresillo regional que reeligió a Chaves con un bostezo unánime? Negativo. A la consejera de Salud le interesa más la muerte digna que la dignidad de los que usan las urgencias de los hospitales andaluces. Y al partido, que los niños vengan con un PERnatal bajo el brazo.

El cuento de una crisis de verano

2008-07-29T01:17:00.000+02:00

Del sueño shakespariano de una noche de verano, al cuento de la crisis que no quieren contarnos desde el poder para no quitarnos el sueño.

Las mesas del chiringuito permanecen vacías. En las sillas no se sienta ni el poniente que sopla con la fuerza justa para refrescar el ambiente soleado. El dueño del local permanece pensativo, mirando la belleza perenne del mar a través de las sombrillas que se multiplican como antaño: las tumbonas de alquiler también están vacías. Ha bajado los precios, se ha devanado los sesos para conseguir un menú del día sabroso, veraniego y equilibrado por diez euros, con tinto de verano a discreción incluido. Pero ni así se le arrima la clientela. La gente come tortillas de papas y arena, filetes empanados, picadillos o piriñacas bajo la mínima sombra de la sombrilla. Las neveras de color azul surten de bebidas frescas a los comensales playeros.

De pronto ha visto la luz al final del paradójico túnel cegador del mediodía. Varios cuarentones trajeados, acompañados por fornidos jóvenes que sólo llevan un auricular en la oreja derecha, desembarcan en el chiringuito con ínfulas de restaurante. Se han sentado y han empezado a pedir sin pedir previamente la carta. El más lanzado de los miembros del grupo le ha indicado que ponga una serie de pinceladas al centro de la mesa. Misión imposible para el dueño del local: “Lo siento, señor, pero este año hemos quitado la cigala y el bogavante, el jamón de bellota tampoco lo tenemos porque no lo pide nadie, y de vinos sólo puedo ofrecerle el crianza de la casa o el tinto de verano, que es lo que se estila esta temporada...”

En la televisión, conectada al canal oficial del régimen, aparece una y otra vez el consejero que se ha ido a Cuba para seguir de cerca los planes de cooperación con la dictadura castrista: esto del poder repartido entre hermanos es una milonga de ida y vuelta. Los elegantes comensales ríen y comentan lo bien que sale el líder en pantalla. El que lleva la voz cantante y solicitante insiste en su petición: “¿Y no tendrá unas almejas de carril, o unas gambas blancas, o algún pescado que no sea de piscifactoría para la plancha o para la sal?”

El tabernero o chiringuitero, a elegir, agacha la cabeza como si él tuviera que pedir perdón: “Es que la semana pasada tuvimos que tirar el género, que además está por las nubes, y pasar al menú del día. Y ni aun así viene nadie, señor, compréndalo”. El preboste se levanta indignado: “¡Luego se quejan los empresarios de la situación económica! Vámonos de aquí, que no nos dan de comer. ¿O es que alguien piensa que vamos a tragarnos los espaguetis y el frito variado como si fuéramos... como si fuéramos...?” Uno de sus colegas le echó el capote del cinismo: “Como si fuéramos lo que fuimos, Manolo”.

Al otro lado del paseo marítimos los esperaban varios coches de gran cilindrada con el motor encendido para mantener la refrigeración en su punto. Se fueron sin probar bocado, sin sentir el placer del primer trago de cerveza, sin fijarse en la cantidad de veraneantes que llenaban la playa con sus tortillas mientras los restaurantes permanecían desiertos bajo el sol del mediodía. Entonces fue cuando alguien pronunció la palabra maldita de la que huían como la peste. Fue dentro del coche, con la piel de la tapicería fría como una cerveza de barril: “No, si al final van a tener razón los agoreros de siempre y va a resultar que estamos en crisis...”

Del general Castaños al Algarrobo

2008-07-25T10:00:00.000+02:00

Los barandas del régimen no asistieron al bicenteneario de Bailén porque lo suyo es la guerra de guerrillas del insulto, vulgo bandolerismo político.

Si el general Castaños levantara la cabeza, algo que no necesitaría pues murió con la frente bien alta, correría a gorrazos a los barandas y barandillas del régimen andaluz que no asistieron a los actos que conmemoraron el pasado 19 de julio la batalla de Bailén. ¿El motivo? El mismo de siempre: partidismo puro y duro. Como en Bailén no gobierna uno de los nuestros, ni pan ni agua. Ni Casa Real ni la Casa Rosa de Donmanuel. Por allí apareció un subdelegado del Gobierno, que es lo mínimo que se despacha en estos casos.

Si en 1808 el pueblo se hubiera comportado de esta forma, en España nadie firmaría a estas horas ningún manifiesto lingüístico: aquí hablarían francés hasta Cagod e Ibagueché. Seríamos votantes de Sarkozy y tendríamos como primera dama a la Bruni, que en ciertos aspectos luce más que la sosa Espinosa de ZP. Por eso la ausencia de las autoridades políticas ha dejado las cosas en su justo término. No tenían nada que hacer en Bailén, ya que si hubieran estado allí en 1808, se habrían alineado al momento con los gabachos y luego habrían retomado el poder. ¿O no fueron guerristas todos los que se apuntan ahora al ejército del capitán Chaves y del chusquero Pizarro?

El régimen no está formado por héroes como Daoiz o Velarde. El régimen se las apaña con una cuadrilla de bandoleros que pregonan su compromiso con los pobres mientras viven como los señoritos de antaño. Al frente de la partida, ese Manolo Chaves que se ha rodeado, como hiciera en su momento Curro Jiménez, de un trío de colaboradores para gobernar en Sierra Morena sin Mar Moreno. El trío está encabezado por Gaspar Zarrías en su papel del Monaguillo, trasunto de aquel fraile que acompañaba las hazañas del barquero de Cantillana.

A su lado, el fiel Rafael Velasco, alias el Estudiante. Este sucesor del personaje que encarnara Pepe Sancho lleva estudiando Filología Inglesa los mismos años que Chaves dormita en el poder. Con 35 primaveras sigue el muchacho matriculándose mientras acusa a Arenas de padecer Alzheimer. De momento hay que decirle a este estudiante de Insultología que el enfermo de Alzhemire no es Arenas, sino un tal Suárez. ¿Lo recordará? El mismo que consiguió, con su inteligencia y su coraje, que pasáramos de la dictadura que mantenía bien vestidos y bien estudiados a los barandas del régimen –son hijos de lo que son- a la democracia que le permite al estudiante Velasco ganarse la vida de esta forma.

Y como no hay dos sin tres, hete aquí al lugarteniente del capitán Chaves: el gran Luis Pizarro, alias el Algarrobo. Ni Álvaro de Luna habría conseguido bordar el papel como lo está haciendo el mítico galán -¿o sería más preciso decir gañán?- de Alcalá de los Gazules. Pizarro se ha convertido por derecho propio en el encargado de ponerle voz a los insultos que Chaves le dirige a Arenas: de matón de discoteca, a responsable del fusilamiento de Blas Infante. Lo que son las cosas: antes le llamaban la Momia (sic) al hombre que llevó su dignidad al pelotón de fusilamiento. Ahora quieren robárselo a los andalucistas como siempre se han hecho las cosas en Sierra Morena sin Mar Moreno: a punta de navaja. La cabra tira al monte, y el bandolero también.

Contradicciones

2008-07-23T00:29:00.000+02:00

Por qué están tan nerviosos? Llevan toda su vida laboral en la poltrona, no han perdido nunca unas elecciones, controlan los resortes del régimen que se han encargado de instaurar en Andalucía, les sobra poder por los cuatro costados, no gastan un euro en gasolina ni en comidas, usan las influencias de siempre para colocar a los suyos y a las suyas, están abrigados ante el viento frío de la crisis... Pero se han puesto de los nervios. Y se les nota. Los exabruptos de Pizarro no son más que la punta del iceberg que han adivinado frente a la proa del Titanic que les sirve para navegar por las plácidas aguas de una región sometida a sus dictados.

¿Por qué están tan nerviosos? Tal vez habría que cambiar la pregunta. ¿Quién los pone así de irascibles? Y la respuesta es tan obvia que da pereza escribirla: Arenas. Es el mismo tipo al que acusan continuamente de perder elecciones, lo cual debería llevarlos por otra senda: si tan malo es, ¿por qué están todo el santo día lanzándoles dardos que en algunos casos rebasan la frontera de lo admisible en una democracia? Es posible que en su deriva totalitaria el régimen esté viendo demonios donde sólo hay competidores o adversarios. No soportan que nadie les lleve la contraria, y piensan en lo más profundo de sus disquisiciones que la Junta es suya y que nadie tiene derecho a quitársela. Es más: con tanta alianza estratégica con el pueblo andaluz (sic) están a un paso de la unidad de destino en lo regional. Al tiempo.

Mientras Arenas se convierte en el gran enemigo público de Andalucía según la propaganda del régimen, sus más genuinos representantes caen en unas contradicciones de padre y muy señor mío. Por ahí viene la primera: el mismo Gaspar Zarrías que presume de laicismo se encarga de dar el primer gubiazo –o el segundo, que la alcaldesa estaba por allí- al nuevo retablo de Nuestro Padre Jesús de su laico y santo reino de Jaén. ¿Se imaginan el bramido de la progresía autóctona si un vicepresidente derechoso hiciera lo propio y dedicara, además, medio millón de euros a una obra así? Pero como Gaspar es el tallista accidental, pues aquí paz y después gloria bendita.

Segunda contradicción: Luis Pizarro, elevado a la segunda planta del cielo en calidad de vicesecretario general del PRI andaluz, se jacta de que nadie puede taparle la boca por la que salen perlas dialécticas de su grueso calibre. Llamar matón de discoteca (otra vez sic) al líder de la oposición es de lo más progre. Cuando Arenas anuncia que acudirá a los tribunales, el reverso de Chaves se convierte en un defensor de la libertad de expresión: “nadie va a callarme con querellas”. ¡Viva la coherencia! El mismo que llevó a los tribunales a dos periodistas que difundieron una información veraz, como recoge la sentencia judicial correspondiente, pretende insultar gratis total. Cuestión de estilo.

Y el tercero que cae en las garras de la contradicción es el padrecito de la realidad nacional. El bueno de Manolo ha consentido que en la convención del cargos públicos del PSOE celebrada recientemente en Granada se rebaje el grado de referencia de Blas Infante. Juegan con los vivos y con los que ya no lo están. Y en cuanto a las similitudes entre el notario de Casares y esta panda de vividores a sueldo, ninguna. ¿O es que alguien se imagina a alguno de estos votantes al búlgaro modo manteniendo sus ideas ante un pelotón de fusilamiento? Pero si los llama Pizarro y tienen que ir directamente al cuarto de baño más cercano...

De todas las contradicciones señaladas, ninguna tan inexplicable como la primera. ¿Por qué andan tan nerviosos los inquilinos de San Telmo que se creen sus legítimos y eternos propietarios? ¿Eternos? Ya lo ha dicho la consejera Aguilera: Chaves debería ser eterno. De la Eurocopa, al peloteo regional. Y Gaspar dando gubiazos...

El Chapi

2008-07-22T01:16:00.000+02:00

El Chapi no es la abreviatura del chapista de la esquina, ni el nombre de un club de carretera con neones colorados o del color de la rosa fucsia: ojo a la ortografía y a la pronunciación. El Chapi tampoco es el penúltimo dibujito animado o sin animar que nos presenta la Junta de Andalucía para promocionar alguna de sus recurrentes campañas propagandísticas. El Chapi no es ni más ni menos que la resolución de la dualidad pitagórica aplicada a la política. El Chapi es el individuo perfecto, el Jano bifronte de la Andalucía al máximo, el orgullo de todos los que vegetamos bajo el régimen que nos permitirá vivir ajenos a la crisis que a otros se les viene encima. El Chapi es el héroe mitológico que ha parido el último Congreso del Partido del Régimen Institucionalizado, alias PRI.

A estas alturas del artículo no hemos desvelado aún en qué consiste el Chapi, y crean que nuestro trabajo nos cuesta. ¿Debería estar el Chapi protegido cual lince ibérico de pata negra? ¿El pueblo está preparado para conocer el secreto que se oculta bajo la máscara del Chapi? En ese caso corramos el velo y dejemos que aparezca este portento sobrenatural en todo su esplendor: el Chapi es la suma de la dualidad que encarnan Chaves y Pizarro. ¡Tatachán! El público puede aplaudir aunque los compromisarios del PSOE andaluz no hicieran lo propio cuando el Chapi, versión Manolo, les anunció que se presentaría por enésima vez a las elecciones de 2012. ¿Tan hartos están del Chapi que les da de comer, de beber y de viajar? Cría cuervos, que te dejarán desnudo ante el silencio...

El Chapi es algo más que la mera suma de Chaves, ese hombre, y de Pizarro, el político de más nivel que ha dado Andalucía desde la muerte de Argantonio. Chaves ha nombrado a Pizarro vicesecretario general para conformar ese ser único e intransferible que llevará sobre sus hombros y sobre sus dos rostros todo el peso de la Tercera Modernización en tiempos de crisis. A partir de ahora Pizarro no será el mero altavoz de los pensamientos que Donmanuel hilvana en el gimnasio antes de llegar a su despacho, hecho histórico que sucede a eso de las diez y media de la mañana: así no degrada el medio ambiente formando parte de uno de esos atascos que contaminan la ciudad al amanecer. A partir de hoy el gran Pizarro formará parte del Chapi, el dúo casi teológico que se ha convertido en el misterio binario de la autonomía andaluza.

El Chapi está muy por encima de Rafael Velasco, ese secretario de Organización del Partido que sigue estudiando a sus treinta y cinco años: para que luego digan que no tenemos una clase política formada. El Chapi sobrevuela la cuota feminista de Petronila Guerrero, las trifulcas provinciales y provincianas de los Viera, de las Bustinduy o de los Pendones: hay apellidos que tienen plural, ¡qué le vamos a hacer! El Chapi sólo tiene un objetivo entre los dos entrecejos de su repetida mollera: el matón Arenas.

¿Se imaginan a Leire Pajín llamando matona de discoteca a Soraya o a Lolita Cospedal? El zapaterismo es blandiblú por antonomasia. En Madrid tendrán que aprender los modos y maneras del Chapi: Chaves piensa el insulto y Pizarro lo verbaliza. Bueno, en realidad lo escupe, pero no queremos ser crueles con la forma de actuar del Chapi. Arenas, a todo esto, también se ha duplicado: ahora es chivo de turco y cabeza de expiatorio, como diría la cara A del Chapi. El PRI andaluz votó, una vez más, con el estómago en su convención empresarial de altos cargos. Con el Chapi les va bien y hay que pagar la hipoteca en estos tiempos difíciles que se presentan. Cuando vayan a una discoteca tendrán cuidado con Arenas, que los pone de los nervios. Por algo será, pero eso es materia de otro artículo. Hoy tocaba certificar el nacimiento del Chapi: hecho histórico, ¿o no?

Merecemos un Gobierno que no nos mienta

2008-07-03T18:52:00.002+02:00

Cuando Zapatero salió del Congreso tras el debate sobre la desaceleración económica, vulgo crisis, su ministro del Interior le recordó la máxima que debe regir al buen gobernante según el maquiavelismo rubalcabiano: hacer lo que haya que hacer y decir lo que convenga decir. Del dicho al hecho va el trecho que separa el poder de la oposición. Y en eso los chicos y las chicas de ZP son unos maestros y unas maestras. ¿O no?
Ganaron las elecciones negando por activa y por pasiva lo que sabían: que estábamos hundiéndonose en una crisis cuyas consecuencias se verán a su debido tiempo. En 2004 manejaron un esolgan salido de la factoría de Rubalcaba: Merecemos un Gobierno que no nos mienta. Pues está visto que no. ZP tembién sabe meter sus trolas como cualquier presidente que se precie.
La diferencia con la anterior legislatura también salta a la vista: los sociatas están solos en el hemiciclo. Nadie los apoya.
La pregunta recorre la España que deja la euforia futbolera por el canguelo económico: ¿hay crisis?
Ustedes mismos...

Nos lo merecemos

2008-06-26T11:31:00.000+02:00

“Merecemos un gobierno que nos mienta”. No es una errata. La frase que nos aplicamos todos los días los andaluces reza así: merecemos un gobierno que nos mienta. No pasa un día sin mentira oficial al canto. El cante de la gallina de los huevos de oro de Estepona nos ha traído, de regalo, una sarta de mentiras que demuestran una vez más el desahogo en el que se mueven los próceres o barandas, a elegir, del régimen andaluz. Aquí no ha pasado nada, el corrupto ya ha visto la tarjeta roja y en Estepona, como dice Gaspar Zarrías después de haber visitado el camarín de Jesús en Jaén –lo confundieron con un monaguillo entrado en años- no se produjo delito urbanístico alguno. O sea, que Barrientos lleva las manos esposadas por su participación en Vivan los novios…

El régimen está podrido desde los mismos cimientos. En Sevilla salen por las alcantarillas las facturas falsas que firmaba la cuñada del portavoz del mismísimo Chaves y nadie se da por enterado en el aparato del partido. Es normal que con el tiempo se diluyan las convicciones, que se erosione la ideología, que se vayan puliendo las aristas de las verdades que se creían absolutas. Pero lo que no es lógico es que con el paso de los años se sumerjan miles de socialistas andaluces en la ciénaga de la corrupción que consienten con un silencio cómplice cuando no forman parte activa de ella.

Es curioso que a la derecha se le exija, en esta Andalucía donde nunca gobernó, un plus de transparencia, de buenas formas y mejores modales, de ética que algunos progres le niegan por principio. Es curioso que la arrogancia y la prepotencia que la pijoprogresía le adjudican a la derechona sea patrimonio del PSOE y casi nadie diga ni pío. ¿O no es arrogante la postura de Luis Pizarro ante el último escándalo que han protagonizado el consejero y las consejeras del Consejo Audiovisual que nombró el partido del régimen? Ante una avalancha de gastos suntuarios, ante un derroche de dinero público en plena crisis, el delfín Pizarro se sale por la tangente y dice que no ha lugar a un debate de esas características.

A Pizarro le da lo mismo que los albaranes de los restaurantes no se correspondan con las facturas, a Pizarro le resbala que con nuestros impuestos se paguen ostras y copas de su tocayo Luis Felipe. A Pizarro todo le da igual porque sabe que vivimos en un régimen que mantiene amordazada a casi toda la sociedad civil. El mismo que ejerece la función de altavoz de Chaves, el mismo que junto a su señorito se encargó de iniciar una persecución a los periodistas que informaron del espionaje al díscolo Benjumea, no pierde ni un minuto de su precioso tiempo en aclarar esta corruptela marinera –gambas y nécoras son de mar- que haría sonrojar de vergüenza a esos pijoprogres del consejillo audiovisualoide… si aún les quedara algo de pudor.

Aquí, en esta Andalucía de las maravillas, no se persigue nunca al corrupto ni al mangante. Aquí se ponen todos los esfuerzos en perseguir al que denuncia los abusos del poder. ¿O es que con motivo del escándalo de Estepona no vamos a recordar a Félix Bayón, que por clamar en voz alta contra los abusos del gilismo recibió como recompensa la persecución de Chaves en los medios de comunicación en los que trabajaba?

Nos merecemos una Junta que nos miente, nos merecemos un régimen que nos mantiene en el sopor de una siesta eterna, nos merecemos un partido formado por mercenarios a sueldo que perdieron hace tiempo la más mínima consistencia moral, nos merecemos una clase intelectual que pone la mano y cierra la boca. Todo sea por no hacerle el juego a la derecha arrogante y soberbia. Hay días en que ser andaluz no es precisamente un motivo para el orgullo, sino más bien para la vergüenza. Lo cual no es malo, porque lo preocupantes es no tenerla.

Tolerancia diez

2008-06-22T11:56:00.000+02:00

A los barandas del régimen y a sus paniaguados propagandistas habría que pedirles que no nos engañen tanto. Que al menos se tomen un mes de vacaciones sin embustes ni trolas, que se dediquen durante un día a la semana a decir una verdad aunque sea a medias. Y que no nos salgan ahora, con toda la corrupción aflorando por las alcantarillas del Ayuntamiento de Estepona, con el anglicismo yanqui de la tolerancia cero. Si en Andalucía existe una corrupción urbanística con todos los avíos se debe, entre otras razones, a la pasividad manifiesta de la Juntay sus satélites. ¿O es que pretenden tomarnos una vez más por tontos desmemoriados?

A Barrientos lo colocó en ese lugar el mismo partido que ahora blasona de una tolerancia cero que siempre ha brillado por su ausencia. Los que aún no hemos perdido la memoria ni la vergüenza recordamos esos debates en el Parlamento de Andalucía con Chaves enrocado en el buen nombre de los municipios andaluces para impedir que se creen comisiones de investigación que destapen la caja de Pandora. Claro está que este Parlamento está más muerto que vivo, aunque muchos y muchas vivan precisamente a su costa. La agenda parlamentaria se circunscribe a empresas muy importantes, como la que ayer recogía su página web en un lugar más que destacado. “Fuensanta Coves renueva el convenio con la Fundación Forja XXI para el mantenimiento de los jardines públicos del Parlamento”.

Mientras la Costa del Sol permanece en la sombra de las corrupciones que no cesan, la presidenta del Parlamento se dedica a renovar convenios para que los jardines del antiguo Hospital de las Cinco Llagas luzcan en todo su esplendor. En vez de dedicar tan costosa institución a controlar el urbanismo salvaje, a investigar los desmanes y a prevenir la corrupción, su presidenta se dedica a asuntos capitales para el desarrollo de la comunidad andaluza como la jardinería de diseño.

La tolerancia cero que se esgrime cuando se expulsa del partido al alcalde trincado con las manos en la masa es una argucia que debería avergonzar a los que la utilizan. Vamos a ver: aquí se les deja a los ediles del régimen las manos libres para que puedan hacer lo que les venga en gana, y luego se les expulsa cuando la policía y los jueces los cogen in fraganti. Elemental, querido Manolo. Mientras no los cojan, ancha es esta Andalucía donde florecen los burgos podridos que denunciaba don Manuel Azaña en sus escritos. ¿O es que los vecinos de los municipios corruptos no se dan cuenta del nivel de vida que exhiben los alcaldes y concejales que ellos mismos eligen y renuevan con sus votos?

Aquí casi todo el mundo, empezando por Chaves y su mesa de camilla, miran hacia otro lado hasta que los titulares de prensa les obligan a salirse por la tangente de la tolerancia cero. El régimen no está por la labor de limpiar Andalucía de corruptelas marineras ni esteponeras. Si hay que pactar con los residuos del GIL, se pacta. ¿O no indultó en su día el histórico Felipe González a Jesús Gil para que pudiera seguir cometiendo barbaridades con el único fin de dividir a la derecha andaluza? A Felipe González, por cierto, le colocan sus discursos hasta en los exámenes de selectividad para elevarlo a los altares donde reposan Salmerón, Cánovas, Sagasta, Canalejas o Eduardo Dato esquina a Ramón y Cajal. Lo mismo el año que viene incluyen un discurso de Chaves en las pruebas de acceso a la universidad para que los alumnos demuestran sus habilidades a la hora de discernir la vedad del vulgar rollo macabeo.

Imaginen la prueba: “De todas las promesas que anunció en este discurso de investidura el presidente de la Junta de Andalucía, señala las que se han cumplido”. ¡No iban a gastar poca tinta los alumnos! La misma que gasta Chaves a la hora de tomar medidas contra una corrupción que consiente con una tolerancia diez.

Ser andaluz

2008-06-05T23:26:00.000+02:00

Maneras de ser español es una cuidada recopilación de artículos firmados –y escritos, que ahí no había negros oficiales- por Julio Camba. Su lectura nos ilumina sobre la España de hoy, eternamente atascada en esos nacionalismos absurdos de los que Camba se reía hace un siglo. No vamos ni hacia delante ni hacia atrás en este asunto. Un cursi llamaría a esta situación ”inercia cero” o algo por el estilo. Todo sea por la causa de maquillar la realidad con circunloquios como el de “industria cerámica estructural” que utilizan los fabricantes de ladrillos y tejas que le han concedido el Ladrillo de Oro a Gaspar Zarrías, ese vicepresidente que cuando va al médico asusta al que le toma la temperatura: “Este hombre no puede estar vivo, el termómetro marca cero grados”. No se puede tener la sangre más fría que Zarrías, como reza el ripio, a la hora de justificar el mangoneo que ejerce en su Consejería de Propaganda con los medios de comunicación andaluces.

Si Camba viviera entre nosotros podría escribir un artículo como el que le da nombre a la antología que ha visto recientemente la luz de las librerías: “Maneras de ser andaluz”. Ha pasado un siglo desde el caciquismo que denunciaba Camba en sus crónicas parlamentarias y la cosa sigue igual. La Transición no ha supuesto en Andalucía el avance hacia la democracia, sino la salida de la dictadura para volver al sistema de la Restauración. El régimen se ha impuesto con todo su peso con el fin de crear una situación de hechos consumados: las cosas son así, y si funcionan mal ya se arreglará, pero no cambiemos nada porque si entran los otros será peor todavía.

Uno ha escuchado semejantes argumentos en boca de andaluces ilustrados, leídos y hasta ‘escribidos’, que desatan la rebeldía de su lado progre contra todo lo que se mueva: padres de alumnos sin plaza en colegios concertados, objetores de Educación para la Ciudadanía, maestros y profesores que no se someten al soborno de los 7.000 euros, médicos que denuncian el maquillaje de las listas de espera… Incluso alguno hay por ahí que se atreve a tildar de venganza (sic) y de gusto por aparecer en los medios (otra vez sic) el ejemplo de civismo que está llevando a cabo Juan José Cortés, el padre de Mari Luz que pide Justicia con mayúscula.

Esta manera de ser andaluz está cuajando de tal modo que se ha establecido una malla formada por esa intelectualidad que nunca pone en jaque al virrey de Taifa. Para ellos y ellas Chaves es absolutamente intocable. Y si algún periodista se atreve a denunciar sus métodos caciquiles, entonces cae sobre el plumilla el peso de un silencio que irá girando poco a poco hacia la difamación. De ahí a alegrarse cuando el régimen les pone una querella a los periodistas díscolos hay un paso que muchos han dado, aunque luego muestren su decepción cuando los honrados profesionales del periodismo libre son absueltos.

Cuando pase el tiempo y tengamos la perspectiva que hoy nos permite asomarnos al régimen de la Restauración podremos comprobar que todo esto es un burdo montaje realizado por una pandilla de mediocres que saltan alborozados y que declaran, sin pudor alguno, que se sienten más a gusto que un cochino en un charco (hoy la cosa va de sic) cuando el aparato del partido los sienta en el Parlamento. Andaluces de pata negra: así habría que llamarlos como si fueran las productoras que se llevan toda la tela del telón audiovisual andaluz al más puro estilo del premiado Romanones.

Maneras de ser andaluz hay muchas, pero no podemos quedarnos en el tópico del sombrero de ala ancha, sino en las anchas tragaderas de esos andaluces que justifican las tropelías del régimen por una sencilla razón: ellos también forman parte del chiringuito. Como diría el olvidado Juan Ramón, siempre nos quedará la inmensa minoría.

Libertad de expresión

2008-06-04T13:57:00.000+02:00

“Así no son las cosas, pero así se las hemos contado, que es de lo que se trata”. La voz del pícaro Gaspar de Cazalilla, alias Zinedine Zarrías, nos recuerda a cada momento que la muy benefactora Junta de Andalucía se encarga de hacernos la vida más feliz. Si el pesimismo no crea puestos de trabajo, según acertada frase de uno de los cien asesores de ZP, el optimismo que derrama el régimen andaluz a cada momento nos permite vivir en la Arcadia chavesiana, ese territorio mítico tirando a místico donde siempre hace sol.

Para mantener esta situación es necesario que los medios de comunicación no saquen esas incómodas noticias que crean un sentimiento pesimista en el noble pueblo andaluz. Y aquí entra en juego el inquieto Gaspar Zarrías, natural de Cazalilla, provincia de Jaén. Gaspar de Cazalilla es ese sucesor de Lázaro de Tormes que maneja un presupuesto millonario para premiar a los buenos y castigar a los malos. En este reparto del dinero público a través de la publicidad encubierta, vulgo propaganda, siempre hay un periódico que lleva todas las de perder: EL MUNDO de Andalucía. Y bien que se lo tiene merecido, ya que en vez de reírle las gracias al bueno de Manolo se dedica a sacar informaciones que lo ponen contra las cuerdas.

EL MUNDO de Andalucía no se ha llevado ni un céntimo de las arcas que maneja el Indiana Jones de Jaén, siempre con su látigo preparado para azuzar a los adeptos y para fustigar a los que no reproducen fielmente las consignas que cada mañana vomita la Dirección General de Hechos Anunciados de la Junta de Andalucía. Así se ha creado esa realidad virtual de Chaveslandia que se han terminado creyendo los mismos que glosan las bondades de un régimen que está más podrido que el olmo seco de don Antonio Machado. Las cifras, frías y objetivas, están ahí. Y las medidas de impulso democrático que promovió el boicoteador de Manolo, también.

Todo esto no viene a cuento de la rabieta que pueda manifestar un articulista del periódico que usted tiene entre las manos. Todo esto es algo mucho más profundo que nos atañe a todos los ciudadanos que conformamos el censo andaluz. Si todos los medios siguieran las directrices de la Junta no nos enteraríamos, por ejemplo, de las barbaridades que se cometen en el Hospital Virgen de las Nieves para que cuadren las cuentas de las listas de espera. Lo ideal en el estado idílico al que nos abocan Chaves, Gaspar de Cazalilla y el clan de los Gazules se compadece mal con la realidad. Siempre tendrán a mano un converso como Antonio Núñez, ese médico que cambió el juramento hipocrático por la hipocresía que destilan sus palabras. ¿Cómo puede decir que las comisiones de investigación son propias de los estados dictatoriales? ¿Cuántas comisiones se abrieron en la época de Franco, doctor No?

Situaciones como ésta se dan diariamente en el paraíso chavesiano, en el edén que refleja Canal Sur gracias al comisario político Camacho, inspector jefe de la brigadilla manipuladora del régimen. La violencia escolar se maquilla, la situación de la Justicia se gira para que todo el peso caiga sobre los funcionarios, los retrasos de las obras públicas se mantienen en el rincón del olvido, y la crisis económica es un simple “ajuste interno, más fuerte que el previsto, que está produciendo efectos muy graves en relación con el crecimiento económico y el paro”, como dijo Chaves el pasado jueves en el Parlamento.

Por eso quieren liquidar al periódico que usted, en pleno ejercicio de su libertad, tiene ahora mismo delante de sus ojos. Cuando no es una querella es la intervención directa para que los competidores que se portan bien puedan tener ventaja a la hora de salir al mercado. Estos caciques usan el dinero público en beneficio del partido. Si esto no es corrupción, que venga Gaspar de Cazalilla y lo desmienta. Mientras tanto, viva la libertad de expresión.

La muerte fue en la calle

2008-06-02T17:47:00.001+02:00

La muerte fue en Sevilla, la ciudad de las personas. La muerte fue en mayo, en el cruce de la avenida que lleva el nombre de Hytasa con la calle que se llama, ¡ay!, Andalucía amarga. Salvador Távora ya tiene una tragedia delante de su teatro, en su mismo barrio, para dar un salto en el tiempo y hablar de la ciudad de hoy en vez de refugiarse en la Andalucía de ese ayer que puede criticar sin miedo a perder los vientos favorables del poder. Porque aquí, en esta Sevilla donde los señoritos no han desaparecido sino que han cambiado de bando y de aspecto, seguimos donde estábamos.

La muerte fue en la misma puerta de esa Consejería para la Igualdad que se dedica al virtuosismo del lenguaje políticamente correcto, a cambiar la realidad a través de los nombres, y que no ha dicho aún ni pío ante la muerte de una funcionaria que era, además, mujer y minusválida. El camionero, desolado tras el accidente, responde a las siglas del poeta de Moguer: J.R.J. Se nos viene a la memoria el poema de Juan Ramón que anticipaba lo que sucedió en la calle: “La niña sonríe: ¡Espera, / voy a cojer la muleta! / Sol y rosas. / La arboleda movida y fresca, / dardea limpias luces verdes. / Gresca de pájaros, brisas nuevas. /La niña sonríe: ¡Espera, /voy a cojer la muleta!” Pero no había más sol que la oscuridad de los bajos del camión, ni más rosas que la sangre que manchaba el suelo.

La tragedia tiene todos los ingredientes de ese neosurrealismo kafkiano en el que vive la ciudad de Sevilla. Ajena de sí misma, la vieja Híspalis se sumerge en la ciénaga de su decadencia sin que casi nadie levante la voz de alarma. Están mal vistos en esta ciudad los agoreros, como los llama el alcalde que no ha tenido el coraje ni la grandeza moral de dar la cara ante un hecho tan grave como éste. Sevilla tiene un alcalde virtual que se dedica a dar conferencias y a enumerar proyectos para recrear ese mundo de fantasía que oculta la cruda realidad. Sevilla tiene un alcalde que va al Cerro del Águila para salir con una vara en la procesión, pero que ignora a las víctimas del desamparo y del abandono que mueren en plena vía pública por culpa de la incompetencia municipal.

Habían avisado los vecinos, los funcionarios de la Consejería, los sindicalistas, hasta la mismísima Policía Local. Saltaba a la vista que una avenida como la de Hytasa no podía funcionar sin semáforos, pero ya se sabe lo que pasa en estos casos. Los concejales y sus asesores a sueldo estaban preocupados por lo único que les importa: por los tejemanejes del partido que se ha convertido en una secta, por los enjuagues de una administración que es una fábrica de contratos en penumbra y de facturas de doble filo. Nadie atendió a los ciudadanos. Nadie. Hasta que a Consuelo le llegó su hora: “Saltan sus ojos. Le cuelga /jgirando, falsa, la pierna. / Le duele el hombro. / Jadea contra los chopos. Se sienta. / Ríe y llora y ríe: ¡Espera, / voy a cojer la muleta!”

Los nuevos señoritos de la ciudad, los pícaros que sacian su hambre de poder en los reservados donde manejan a su antojo los recursos de Sevilla, saben que cuentan con la complicidad de un pueblo que no quiere señalarse, que no quiere meterse en nada, que se conforma con lo que hizo siempre: vivir a la sombra de su indolencia y dejarse de conflictos con el poder. Cuando el año que viene salgan en al cofradía del barrio nadie les pedirá cuentas de nada. Nadie les echará en cara que sólo aparezcan por allí en busca de votos. Nadie les dirá la verdad a la cara. Ni siquiera el dramaturgo que podría convertirse en la voz del pueblo. Nadie.

Sevilla es una ciudad donde alguien puede morir en una avenida que lleva meses y meses sin semáforos por la dejadez de un Ayuntamiento que jamás rinde cuentas de sus errores. ¿Cómo va a dimitir un concejal que no sabe hacer otra cosa que vivir de la política? ¿Cómo le va a pedir la dimisión un alcalde que debería haberse marchado hace tiempo para salvaguardar la decencia en la res pública? ¿Cómo va a exigirle nada al Ayuntamiento esa consejera igualitaria que sabe que los límites de la demagogia de la corrección política están en la fidelidad al partido del régimen?

Al final siempre nos quedamos con los versos del poeta que aprendió a pintar en Sevilla. Juan Ramón lo dejó escrito: “¡Mas los pájaros no esperan; / los niños no esperan! / Yerra la primavera. / Es la fiesta del que corre / y del que vuela... / La niña sonríe: Espera, / voy a cojer la muleta!” Descanse en paz Consuelo como descansa, en la hipocresía de su silencio, esa ciudad que tiene a los señoritos que se merece.

Cuotas

2008-05-28T00:35:00.000+02:00

La consejera Cinta Castillo ha dejado a Ortega y Gasset a caer de un burro, que en su caso no es otro que Platero. Cinta Castillo es uno de los cerebros mejor amueblados que ha dado la provincia de Huelva en los últimos lustros. Su labor no se reduce a los temas ambientales que le ha encargado el virrey Manolo I en su último gabinetillo, sino que va mucho más allá. Cinta Castillo es una de las filósofas que deberían estudiar los alumnos y las alumnas de la ESO y del Bachillerato a partir del próximo curso. Su aportación a la historia del pensamiento occidental –es una pena que la haya cascado Bertrand Russell porque la habría incluido en su obra recopilatoria- ha sido la definición del “yo” a través de la cuota. Tomen nota porque todo podría resumirse así: “Yo soy yo y mi cuota”. Incluso podríamos llegar a un aforismo más cartesiano: “Soy cuota, luego existo”. ¿No es para darle media docena de medallas de Andalucía?

Cinta Castillo sabe que no hay mejor defensa que un buen ataque. Su cargo se debe al cruce de cuotas que maneja Chaves cuando hace uno de sus gobiernillos: para Medio Ambiente hacía falta una mujer que fuera de Huelva y que siguiera al pie de la letra las directrices de Javier Barrero, alias JB. Dicho y hecho. Daba igual que doña Cinta se hubiera encargado hasta ese momento de los temas educativos en el seno del PSOE chavesiano. Para la Consejería de Educación se había aprovechado el casillero de mujer granadina, y la cuota almeriense que rellenaba hasta el momento Fuensanta Coves la había ocupado Martín Soler, que al hacerse cargo de Agricultura dejaba libre el puesto onubense de Pérez Saldaña. Un lío que sólo Chaves puede desenredar gracias a su habilidad para resolver el sudoku andaluz.

Cuotas por aquí y cuotas por allá para conformar el ejecutivo más mediocre que imaginarse pueda. Claro está que para defenderse, como se dijo antes, no hay mejor técnica que la tinta del calamar, algo que conoce muy bien la choquera Cinta Castillo. Todos y todas somos cuotas de algo, ha venido a decir esta profesional de la política que confunde la Andalucía oficial de las cuotas chavesianas con la sociedad real donde cada uno, y cada una, ocupa el puesto que se ha ganado a pulso. ¿O es que en las oposiciones que no han pasado los mil y un altos cargos de la Junta también se establece un sistema de cuotas? ¿Los pequeños empresarios y las mujeres que se dedican a ganarse la vida como autónomas, o viceversa, también disfrutan de esas cuotas que le han servido a doña Cinta para subir al santuario del poder?

En vez de dedicarse a engrosar el lapidario bobo que recogen los colegas Caraballo y Caro cada domingo, la dama de la cuota que ocupa la Consejería de Medio Ambiente debería explicarnos por qué se va a construir un oleoducto que atravesará parajes naturales que están -¡oh, casualidad!- en su provincia de Huelva. Zapatero ya ha dicho que sí, lo cual es una señal digna de tenerse en cuenta. El oleoducto no es más que la cuota que tiene que pagarle el PSOE al empresario periodístico que tiene el privilegio, por ejemplo, de repartir sus periódicos en algún que otro hospital del SAS. Maquillaje de listas de espera, persecución a los profesionales que denuncian esas prácticas, reparto de prensa adicta por las habitaciones sin pedir permiso a los enfermos ni a sus familiares para invadir ese espacio privado, oleoducto que cruza Andalucía y Extremadura… Todo encaja en el puzzle donde se engarzan las cuotas de poder como en los viejos tiempos de la prensa del Movimiento. ¿O no?

Cinta Castillo ha entrado por la puerta grande en la Historia Regional de la Filosofía. Lo suyo es propio de la rebelión de las masas fritas, vulgo churros. De momento ha superado a Ortega y a Gasset juntos: “Yo soy yo y mi cuota”. O viceversa.

La doctora Ricoy

2008-05-26T13:39:00.000+02:00

Andalucía sólo hay una. No es grande y cada vez es menos libre, pero el régimen se encarga de velar por su unicidad: una realidad nacional, un partido y un líder. Tres en uno para engrasar la maquinaria del poder. Un solo Chaves verdadero aunque luego tenga varios hermanos vegetando a la sombra de la climocubierta. Apunten el nombre porque debería convertirse en común: climocubierta. En el diccionario chavesiano, dícese de la techumbre que protege a los que se sitúan bajo ella contra las inclemencias de la vida. Quien a buena climocubierta se arrima, buena sombra lo cobija.

Que se lo pregunten a los consejeros y consejeras del régimen que se cobijan bajo el Consejillo Audiovisual de Andalucía. Han conseguido que Vázquez Medel se vaya. Y que recite, de camino, el poema “Límites” de Borges. Vázquez Medel ha probado los sinsabores del límite, de la frontera que separa a los adictos de los que no lo son. Se asomó a la libertad de expresión, se atrevió a criticar el pilar propagandístico del régimen, alias Canal Sur, y no tuvo más remedio que marcharse antes de que lo echaran con una patada en el culo… o cualquiera sabe dónde.

Pero quien ha probado de verdad los límites que está dispuesto a saltarse el régimen ha sido doña Socorro Ricoy, la Mariana Pineda del siglo XXI. A ver si los hombres y las mujeres del teatro andaluz dejan tranquilo a Lorca durante un tiempo y son capaces de poner en escena, como hace Boadella con Cataluña, alguna obra ambientada en la Andalucía de hoy. ¿O es que piensan que con Mariana Pineda y Yerma van a escandalizar a los burgueses de estos tiempos? Que se fijen en Socorro Ricoy, la doctora del Hospital Virgen de las Nieves que ha sido capaz de irse a la Fiscalía para denunciar el siniestro maquillaje de las listas de espera que se perpetra en su centro hospitalario.

Uno tiene que confesar que jamás habría imaginado algo así. En vez de curar a los pacientes se les mantiene en lista de espera pero con el truco del almendruco que maquille esa situación: así se aseguran los altos cargos el plus correspondiente. Ese dinero huele a cieno, está manchado de sangre, de vómitos, de lentas horas de angustia. Tuvo que llegar Socorro, esa heroína con historia de tragedia griega, para poner las cosas en su sitio. La respuesta del régimen ha sido la esperada: en vez de investigar han disparado contra la denunciante. Ese es el feminismo de cartón piedra del que presume la consejera Montero. En vez de poner firmes a los directivos, en vez de llamar a capítulo a la denunciante para enterarse de qué va el gravísimo asunto, la consejera Montero hace lo que le ordenan desde arriba. ¿Juramento hipocrático? Más bien hipocresía a la hora de jurar su cargo.

Los casos del profesor Vázquez Medel y de la doctora Ricoy demuestran que en Andalucía no hay sitio para la disidencia. Una sola Andalucía está en manos de un régimen poliédrico y caleidoscópico. El régimen es una red, un puzzle formado por miles de piezas, un mosaico donde se engarzan las teselas de la manipulación, la mentira, la propaganda, el sectarismo o la infamia. Comparen estas dos historias y luego vayan añadiendo las demás. Como por ejemplo la actitud terca de la Consejería de Educación a la hora de enfrentarse con la Justicia o con los profesores que no están dispuestos a cambiar su dignidad docente por un soborno de 7.000 euros.

Como nos dijo en el Foro Oromana de Alcalá de Guadaíra un viejo luchador antifranquista cuando analizamos los fundamentos del régimen, “hay que ser optimista porque esto no tiene remedio”. El optimismo siempre vendrá de la mano de la ética. La doctora Ricoy nos ha dado un curso de Educación para la Ciudadanía con esa denuncia que hasta ahora sólo le ha originado problemas. Una realidad nacional, un partido y un líder. Y persecución al disidente. ¿Les suena?

Listas negras

2008-05-23T00:40:00.000+02:00

Sostenía el pasado viernes nuestro maestro Alfonso Lazo que en Andalucía seguimos viviendo bajo el franquismo sociológico que se plasma en las listas negras que circulan por ahí. El profesor Lazo, al que llamamos maestro con todas sus consecuencias, daba en el blanco mientras hablaba del negro que tiñe esos listados donde aparecen los disidentes del régimen, que para los barandas que gobiernan el cortijo de la Junta son los enemigos de Andalucía. Se confunde el todo con la parte al más puro estilo franquista y el presidente Chaves se envuelve en esa bandera verdiblanca que no le hace ni fu ni fa, ya que su andalucismo no es ni siquiera de importación, sino impostado.

Este franquismo sociológico está calando las mentes de los prebostes del régimen hasta llegar a la materia gris de sus grisáceos cerebros, esos órganos pensantes convenientemente amasados según el maniqueísmo sectario. Así llegamos al franquismo psicológico, esa actitud que convierte a todo el que critique lo más mínimo del régimen andaluz en un apestado al que hay que silenciar… de momento. Cuando pasen los años y aparezca una encuesta sobre la mesa del Zarrías de turno anunciando el fin de la hegemonía del partido, nos enteraremos de lo que es bueno. Como dice uno de los miembros de la escala inferior del régimen, “el partido es mi casa, mi familia, mi vida, y por el partido soy capaz de hacer cualquier cosa”. También podría haber añadido que el partido es el que le permite pagar la hipoteca de una casa en el centro de la ciudad, algo impensable si se examina su magro curriculum.

Las listas negras incluyen nombres y apellidos de andaluces honestos y honrados, de profesionales de acreditado prestigio, de intelectuales comprometidos con Andalucía que han caído en la desgracia de no hacerles gracia a los graciosos que nos gobiernan. Como señala en voz baja un jefe de prensa de una institución que forma parte del entramado del régimen, “cuando mi padre me contaba lo que pasaba en tiempos de Franco no me lo creía, pero ahora que lo estoy viviendo en primera persona sé que era cierto, aunque nunca podía imaginar que sería yo, y en democracia, el que reviviría todo aquello”. Este periodista desengañado que trabaja a su pesar para engordar el aparato de propaganda que nos apabulla con sus eslóganes ha visto y escuchado de todo: “hay escritores a los que no se les permite ni participar en actos de difusión cultural por los que ni siquiera cobran, imagínate qué ocurriría si fueran trincando, como hacen los adictos…”

Frente a las listas negras, las listas blancas donde aparecen los productores con denominación de origen “pata negra”. Los críticos reciben el tachón como respuesta y los arrimados al perol se llevan comisiones por doquier. Antes eran azules y ahora viran hacia el rosado, que es color que se lleva mucho en esta Andalucía de color de rosa en todos los sentidos figurados del término: rosa feliz, rosa Canal Sur, rosa Arrayán, rosa sociata, rosa como el Rosado de la Andalucía Film Comisión. Juan Ramón Jiménez, que pedía que no se tocara más a la rosa, ya lo dijo en un célebre poema: “Intlijencia, dame el nombre exacto de las cosas”. Pues eso: Andalucía Film… Comission. Una entidad sin ánimo de lucro con un director que viene directamente de las cañerías de Canal Sur y que reconvierte el Festival de Cine de Islantilla en una pasarela de series de televisión para mayor honra de la RTVA que le da de comer.

Listas negras frente a listas blancas. El franquismo psicológico anida en las mentes de esos sectarios del régimen que tachan de facha a todo el que critica sus manejos. Andalucía es una unidad de destino en lo universal, que en este caso no es el nombre de la productora norteamericana: para esas cosas ya tenemos la Andalucía Film… Comission.

Enseñar a un sinvergüenza

2008-05-21T00:06:00.000+02:00

Mi querido amigo:

Te escribo esta carta ahora que el género epistolar se ha puesto de moda. Te llamaré primo, que así es como nos conocemos en este patio de Monipodio donde medran los herederos de Rinconete y Cortadillo. Es posible que no sepas quiénes fueron estos dos tipos, ni falta que te hace. Para eso estoy yo, primo, para decirte qué tienes que hacer si quieres salir del barrio y convertirte en alguien. La ciudad es para nosotros, primo, ya está bien de que manden los de siempre, los fachas que fusilaron a nuestros abuelos. Empieza y termina siempre por ahí: cuando te veas acorralado, echa mano de este argumento. No falla. Y luego te fumas un puro o una pipa.

De momento hay que arrimarse a los buenos, o sea, a los nuestros, a los que ahora mandan. Pásate por alguna agrupata de barrio y déjate ver. Pega algunos carteles y pega la hebra con los que manejan el tema. Ya sabes: siempre hay que estar disponible para montar un ambigú, para cambiar el barril de cerveza, para comprar litronas, para lo que haga falta con tal de tener contenta a la gente del barrio. Aquí llega la primera prueba de fuego: no te pases de listo, no digas nada que deje en evidencia al que maneja la agrupata. Debes parecer siempre un poco más tonto que el jefe. El nivelito está muy bajo, así que no te costará trabajo llegar a ese término medio donde está la virtud… y la tela del telón.

Seguro que alguien te encargará un trabajito. Ya sabes: que si una facturita por aquí, que si un recibito por allí, que si un presupuesto que tienes que hacer para que cuadre el procedimiento y puedan encargarle la obra al cuñado de turno… Tú colaboras y te callas. Ahí está la clave, primo. En esta ciudad hay mucha gente que vive del silencio. ¿O cómo crees que ha llegado a su puesto el nota ese que nos estuvo convidando el otro día en la cervecería que tiene las mejores gambas del polígono? Por ahí se empieza, primo. De la gamba pasamos al langosto, que es otra división, y luego vienen la cigala de tronco y el bogavante: eso ya es la champions, primo. Pero a todo llegarás, no te preocupes.

Cuando ya te conozcan en el barrio debes dar el salto al Ayuntamiento o a la Diputación. Pero poco a poco, que correr es de cobardes. Déjate ver y déjate proponer. Arrímate a alguien que necesite poner algo a tu nombre para despistar. Si hay que llevar bolsas con dinero B a un chabolista, ahí está el tío, o sea el primo, o sea, tú. Si hay que hacer un presupuesto para un trabajo que luego no aparece por ninguna parte porque todo es de pega, ahí está otra vez el primo. Así de fácil. Del tirón, que es una forma de llevarse bien… lo que haya que llevarse.

No dejes de asistir a ningún mitin por muy mojonero que parezca. Siempre se agradece que haya gente aplaudiendo. Recuerda que la avenida principal de esta ciudad tiene el nombre mal puesto, que en realidad se llama avenida del Palmero. Tú aplaude todo lo que puedas, que eso no es malo y da puntos. Y luego tómate el cervezón con el baranda de turno, dile que ha estado cumbre, compórtate como los agradaores que tenían los señoritos fachas pero sabiendo que esto es una democracia y que todo lo hacemos para el pueblo. ¿Te estás quedando con la copla, primo?

Lo peor llega cuando te cogen en un renuncio. Entonces sentirás en la nuca el calor de la prensa que todavía no hemos controlado. En ese caso quédate quieto como ese don Tancredo que rima con… tú sabes de quién estoy hablando, ¿verdad, primo? Si no tienes más remedio que hablar, échale la culpa al que te persigue, di que te quieren linchar, que van a por ti como iban a por los rojos en la guerra. Si sabes algo de Historia echa mano de la Inquisición, pero no te veo yo ahora con mucho nivelito para eso. Apréndete el manual de memoria: el agraviado eres tú, el insultado eres tú, el que sufre eres tú. Y los que deberían pedir perdón son los perros de presa del capitalismo.

Si haces todo esto, dentro de unos años estarás disfrutando de la ciudad, que por algo es nuestra. Comerás en los mejores reservados mientras un carro te espera en la puerta. Irás a los mejores hoteles cuando hagas viajes de mangazo y no apoquinarás ni la cuenta del bar de tu calle. La vida será una continua pincelada, primo. “Ponga usted unas cositas en el centro”. No volverás a pasar hambre en tu vida. Que para eso ya estoy yo, que no soy nadie pero soy todos a la vez. ¿Te estás enterando de qué va esto del partido, primo? Pues aligera y repite continuamente el lema: “Compañeros, a trincar, que el mundo se va a acabar”.

Metromar Moreno

Enigma resuelto. Cuando le pusieron Metromar al centro comercial de Mairena del Aljarafe nos asaltó una duda. Lo de “metro” era por la obra que seguía abierta a pesar de que ya se hubiera cumplido el plazo de su inauguración. Pero lo de “mar” no había por dónde cogerlo. Han pasado los años y el nombramiento de Mar Moreno como consejera de Obras Públicas nos ha puesto sobre la pista de la solución del enigma. Ese centro comercial se llama así en honor de la consejera que por fin inaugurará la primera línea de metro… aunque al principio no funcionen todas las estaciones. Esto es como un piso que se entrega sin la cocina y con un dormitorio por enlosar. O como si usted compra un coche pero hasta seis meses después no puede meterle la marcha atrás ni abrir el maletero. O como si un baranda de la Junta tuviera que pagar su parte en las comidas de trabajo: esto es metafísicamente imposible, borren la comparación. Así pues, a partir de ahora la consejera del ramo –expresión rancia donde las haya- será Metromar Moreno, que ya queda menos.

Imanol y Manolito

2008-05-19T02:38:00.001+02:00

Visibilizar es uno de esos horribles verbos que utilizan los apóstoles y las apóstolas de la corrección política para denunciar el oscurantismo en el que viven las personas marginadas por la sociedad de consumo, por el sistema, por el neoliberalismo o por la moral judeocristiana: se bate todo bien batido y sale un cóctel la mar de progre. Para comprender las tremendas injusticias que acarrea el Estado asimétrico de las autonomías hay que visibilizar la situación en que estudian un niño vasco y un niño andaluz, o una alumna vasca y su correspondiente andaluza. No hace falta que se firme ese acuerdo que han rubricado los organismos que se encargan de las estadísticas en la tierra de Chaves y de Ibarretxe, o viceversa. Con echar un vistazo a los presupuestos está todo dicho: un alumno vasco recibe una educación que cuesta el doble que la del discente de la Andalucía de la Segunda Modernización, vulgo al máximo. ¿Al máximo de qué, si nos doblan los vascos y las vascas en uno de los asuntos capitales para el funcionamiento de una sociedad?

Ahora vamos a visibilizar esta injusticia, pues ya se sabe que las estadísticas son demasiado frías. Imaginemos que a la hora del segmento lúdico de ocio, antes recreo, se reparten bocadillos para saciar el hambre de los adolescentes que se comen –uno sabe de lo que escribe- a su padre por los pies. A Imanol le endiñan una chapata -¿se escribirá txapata?- con jamón en su ikastola de Rentería, mientras en el IES Leo Chaves de Villaclimocubierta el pobre Manolito tiene que conformarse con media viena rellena con eso que ahora, gracias al Observatorio de Bocadillos y Tentempiés de la Consejería de Educación y Noviolencia, se denomina “fiambre circular de cromatismo rosáceo con inserciones del fruto del olivo” y que antes se conocía como mortadela con aceitunas. Si Manolito reclama la otra mitad de la viena le dice la maestra o el maestro de guardia que eso es lo que hay, y que si quiere comerse un bocadillo entero espere hasta mañana: con el de hoy, celosamente guardado en papel ecológico, y el del día siguiente podrá completar la viena.

Con los ordenadores podríamos visibilizar algo parecido. Mientras Izaskun disfruta de un ordenador para ella sola, Yénifer y Yésica deberán compartir el ordenador que les ha puesto la Junta… o que les va a poner, que esto no se sabe muy bien cómo va. En el patio de la ikastola hay dos porterías para jugar al fútbol. En el campo del colegio andaluz sólo una. ¿Profesorado de apoyo? Sigan haciendo las cuentas del doble o nada y llegarán a la conclusión de que este dato debería remover las ciencias y las conciencias de los andaluces que se movilizaron hace 28 años para que esto no volviera a suceder jamás. Sin embargo casi nadie dice nada. Y el que alce la voz será acusado por los barandas del régimen de echar a pelear a los distintos pueblos y territorios del Estado español.

El sudoku del que habló Solbes es algo mucho más complicado. Un sudoku tiene nueve casillas y otros tantos números que deben encajar. Pero el sistema de financiación de las autonomías no es así. Vascos y navarros disfrutan de un cupo que hunde sus raíces nada más y nada menos que en el sistema de los privilegios feudales. Y los catalanes ya están bordeando a Chaves con una displicencia que provocaría la reacción inmediata de un líder que tuviera algo más que el simple objetivo del mantenimiento en el poder a costa de lo que haga falta: si su tierra pierde dinero y dignidad, ¿qué más le da a Donmanuel? La consejera de Educación, a todo esto, se sale por la tangente como hacía cuando era la comisaria política de Zarrías en el Instituto Andaluz de la Mujer.

Conclusión con visibilización incluida: Imanol se come el bollo entero… y Manolito tiene que conformarse con la mitad.

La cena

2008-05-16T00:02:00.000+02:00

-Aquí se pagan comisiones y eso lo sabe todo el mundo. Yo mismo las pago para contratar con la Administración. Se hace de muchas maneras: pagando en dinero B, o regalando viajes y vacaciones, o como sea siempre que no se deje ningún rastro.

Alrededor de la mesa hay seis personas: tres mujeres y tres varones. Paridad total. En el centro, un surtido papelón de pescado frito –pronúnciese “pescao”- nos reconcilia con la gastronomía tradicional andaluza y nos vacuna contra el virus de la nouvelle cuisine. Crujientes rodajas de pescada, chocos de Huelva, adobo en su punto, pijotas blancas como la nieve, gambas frititas, boquerón malagueño, huevas que piden más cerveza de la tierra para pasar el fielato del gaznate… Un lujo al alcance de muchos.

Esta cena tiene mucho que ver con la que estrena Boadella en Andalucía. Alejado de Cataluña por culpa del exilio sectario al que lo someten los nacionalistas de origen y los clonados de la izquierdilla social-charnega de Montilla y Corbacho, Boadella ha tenido que estrenar su última obra en Sevilla. ¿Estado de las autonomías? Más bien reinos de taifas que están convirtiéndose en guetos que fomentan la desigualdad entre los más débiles: los niños andaluces reciben la mitad del dinero que los alumnos vascos en un desequilibrio educativo que clama al cielo. Pero aquí, en esta Andalucía del régimen, nadie clama: todo es silencio.

-Estamos callados porque dependemos de la Junta. Mi empresa no podría salir adelante sin los contratos con la Administración. Así de claro. Por eso no puedo hablar cuando veo lo que está pasando en Andalucía: si te cortan el grifo te mueres de sed. Y si no pagas las comisiones te cierran la llave de los contratos y a ver cómo sobrevives.

Lo peor de todo es que las frases caen sobre el papelón de pescao frito y nadie se lleva las manos a la cabeza. No hay gritos ni lamentos. Es lo natural, lo que está establecido en el guión que sigue esta Andalucía del siglo XXI. El régimen ha llegado a casi todos los resquicios de la sociedad andaluza, como dijo el mismo Chaves durante la pasada campaña electoral. Con la medalla de oro de la Hermandad Matriz de Almonte en el pecho se completa la estampa del viejo y nuevo señorito que no deja de mandar en esta tierra de enchufes y enjuagues, de dineros pagados a la remanguillé para que el sistema se mantenga engrasado.

-No sé de qué te extrañas. Lo que está diciendo X ya lo sabemos todos. ¿O no te ha dicho nuestro amigo Y que los encargos de la Junta tiene que conseguirlos a base de ir soltando lo que haya que soltar? El dinero B se mete luego en el presupuesto, se engorda la factura y aquí salimos ganando todos.

¿Qué se puede hacer ante esta situación de corrupción generalizada? Boadella podría denunciarlo, pero en ese caso su obra no se estrenaría en ningún teatro andaluz y tampoco existiría para Canal Sur, esa emisora que ignora los tejemanejes del primo del alcalde de Sevilla como si no existiera ese escándalo. Todo está oculto bajo un manto de silencio que se parece cada vez más al que todo lo tapa en ciertas regiones del sur de Italia.

-Esto es lo que hay. Si quieres jugar tienes que tragar con las normas que han puesto. Llevan demasiados años en el poder y quieren retirarse por la puerta grande. ¿Tú crees que alguno de estos va a volver a trabajar alguna vez en su vida? Eso en el caso de que hayan trabajado alguna vez…

El pescao frito va enfriándose poco a poco. El aceite deja en el papel de estraza unas manchas que son asumibles por el sistema. Hace veintiocho años, un veintiocho de febrero se comieron un pescao similar los que contaban los votos de aquel referéndum. El que fue a por el pescao –cada uno hace lo que puede o lo que sabe- rige hoy los destinos del partido que controla el régimen andaluz. Conclusión A: aquí está todo el pescao vendido. Conclusión en B: y luego dicen que el pescado es caro…

Félix Alfredo y olé

2008-05-14T02:36:00.000+02:00

El Ayuntamiento de progreso le ha concedido la Medalla de la Ciudad a la Copla, así, todo con mayúscula de peina y volante. ¿Cómo se le puede conceder una medalla a un género musical? Este enigma sólo puede descifrarlo el perifrástico Torrijos con su sintaxis barroquizante. O su colega Jon Ander, el que reivindica las dictaduras donde se reprime la libertad de expresión mientras vive a costa de una democracia que le permite, por ejemplo, colocar a su esposa en el Ayuntamiento como se hacía antaño. Quieren quitarles los nombres a los alcaldes franquistas pero no se encargan de quitar las rancias costumbres del pasado.

Una medalla para la Copla con mayúscula. ¿Cómo se interpreta eso? ¿Le darán el año que viene la medalla de la ciudad a la Poesía, o al Teatro, o al Cine, o a la Arquitectura, o a la Ingeniería, o a la Fontanería, o al noble oficio del Varillero? Eso es precisamente lo que haría falta en la Granja de San Francisco, un buen varillero que limpiara los husillos y las arquetas que huelen a corrupción. Para disimular esta fetidez a la que se ha acostumbrado la Sevilla que siempre está al lado del poder, el alcalde se liará la manta a la cabeza y el mantón de Manila a la cintura durante la gala del mamoneo del medalleo hispalense. Será el día de San Fernando aunque el festival no se celebre en el teatro del mismo nombre, ya derribado. Alfredo Sánchez Monteseirín, Alfredito Buena Gente en los carteles, le cantará una versión de Francisco Alegre a su primo Félix Alfredo, vestidor de novias y vendedor de muebles, diseñador de páginas web que no aparecen ni por Internet y símbolo mayor del enchufismo que sigue reinando en la ciudad de la guasa.

(Voz engolada de pregonero a partir de ahora, por favor). Será a las doce de la mañana, cuando todos los relojes apunten al cielo azul purísima que refleja en su infinitud cósmica la inabarcable belleza de esa mujer altiva a la que llamamos Sevilla, de esa flor de inigualable donosura cuya enjundia está por encima de los parterres celestiales que brotan de la misma entraña de su ser inmaculado. Entonces saldrá al escenario el eximio trovador de la ciudad soñada, el gran Alfredito Buena Gente, heredero directo de Joselito y de los doce cascabeles que tiene su tranvía. La orquesta, dirigida por el maestro Marchena, atacará los primeros compases de la copla y todo se hará pasodoble en la voz pastueña y tostada de Alfredito, el príncipe de la copla:

“En los contratos han puesto un nombre / que no lo quiero mirá: / ¡Félix Alfredo, y su web! / ¡Félix Alfredo, y olá! / La gente dice: vivan los primos, / cuando lo ven diseñar. / Yo estoy callando por él / con la boquita cerrá. / Con cara dura / me dice: primo, ten la factura. / ¿Por qué me lloras / Sevilla la emprendedora? / Toma mi página web, / que soy un primo andaluz / y llevo al cuello el enchufe, ay, Jesús, / Que me diste tú…”

Reverberan las notas musicales, brillan las trompetas y sueñan los violines, vibran los premiados trombones y asciende la dulzura de la flauta a las catenarias del pentagrama modernizador de la ciudad. El maestro Marchena detiene por una milésima de segundo el acorde para que Alfredito coja el aire del estribillo mientras el público empieza a sentir el brote de la emoción en las lágrimas que bajan por las laderas sentimentales de las mejillas. Ahí va el estribillo:

“Félix Alfredo, primito mío, / dale al Marchena la facturita de aquella web; / Francisco Alfredo vendía vestíos / con un te quiero que entre suspiros yo le bordé. /Zoidito bravo, no me lo mires de esa manera, / deja que cobre aunque no tenga ni la carrera. / Zoidito noble, ten compasión, / que entre bordaos, / lleva encerrao, / ¡Félix Alfredo, y olé! /
Mi punto com”.

Los aplausos están a punto de romper la estructura de esa bombonera que lleva el nombre del Fénix de los Ingenios: no confundir con el ingenioso Félix Alfredo que ha cobrado varias facturas sin haber hecho nada. El público muestra su fervor con una ovación que obliga a Alfredito Buena Gente a poner a la orquesta en pie. Ahí está Emilio Carrillo, solista de guardia, o Rosamar Prieto con su flauta travesera recién importada del polo Norte. Alfonsito Rodríguez Gómez de Celis es el hombre orquesta, y Rodrigo Torrijos lleva el compás con la pipa que exhala notas humeantes para disimular el olor a corrupción. El pobre Marchena dirige la orquesta y se queda sin tocar su instrumento favorito: la viola da gamba. Alfredito saluda al respetable junto a su primo Félix Alfredo y el telón baja lentamente.

Medalla rociera

2008-05-11T23:28:00.000+02:00

“Al Rocío con la Junta siempre fui, yo siempre fui con la Junta…” Al cruzar el Ajolí se escuchan las sevillanas del régimen, nuevo subgénero de este cante que traspasó fronteras hasta abrir academias de baile en las ciudades más insospechadas del mundo: cada uno exporta lo que puede o lo que tiene. El Rocío ya forma parte de ese entramado que se ramifica por todos los vasos capilares de Andalucía para conseguir el milagro del mapa soñado por Borges. El escritor argentino imaginó, en uno de sus magistrales relatos, un mapa que contuviera todo aquello que existía en un territorio. Y a escala real. El resultado no era otro que una duplicación del terreno: al final no se sabe dónde empieza la realidad y dónde termina la ficción.

El régimen está convirtiéndose en el espejo de Andalucía, en el mapa que la contiene dentro de su aparatoso sistema burocrático y político. Ha conseguido la cuadratura del círculo que denuncia Muñoz Molina cuando ve a esos intelectuales que van de progres y de rebeldes… mientras besan la mano que les da de comer. Y con las fiestas religiosas ha logrado el más difícil todavía, el triple salto mortal que consiste en resucitar el nacionalcatolicismo de antaño para convertirlo en el regionalcapillismo de hogaño. Para celebrar esta resurrección histórica, la Hermandad Matriz de Almonte le impondrá hoy al presidente de la Junta de Andalucía su medalla de oro. Con esto ya está todo dicho.

El año pasado le tocó al obispo de la diócesis y este año le llega el turno al presidente de la Yunta de Andalucía: del yugo y las flechas hemos pasado a la yunta que todo lo domina en el territorio andaluz. Ya sólo falta que Chaves entre en la ermita bajo palio, algo que le daría trabajo a uno de los miembros de la hermandad filial de Climo Cubierta. Su hermano Antonio José podría diseñar un palio posmoderno para que el líder espiritual de los andaluces entrara en el santuario almonteño bajo un diseño posmoderno que uniera tradición y vanguardia, medalleo y segunda modernización, laicismo de conciencia y rocierismo de conveniencia… o viceversa, que aquí no se sabe qué fue antes, si el huevo progre o la gallina rancia.

En esta Andalucía de la fiesta permanente, donde siempre hace sol como en las series interminables del estilo Arrayán, la crisis económica apenas existe. Se habla de desaceleración y los boletines de Canal Sur que a duras penas se abren paso entre tanta salida de carretas rocieras nos tranquilizan con la reunión que mantendrá Griñán con unos cuantos consejeros y consejeras. Lo que verdaderamente importa es el costo que llevarán los romeros hasta la aldea global, el número de hermandades filiales que hoy se ponen en ruta, la cantidad de gente que visitará la aldea durante el fin de de semana. Aquella romería criticada por el mester de progresía –recuérdese la censura que sufrió la película “Rocío” por denunciar lo que hoy se oculta bajo el manto amable de Canal Sur- se ha convertido en una fiesta intocable que le rinde pleitesía al señorito Donmanuel que llegará a lomos de los caballos del audi oficial.

Para el régimen la fiesta es sagrada. Pan y romería para enmascarar esa crisis que siempre puede esperar. La Yunta de Andalucía se reviste con el traje corto y la falda de lunares –paridad ante todo- y nos convierte a los andaluces en lo que siempre fuimos: figurantes que nos representamos a nosotros mismos. En Gines, el socialismo ha inventado el PER rociero con la paga de 600 euros al que lleve una carreta hasta Almonte. Chaves recibe la medalla de oro de la Hermandad Motriz de Almonte ante la Virgen del Rocío. Como en los viejos tiempos. Esto de la memoria histórica es lo que tiene. Andalucía se parece cada vez más a lo que nunca dejó de ser. “Al Rocío con la Junta siempre fui, yo siempre fui con la Junta…”

El abuelo

2008-04-29T20:40:00.002+02:00

Voz de locutora cursi, tipo “¿a qué huelen las nubes?”

“El presidente Chaves tomó posesión de su cargo saltándose las rigideces del protocolo machista y patriarcal que elimina los sentimientos para centrarse en los aspectos más belicistas del poder. El presidente Chaves lanzó un discurso comprometido con el medio ambiente, con el diálogo intercultural y con todo aquello que supone una avance hacia las cotas más elevadas del progreso y de la alianza de civilizaciones, pero el momento culminante llegó cuando su nieta Lucía se dirigió a él, al presidente de todos los andaluces y de todas las andaluzas, y lo abrazó con ese cariño que sólo saben demostrar las mujeres progresistas. Frente a tanto traje oscuro que representa el pasado masculino del poder, la claridad luminosa de las nuevas consejeras y la espontaneidad típicamente femenina de esta niña que representa en sí misma el futuro de nuestra realidad nacional y universal. Ojalá, que en el árabe multiculaturalista de Al Andalus quiere decir Alá lo quiera, llegue un día en que veamos a la pequeña Lucía en el sillón que hoy ocupa su abuelo, y que fuera precisamente éste quien le diera el relevo. Sería la mejor noticia, ya que eso significaría que Andalucía no habría cambiado la senda del progreso por la reacción de la caverna, y que su presidenta llevaría, en su acción, el nombre de nuestra tierra: Anda, Lucía, el futuro es tuyo”.

Voz de presentadora televisiva de sobremesa, tipo “Andalucía es lo mejón der mundo”.

“¡Abuelo! ¡No se me quede dormido, abuelo, que voy a hacerle una pregunta! ¿Vio usted el otro día la toma de posición, o como se diga eso, de nuestro presidente? ¡Sí, claro, Erchave! ¿Quién va a ser si no? ¿No es el que votamos siempre? ¡Po ese mismo! ¿Pa qué vamos a cambiar, abuelo, si nos va de maravilla? ¿Se fijó usted en la nieta? ¡Fue precioso! Erchave, que así lo llamamos porque ‘semos’ andaluces y nos resulta como más familiar, iba a despedirse de la gente importante que estaba por allí, que había ministras como la Bibi de Cai y tó. Entonces fue cuando la nieta se acercó al abuelo y se le arreguindó. ¡Cualquiera quitaba a la niña de los brazos de ese buen hombre1 ¡Pero si es que Erchave es un peazo de pan! ¿O no piensa usted así, abuelo, cuando Erchave le ingresa la paga to los meses en la cartilla? ¡Qué niña más linda! ¡Estaba pa comérsela! Es lo que yo digo siempre: este hombre, Erchave, tiene algo especial que no acaba de ver la gente. Es tan bueno que no quiere aparentarlo. ¡Qué alegría nos llevamos to los andaluces! Así es normal que Andalucía sea lo mejón der mundo, ¿verdad, abuelo?”

Voz de locutor engolado, tipo Nodo.

“Las estancias renacentistas del antiguo Hospital de las Cinco Llagas asistieron, en su mudez de siglos engastados en la piedra, a un acto de intimidad arrolladora que mostró al orbe terráqueo la calidez humana que atesora el presidente de la Junta de Andalucía, excelentísimo señor don Manuel Chaves González. Tras su sexta toma de posesión, la infanta doña Lucía, a la sazón nieta del líder natural de la Andalucía que se encamina en su XXVII Año Triunfal hacia la imparable Tercera Modernización, rompió los rígidos moldes protocolarios para abrazar al hombre cuya misión no es otra que convertir Andalucía en una unidad de destino en lo regional. La familia Chaves al completo asistió a tan magna ceremonia, como mandan los cánones del rancio abolengo que se ha vuelto a instalar en las altas esferas del poder andaluz. Sus Altezas Reales don Leonardo Chaves, conde de Climo, y don Antonio Chaves, marqué de la Cubierta, se dejaron ver junto a la susodicha infanta doña Lucía en un acto difícil de olvidar y que pasará a los anales de nuestra historia”.

Pleno al 15

2008-04-24T18:44:00.000+02:00

Mucho hablar de la quiniela que Chaves tiene que rellenar cada vez que se pone a formar un nuevo gabinetillo y nadie ha caído en la cuenta del gran acierto del presidente. Hasta ahora el bueno de Manolo se conformaba con acertar una quiniela de 14, pero como esto va de forma imparable y Andalucía ha superado el máximo –curiosa paradoja donde las haya, pero la Segunda Modernización es así-, las consejerías llevarán el número que la cabalística machista denominaba como la niña bonita. Pleno al 15. Por los rincones del partido -¿qué partido va a ser?- han cantado bingo con una fruición que va del éxtasis al jadeo. Así es la erótica del poder.

Mientras el Estado mengua como afirma con datos y con brillantez intelectual el profesor Sosa Wagner, las taifas autonómicas siguen engordando su burocracia interna para colocar a los fieles en este proceso que podríamos denominar con un eslogan modelo Zinedine Zarrías: la Segunda Feudalización. Andalucía va camino de convertirse en un estado feudal al mando de un virrey con plenas competencias para controlar las leyes y su aplicación. El poder legislativo y el judicial serían meros paripés, burdas máscaras para disfrazar al fantasma de Montesquieu. Ya se sabe que en esta tierra el señorito ha sido el heredero de aquellos señores feudales. Pues eso. Sigamos por esa línea… hasta cantar el bingo del pleno empleo para todos los miembros del partido, que es de lo que se trata.

Muy poquita gente le ha echado en cara al virrey que engorde la Administración en tiempo de crisis. En vez de apretarse el cinturón, el bueno de Manolo suelta un agujero más antes de fijar de nuevo la hebilla del gasto público. ¡Que no falte de ná! Como buen señorito posmoderno que paga las convidás con parné ajeno, vulgo dinero público, el presidente de una autonomía pobre enriquece la red clientelar con la flamante Consejería de la Vivienda. ¿No podría haberla metido en Obras Públicas, por ejemplo? Eso habría sido lo sensato… para Andalucía, que no para el partido. Tocamos aquí uno de los secretos mejor guardados por estos artistas del trile: ponen el partido por delante de los intereses generales de la comunidad sin que casi nadie se dé cuenta. Es más importante cuadrar la quiniela del reparto provincial y sexual –la ignorancia confunde el sexo con el género- que la preparación de las personas que se encargan de esos asuntos. Verbigracia, la perita Evangelina Naranjo que deberá acometer la inaplazable –Chaves dixit- reforma de la Justicia sin tener ni idea de qué va el tema.

Mientras los andaluces reducen gastos y se ahogan con la subida de las hipotecas, el gobiernillo de Chaves se expande. Más gasto público, que esto es la crisis. Hay que tener contento al partido para que el líder siga siendo indiscutible, y si eso se hace con el dinero de nuestros impuestos, mejor que mejor. Solbes anda enredado con el sudoku de la financiación autonómica, con la rebaja de las previsiones de crecimiento, con el encaje de bolillos que conlleva esta recesión que en Andalucía nadie quiere ver. Su colega Manolo pasa de estos espinosos asuntos y sigue gastando el dinero de todos en el reparto del poder, en ese repartimiento de la tierra conquistada que ya llevó a cabo Fernando III allá por el siglo XIII. La nueva nobleza está formada por unos hidalgos y unas hidalgas que no saben hacer otra cosa que manejar los hilos del poder para que tejer continuamente la red clientelar.

Curiosa paradoja la del pueblo andaluz que aplaude con su voto los logros de la Segunda Feudalización. Permitimos que los dirigentes pongan un cubierto más en la mesa del gabinetillo mientras nosotros nos mantenemos a dieta por culpa de la crisis. ¿A dieta? Mejor sería emplear la palabra que tanto les molesta porque define lo que está pasando: Andalucía está a régimen.

¿Estudias o parlamentas?

2008-04-24T00:34:00.001+02:00

En el Parlamento de Andalucía hay tres diputadas y un diputado que aparecen como estudiantes en el apartado que sus respectivas fichas reservan a la profesión. Las cuatro señorías pertenecen al PSOE y responden a los nombres de Raquel Arenal Catena, Susana Díaz Pacheco, Verónica Pérez Fernández y Rafael Velasco Sierra. Este último acaba de cumplir 35 tacos de almanaque, mientras sus ilustres colegas de escaño están entre los 29 y los 33 añitos. Hasta aquí unos hechos objetivos que nadie puede rebatir. A partir de este punto llega el momento para la reflexión o la meditación, ese ejercicio intelectual que don Manuel Pezzi seguirá centrando en la Segunda Modernización: que se sepa nadie le ha dicho al pensador de tan singular gesta que deje de hacerlo.
¿Cómo es posible que alguien con 35 años siga siendo estudiante de profesión? No crean que estamos ante un cuarteto de lumbreras que acumulan títulos y doctorados: ninguno ha terminado la carrera, de ahí que no puedan hacer como otros parlamentarios que señalan su titulación como si fuera su profesión. Ya puestos a no creer, que nadie piense que estos cuatro estudiantes son un simple relleno. Susana Díaz ya ha sido concejal y diputada en el Congreso, y su nombre sonaba –agárrense que vienen curvas- como posible consejera en el gabinetillo que Chaves ha pintado con su habitual paleta de grises. Y Rafael Velasco es el número cuatro de la Ejecutiva Regional del PSOE-A.
La pregunta cae por su propio peso: cuando se habla de renovación, ¿de quiénes estamos hablando? Muy sencillo. Nos encontramos ante una generación de políticos y políticas profesionales que no han hecho otra cosa en su vida. En vez de estudiar una carrera se han dedicado a medrar en el partido. No tienen oficio ni beneficio más allá de la lista donde los sitúa el mismo aparato al que pertenecen. Y encima se creen que son la generación mejor preparada de la historia. Antes de seguir con el siguiente párrafo pueden darse un respiro o un alivio, como prefieran, en forma de carcajada amarga.
¿Cómo podemos confiar nuestro futuro a una serie de profesionales del aparato que no han trabajado en su vida? Como bien señala más de un socialista de la vieja escuela, estos jóvenes tienen todos los defectos de los políticos de antaño… pero ninguna de sus virtudes. No ven más allá de las estrategias a corto plazo que les permiten mantenerse en el poder que les da de comer, de beber, de viajar, de vivir a costa del erario público sin haberse sometido a la más mínima prueba. Aquí tocamos el secreto de la política actual. No hace falta demostrar nada para acceder a los cargos públicos, pues lo contrario sería un incumplimiento flagrante del igualitarismo democrático. Pero una vez instalados en la poltrona se convierten en profesionales de la res pública sin que hayan pasado ningún filtro de calidad. Dicho en román paladino: tienen todas las ventajas y no sufren ningún inconveniente.
Ya hemos señalado que Fátima Ramírez, la diputada más joven del Parlamento de Andalucía, ha dicho públicamente que no hay que cambiar nada. Así pues, quien espere una renovación política desde dentro del PSOE puede esperar. De la juventud, divino tesoro, no llegará, pues sus miembros más conspicuos son fieles y acérrimos seguidores del catecismo laico que rige el aparato del poder. Los cachorros y las cachorras del régimen se convierten, como los jóvenes de la revolución que en China llamaron cultural, en los grandes valedores del liderazgo indiscutible del abuelo Manolo. Las adhesiones inquebrantables no nacen en el corazón, sino en la cartera. Estos jóvenes parlamentarios están sobradamente preparados para hacer lo mismo que Zarrías o Pizarro. En la puerta del Hospital de las Cinco Llagas han puesto el rótulo dantesco: “Perded toda esperanza”. Y alguien ha pintado con tiza: “Y la vergüenza, también”.

Refrito variado

2008-04-18T16:55:00.002+02:00

El discurso de reinvestidura –hay que inventar palabras para redefinir la redundante realidad- de Manuel Chaves fue una demostración palpable del paradigma gastronómico que sigue su equipo de negros literarios y asesores a sueldo: el refrito variado. Pescado congelado con veinte años de experiencia en la nevera. Por aquí un poquito de merluza planificada, por allá unos trocitos de choco modernizador, en aquel lado unas pijotas medioambientales y en esta zona unas acedías educativas. Todo junto, roto revuelto según el método de cortar y copiar los trozos de discurso que envían desde las consejerías, todo refrito bajo la pringosa harina que enmascara el rancio producto congelado.

Los asesores de Chaves ya no saben cómo revestir lo antiguo con el oropel de la falsa modernidad. Anuncian “servicios tranviarios” en vez de tranvías, y hablan de lo multimodal (sic) en materia de transportes como si fuera la última moda... aunque luego no expliquen de qué se trata. El discurso de ayer fue un refrito variado que podría haber hecho las delicias de los invitados a las bodas de Caná. Chaves no convierte el agua en vino –los trasvases sí los reconvierte en desaladoras para no desentonar con ZP- pero es capaz de convertir los incumplimientos electorales en nuevas promesas: eso es reciclaje y lo demás es cuento. Verbigracia, el metro de Sevilla que anuncia para la próxima legislatura cuando es un incumplimiento de la anterior.

¿Y el urbanismo? ¿Cómo es capaz de decir a estas alturas que la ciudadanía está inquieta por el crecimiento desordenado que se produjo en otras fases del desarrollo urbanístico? ¿En qué fases, si la costa se ha llenado de cemento en el periodo del régimen chavesiano? Cuando Chaves anuncia una ciudad compacta (sic) no hace más que señalar lo que se ha hecho. Muchas ciudades andaluzas, antes pueblos, se han compactado hasta más no poder. En cuanto al agua, el pasado y futuro presidente de la Junta quiso sacarla de la confrontación (otra vez sic) política. No habla Chaves de debate porque no sabe ni quiere saber qué es eso. Lo suyo es la confrontación con el Gobierno cuando no están los suyos en Madrid, o con la oposición en el caso que nos ocupa. Por eso le traicionó el subconsciente cuando usó este término que le quedó, eso sí, tan claro como el agua.

El refrito variado tocó el tema de la educación para dejar en ridículo a Cándida Martínez, esa consejera que se ha ido del barco antes de que se hunda. Chaves reconoció tres problemas: rendimiento escolar, abandono de las aulas y violencia. Cuando alguien decía esto mismolo tachaba decriminalizador la ausente y huidiza consejera que Chaves mantuvo en el sillón durante ocho largos e interminables años. Ahora se reconocen los errores y se insiste en el plan de soborno escolar que pretende comprar la dignidad del profesorado por los 7.000 euros que se les ofrece para que terminen con el fracaso escolar... en los papeles. O en los registros informáticos, ya que Chaves anunció una Junta sin papeles. ¿Recuerdan a Salvador Domínguez cuando acudió como director general de la RTVA al Parlamento y dijo literalmente que estaba chungo de papeles? Pues eso nos espera: una Junta sin papeles, ya que basta el basto papelón de estraza para servir cada cuatro años el refrito variado y previamente descongelado del discurso chavesiano.

Dos perlas rematan este refrito. “Apoyaremos nuestra oferta cultural con nuevas instituciones”. Eso no es apoyar la cultura, sino colocar a más bibianas y vivianos –con uve de vividores- del partido en el engranaje de la Junta. Y la última es barroca y paradójica: “Las personas mayores se están haciendo cada vez más jóvenes”. ¿No será al revés?

Descrédito y vergüenza

2008-04-15T23:57:00.000+02:00

“Cuando salió del juzgado era tarde. Llamó por teléfono a sus hijos desde los jardines donde él jugaba cuando era niño. El pretexto era la comida, el almuerzo que habían tenido que calentarse después de la jornada de clases en el instituto público al que acuden. La realidad era otra. ‘Sobre la paternidad hay una cosa en el plano sentimental que me afecta mucho: procurar que mis hijos nunca tengan que vivir con una referencia negativa de lo que hizo su padre, negativa en términos de la honestidad, de la verdad’ (José Luis Rodríguez Zapatero)”.

El día 22 de noviembre de 2007 rematábamos así los Tres Avisos de aquel jueves gris y feo. Estábamos sumergidos en el juicio de Chaves contra la libertad de expresión y nos arriesgábamos a que el toro de la sentencia que habría de dictarse nos dejara la femoral hecha un asco. Un mes más tarde se haría pública esa sentencia: Rosell y Caraballo fueron declarados inocentes. El mensaje sonó en el móvil mientras un servidor le hacía una foto a su mujer –a la mujer de su vida, habría que decir para ser exactos- en el monumento a las víctimas del fascismo que los berlineses mantienen abierto para que la memoria no nos falle. Las casualidades no existen.

Aquel juicio dejó a Chaves desnudo del equipaje propagandístico que le habían preparado los voceros del régimen. ¿Qué habría sucedido si EL MUNDO hubiera sido condenado? No hay equilibrios en esta Andalucía donde unos son culpables aunque se demuestre lo contrario y otros son inocentes aunque los cojan con el carrito de los helados... o con los préstamos condonados y sin pagar. “Descrédito y vergüenza”. Así se desmarcó el hábil Zinedine Zarrías cuando este periódico destapó el asunto Climo Cubierta que dejó al descubierto los métodos chavesianos de ocupación de la Junta de Andalucía. El pícaro Gaspar de Cazalilla afirmó en la sede donde reside la soberanía popular de todos los andaluces, vulgo Parlamento, que los urdidores de esa mentira sufrirían el descrédito y la vergüenza. Ha pasado el tiempo que solicitaba Zarrías y ha vuelto a perder el régimen en los tribunales: la querella que nos endiñó el hermano del bueno de Manolo, en las tarjetas de visita Antonio José Chaves González, se ha ido al garete del archivo judicial. Dos por el precio de una... y en tres meses y medio.

¿Descrédito y vergüenza? Eso se lo dejamos a los que manejan los presupuestos públicos para trenzar la red clientelar que los mantiene en el poder a costa del retraso de Andalucía. El descrédito queda, como su nombre indica, para los que no pagan sus créditos: siempre hubo señoritos en esta Andalucía que hacían lo que les venía en gana, pero ahora han cambiado el cortijo por San Telmo. Y la vergüenza es patrimonio de los que la tenemos, no de los que la perdieron hace tiempo y se dedican a navegar por las aguas sucias de una política que contaminaron sin pudor.

¿Qué habría sucedido si se hubiera admitido a trámite la querella del hermanito de Chaves contra EL MUNDO? Clamarían los que ahora callan. Zarrías nos anunció en sede parlamentaria que sentiríamos una vergüenza que ellos ya no sentirán jamás: hay cosas que se pierden una vez y que ya no se recuperan nunca. En cuanto al descrédito, ahí está la verdad del asunto refrendada por los tribunales. Nosotros sí podemos rescribir el artículo que firmamos en noviembre. Zarrías, que hizo de portavoz de la familia Chaves, no.

Coda: el abogado de Antonio José Chaves debería saber que esto no es un editorial, sino un artículo de opinión. La próxima vez que se querelle contra un periodista, que al menos respete los nombres de los géneros y subgéneros. Y que no cambie los titulares: en la querella se nos adjudica un artículo, que no editorial, titulado “El tío y el sobrino”, pero se adjunta la fotocopia de otro que se titula “El tito Manolo”. A ver si se aclaran por lo menos...

Los nuevos señoritos en el corral de la comedia

2008-04-07T22:59:00.000+02:00

“En Sevilla unos viven / del escenario / y otros tantos malviven / de hacer el palco. / ¡Vaya comedia! / Media Sevilla aplaudiendo / a la otra media”. La seguidilla del fino y mordaz poeta José Antonio Ramírez Lozano, sevillano de adopción y de vocación que no practica el arte de la ojana, describe el corral de la comedia en que los sevillanos han convertido la ciudad. Este corral de comediantes empeñados en parecer lo que aparentan y en aparentar lo que no son se convierte en el corral de la tragedia cuando llega el mes de abril. De la platea de la plaza de San Francisco, a la plaza cerrada de los toros donde la ciudad vuelve a convertirse en una suma de sus dualidades: el sol y la sombra, la barrera y la grada, el abono y el mangazo: media Sevilla invitando a la otra media.

Esta plaza que antes provocaba sarpullidos en la piel sensible de la progresía hispalense, que no sevillana, se ha convertido ahora en centro de peregrinación laica para los que en el pasado despotricaban de semejante antro reaccionario. Han cambiado los tiempos y han cambiado los hábitos de aquellos monjes que lucían barba y trenka y que hoy van revestidos de trajes de impecable corte aderezados con corbatas de fina seda italiana. Son los nuevos señoritos que siempre aspiraron a lucir los modos y manera de los maestrantes que tanto horror les provocaban y que fueron el silencioso modelo que regía sus vidas y destinos.

No hay más que tener ojos para ver y un poco de libertad para decirlo en voz alta o para escribirlo en un periódico que nos permita ese lujo. Están perfectamente colocados en las barreras, en el callejón, en los balconcillos, en los lugares estratégicos que les permiten dejarse ver para dejar claro quién manda en la ciudad. Y para que no haya lugar a ninguna duda, en el Paseo Colón, que no Paseo de Colón, han reservado un amplio espacio para sus coches oficiales. Las señales de tráfico instaladas en la acera donde se le rinde culto estatuario a Carmen y a Pepe Luis Vázquez no engañan. Placas donde se mezclan, como en la plaza, el azul y el rojo en una simbiosis cromática impensable hace treinta años.

¿Por qué consiente el pueblo que ha de sufrir atascos y retrasos en las obras públicas estas maneras de señorito rancio? ¿Por qué no alza nadie la voz y les dice en su cara que no es de recibo ir a los toros en coche oficial? ¿Por qué hemos de pagar las dietas de los conductores mientras el señorito pega el mangazo en la Maestranza y luego vuelve a casa, o a la Feria, en el vehículo oficial que le permite moverse sin problema alguno por la ciudad que es un calvario para el resto de los ciudadanos? Si tenemos en cuenta que los progres revenidos y reconvertidos en militantes del ecologismo oficial ven con buenos ojos estas prácticas, y las califican como transporte público, entonces comprendemos que media Sevilla se ría de la otra media aunque las mitades no sean ni mucho menos proporcionales.

Durante estos días habrá muchos sevillanos que se tiren el farol bajo los farolillos del Real que no responde a su nombre: no hay nada tan poco real, tan falso e impostado como la Feria de Sevilla, una de las más bellas mentiras que ha dado la ciudad. Pero nunca podrán superar las cotas que han marcado estos progres reciclados en señoritos de nuevo cuño. Mandan en la ciudad sin necesidad de apuntarse en los añejos círculos que prolongan la agonía decimonónica del casino que bosteza en tardes de sopor. Mandan en las instituciones oficiales, en las empresas públicas, en las cajas de ahorro donde se reparte la manteca colorá, en las asociaciones de todo tipo: sindicales, empresariales, vecinales...

Por eso caen en la trampa de la Maestranza, esa sirena que los convoca cada tarde con el canto de su belleza dormida, con la fina arquitectura de mujer rotunda y tostada al sol declinante, con las notas tibias que Tejera le arranca al pasodoble, con el bordado del traje de luces que semeja el manto virginal de su encanto femenino y sutil. Los llama y ellos no pueden resistirse a la fascinación que ejerce la aristocracia que en Sevilla siempre se conoció con el nombre del señorito o del maestrante, a elegir. Los amos y señores de la plaza no se han movido de su sitio. Han aguantado las embestidas de la demagogia cuando los progres de antaño gritaban por la Avenida que a los fascistas y burgueses les quedaban pocos meses. ¿Recuerdan? Aquí los únicos que no se han movido de su sitio son los maestrantes. Los otros cambiaron la trenka por el coche oficial que cada tarde los espera en la puerta del corral de la comedia.

Juez iluminado

2008-02-11T14:24:00.000+01:00

Muchas han sido las tonterías que se han dicho últimamente al calor de la precampaña electoral. Pero hoy no vamos a detenernos en esa almoneda donde se exhiben las promesas como baratijas que perderán su valor así pase el 9 de marzo. Lo grave ha estado en otro sitio. El ataque que ha sufrido el Estado de Derecho durante estos días ha venido, una vez más, de la mano del virrey de la taifa andaluza. Y se ha dirigido al corazón del poder que equilibra su hegemonía: téngase en cuenta que el cacique controla el poder legislativo a través de la sumisión ovina y bovina de los culiparlantes, y que su dominio del ejecutivo es tan absoluto que se parece cada vez más al Rey Sol... de Andalucía embotellado. Ya ven, del Tío Pepe al Tito Manolo que tanto quiere a sus sobrinos...

Chaves ha llamado iluminado (sic) al juez que absolvió a Benjumea y a Corpas, al mismo juez que desmontó su burda acusación de montaje mafioso que este sátrapa –no es un insulto, corifeos y palmeros chavesianos con blog- que maneja a su capricho los recursos de la autonomía más poblada de la España de ZP. Chaves va de laico de temporada después de haber casado a su hijo en la Catedral de Sevilla y después de haberle dado el primer gubiazo al paso de misterio del Cristo de las Aguas, algo que no hicieron ni los prebostes más meapilas del nacionalcatolicismo. El mismo Chaves que se enfrenta con los obispos, a los que amenaza con el cordón sanitario que ya le aplica a sus opositores, se ha convertido en el pequeño inquisidor del siglo XXI, en el sucesor de Torquemada que ocupa el antiguo seminario y que tilda de iluminados a los herejes de la Segunda Modernización. Contra el juez Guerrero ha empleado la misma palabra que usaban los inquisidores contra los que se atrevían a abrazar el protestantismo: iluminado. ¡Ay, el subconsciente!

A Chaves le molesta soberanamente que alguien le lleve la contraria. Si la jerarquía católica que se agarró a la Contrarreforma no podía ver a los protestantes, Chaves hace lo propio con los que protestan. O con los que no siguen sus dictados. ¿Se imaginan qué hubiera sucedido si la sentencia hubiera sido condenatoria y desde lo que ellos llaman la derechona se hubiera dicho algo semejante? Los corifeos y palmeros del presidente –ellos mismos se llaman así en sus propios blogs- habrían bramado, y con razón, por el desprecio al sistema de libertades que nos hemos dado entre todos. Pero como el señorito es el que ha sacado la pata del tiesto de la división de poderes, ni pío.

El juez Guerrero ya ha recibido la primera andanada del régimen. Lo han llamado iluminado. Chaves no quiere ni luz ni taquígrafos: periodistas en plantilla y la penumbra que le resulta tan familiar a la hora de ejercer un poder que se le queda pequeño. Él mismo lo ha dicho: el PSOE está metido hasta el tuétano en el tejido social andaluz. Incluso ha hablado de una alianza (sic) que nos recuerda más bien el monolitismo –aquí habría que hablar de manolitismo- de otros tiempos.

¿Hasta dónde está dispuesto a llegar el virrey de la Bética chavesiana? Eso nunca se sabe, pero ya está visto y comprobado que su ansia de poder es infinita. Por eso le molesta el poder judicial que es capaz de llevarle la contraria y de dejarlo en ridículo. Este inquisidor ha sido capaz de controlar algo que no pudieron domeñar los jerarcas de esa Iglesia que tanto le molesta ahora: el Carnaval. Listas negras chirigoteras y se acabó. ¿Críticas a Chaves en el promocionadísimo Carnaval gaditano? Se pueden contar con los dedos de una mano. Sólo había que leer la conversación entre Mortadelo y Filemón que recogía la sentencia del iluminado juez para montar un cuarteto de pelotazo al estilo del Leo o de cajonazo de ahorros: “ Er Pino, Er Chaves y Er Pizarro son tos unos mamones”. En Castellano con mayúscula, que es la jerga del neomamoneo.

Bienvenidas

2008-02-04T21:50:00.000+01:00

“Por falta de espacio dejaremos para otro artículo el análisis detallado del anuncio donde se les da la bienvenida a las niñas que tienen la inmensa suerte de nacer en Andalucía”. Lo prometido se cumple y hoy llevaremos a cabo la exégesis, vulgo comentario de texto, del anuncio que el PSOE de Andalucía ha convertido en cuña que se nos meterá, de momento, por los oídos: con esto de las campañas electorales nunca se sabe... Cumplimos lo prometido porque nosotros no pertenecemos a la estirpe chavesiana. Los seguidores del profeta Manolo asisten cada día al milagro de los planes –con ele, por favor- y los peces. En su peculiar sermón de las bienaventuranzas, que el marketing sociata convierte en bienvenidas, el profeta Manolo obra el milagro de convertir los incumplimientos en promesas. Lo normal sería lo contrario, esto es, que las promesas llevaran al incumplimiento. Pero ya se sabe que el profeta Manolo está más allá del bien, del mal, del regular y del necesita mejorar. Las promesas incumplidas se reciclan en idénticas promesas: ecología política en estado puro.

La campaña para dar la bienvenida a las niñas que nacen en Andalucía comienza con una frase digna del mármol: “Bienvenida al mundo donde ser mujer ya es una oportunidad”. ¿Al mundo? ¿Es que Andalucía ya es el mundo y nosotros con estos pelos? ¿O es que hemos conseguido los andaluces y las andaluzas contagiar al mundo entero de nuestro afán por las listas cremallera y los listos que llevan en el velcro en la boca? Los del velcro son los que despotrican en privado y luego callan en público “porque yo no puedo hablar”, o “porque no es plan de hacerle el juego a la derecha”. Sigamos.

“Bienvenida al lugar donde hacerse anciano es vivir mejor y donde la salud es más que un médico”. Lo primero es de nota. Ahora resulta que para llegar a viejo antes hay que hacerse (sic) anciano. Intuimos las consultas en la Consejería para la Igualdad, que no de la Igualdad: las preposiciones son muy importantes en el organigrama del régimen. “Oiga, venía porque quiero hacerme anciano, ¿sabe usted qué papel hay que rellenar? Como he escuchado el anuncio por la radio –pronúnciese el arradio- y quiero vivir mejor, a ver si sacándome el carné de anciano mejoro algo, que la cosa está ‘mu’mala”. Sin comentarios. En cuando a la salud, claro que es más que un médico. ¿O no vamos a contar la cantidad de enchufados, colocados, liberados y demás personal adicto que se ha buscado un sitio en el SAS para no tener que pisar los hospitales?

“Bienvenida, welcome, bienvenue, porque si quieres hablarás tres idiomas”. Sin darse cuenta han puesto el dedo en la llaga. Ojo al condicional: si quieres... Eso deberían decírselo a los apóstoles laicos de la Logse que se han cargado la educación en Andalucía. Para hablar tres idiomas primero hay que querer hablarlos. Y después se debe uno dejar las neuronas en el aprendizaje, ya que lo de Pentecostés sucedió una vez y no ha vuelto a repetirse. Si quieres... y si puedes, ¿o es que vamos a suponer que todo el mundo está capacitado para un trilingüismo que no se adquiere por inmersión social, sino por estudio en las aulas?

Es una pena que esta campaña no incluya una frase de la presidenta del Parlamento de Andalucía, adalid o heralda del feminismo militante de conveniencia. María del Mar Moreno, que no se conforma con las listas de la cremallera y pretende que sus compañeras del partido calienten el asiento tanto tiempo como los barones con be o los simples varones con uve, podría haber rematado la faena. ¿No quieren memoria histórica? ¡Marchando una cajita! De cajas de ahorro va la cosa. “Bienvenida a la tierra donde los que se enfrentan con su presidente no serán nadie”. Lo dijo a propósito del enfrentamiento de Benjumea y Beneroso con el profeta Manolo. “No serán nadie”. Una frase vale más que mil campañas.

Bienvenidos

2008-02-01T11:57:00.000+01:00

Se queja Luis Pizarro, ese prócer andaluz que raya a la altura de un Séneca, de un Averroes, de un Fernando de Herrera o de un Juan Ramón Jiménez, del menosprecio que sufren las propuestas electorales de su partido. Y es cierto. Así funciona la Andalucía facciosa y carpetovetónica que huele a Varón Dandy según la brillantísima –no confundir con la brillantina- metáfora de Pepiño Blanco: el colega de Pizarro ha creado una sinestesia que va del perfume a la ideología pasando por el cuero cabelludo. Esa creación no la mejorarían ni Huidobro ni todos los poetas creacionistas creados y por crear. Y es que Pizarro y Pepiño forman un dúo de una altura intelectual que no la han superado ni siquiera los dos pensadores que más se les acercan: Ortega y Gasset.

Luis Pizarro ha presentado la campaña del PSOE andaluz para las próximas elecciones hispano-andaluzas, logro sintético que ha conseguido Chaves, ese hombre al que los suyos le llaman cariñosamente Erchave. En dicha campaña aparecen dos anuncios audiovisuales destinados a la tele y a la radio. El primero está protagonizado por un bebé masculino, vulgo un niño. Una voz en off recita la bellísima y acertadísima letanía laica que le da la bienvenida a nuestro paraíso chavesiano. “Bienvenido al mundo donde serás lo que quieras ser”. Cierto. ¿O es que la Logse no ha conseguido que los niños hagan lo que les dé la gana sin necesidad de amoldarse a las estructuras rígidas de antaño? “Bienvenido al lugar donde ya ha llegado el futuro”. No hay mayor atrevimiento intelectual que situar el futuro en el presente, o viceversa. A eso sólo han llegado tres personas en la Historia de la Humanidad: Albert Einstein, Stephen Hawkings y Luis Pizarro. Y la Academia Sueca haciéndose la ídem.

“Bienvenido al mundo donde los transportes vuelan y la investigación convive con el medio ambiente”. En Andalucía los transportes no van bajo tierra, como en el Madrid de Aguirre y Gallardón. Aquí los metros se dilatan en el tiempo para librarnos al menos durante unos años de ese incordio subterráneo. Aquí volamos todos, empezando por esos investigadores a los que la Junta no les pone ningún obstáculo para que se vayan fuera de Andalucía.

“Bienvenido al bienestar, al bienaprender y al bientrabajar”. ¡Pizarro y Chaves a la Academia! ¿A qué espera Víctor García de la Concha? Estos creadores de palabras compuestas se merecen un sillón en la RAE. El bienaprender es algo mucho más complejo y avanzado que el aprender a secas. Por eso el informe PISA nos ha situado a la cola, porque no se han enterado todavía de que en nuestra tierra no se aprende: se bienaprende. Y por esa misma razón los indicadores económicos nos ponen a la cola del paro, porque los cerebritos del capitalismo sin rostro humano desconocen el significado del verbo bientrabajar.

Aquí se han quedado cortos, ya que la modestia que es inherente al comportamiento de los líderes de esta Andalucía donde el futuro ya está aquí: nadie sabe lo que vendrá a partir de ahora, con lo cual habrá que reformar las conjugaciones verbales para adecuarlas al nuevo Estatuto de Autonomía. En nuestro edén no sólo se bienaprende y se bientrabaja. Algunos se biencolocan a cubierto y a cubierta... Nuevos verbos salen a la luz de la gramática que están cincelando estos herederos de Elio Antonio de Nebrija. Un poner: el verbo bienespiar, que hasta ahora no existía en castellano... con minúscula, claro está.

Por falta de espacio dejaremos para otro artículo el análisis detallado del anuncio donde se le da la bienvenida a las niñas que tienen la inmensa suerte de nacer en Andalucía. Las dos campañas, la masculina y la femenina, terminan de semejante guisa: “Acabas de llegar y ya estás de suerte”. Quien sea capaz de burlarse de una campaña así debería ser expulsado del paraíso andaluz. Pizarro y cierra Andalucía. Amén.

Entrevista a Álvaro Pastor Torres

2008-01-14T21:11:00.000+01:00

"Los sevillanos siempre hemos sido unos cobardes acomodaticios”

Álvaro Pastor Torres (Sevilla, 1966) vivió en Paradas hasta los doce años. La transición le pilló estudiando el BUP en el San Francisco de Paula, donde hacía rabona para ir al Jueves o asistir a secretos ritos de Sevilla como la procesión de la espada de San Fernando. Historiador de la Ciudad y del Arte, ha dado a conocer noticias inéditas de artistas como Alonso Cano, Pedro Roldán, Leonardo de Figueroa o Domingo Martínez. Además es profesor de instituto, empedernido paseante por la ciudad de la gracia y de la guasa, escritor vocacional y hasta ayuda de mozo de espadas ocasional por esos pueblos de la España más profunda donde el miedo se masca en las plazas de carros y talanqueras.

-Defíname Sevilla si es posible.

-“Vocablo musical a cuyo mágico conjuro...” O eso de “una señora bien que muchas veces más parece una meretriz” (traduzco para los niños de la ESO: puta). Aunque no sé yo ahora si Sevilla es una ramera de amplias tragaderas o una travestida que no la reconoce ya ni la madre que la parió, como vaticinó una vez el Guerra, el político, no el torero. Travestida -de piel sensible, faltaría más-, y además le cabe todo: un estadio no olímpico muerto de risa, un museo arqueológico propio de las épocas que atesora, derribos de edificios protegidos, un barrio de Santa Cruz convertido en parque temático, las setas de la Encarnación... y hasta las catenarias del tranvía. Para eso están los mamporreros de costumbre en prensa, radio y televisión; para hacerlo más llevadero.

-¿Y dónde está la Sevilla que a usted le ilusiona?

- En principio puede estar muy bien esa ilusión, ese espejismo que nos creamos y nos creemos, pero siempre que no nos salgamos de la burbuja de la ciudad amada, soñada, idolatrada, idealizada… “El hombre que vive sueña lo que es hasta despertar”. Se acaba el hechizo en el momento en que pisamos la primera majá de un perro en cualquier acera de esta Muy Incívica y Sucia Ciudad.

Para Pastor Torres lo que se está haciendo en la Encarnación es mucho peor que el derribo del palacio de los Sánchez Dalp: “Aquello fue como lo moros de Queipo de Llano, que de tanto pasearlos se magnificó el asunto. Era un palacio neo-todo de ayer por la mañana con un toque hasta kitsch. Si me apuran más se perdió cuando derribaron el palacio de los Levíes, o la casa de los condes del Águila o la Aduana. O el convento de las Vírgenes, que no hace tanto. La Encarnación era un palimpsesto para leer del tirón un porrón de siglos de nuestra Historia... y para conservarlos. Pero ha sido arrasado inmisericordemente por el hormigón en nombre de una supuesta modernidad que yo no termino de verla”.

-¿La Anunciación entre las setas es obra de Arguiñano?

-Sí, hasta me ha salido una receta, pero muy indigesta: cúpulas empanadas. Se coge una cúpula, la que más coraje dé, y se mezcla bien con un kilo bien despachado de modernidad mal entendida, cuarta y mitad de prepotencia, tres toneladas de hormigón a granel, veinte kilómetros lineales de vigas de hierro, dos onzas de pasividad ciudadana, una pizca de vanidad en forma de placa “Este engendro fue inaugurado por Fulanito”. Si García de Vinuesa y Federico Rubio, que se cargaron las murallas, tienen hasta buenas calles en el nomenclátor hispalense… Y al final, un toque de progresía de manual bien untada para justificar el disparate.

-Dígame algo del metrocentro.

-Un juguete muy caro. Uno se puede gastar en estos días con los Reyes 30 o 40 euros en un juguete, 100 si hace virguerías, pero 80 millones en un trenecito que hoy por hoy no conduce a casi ninguna parte... Lo mismo es que como yo no tengo hijos no sé bien cuánto valen los juguetes.

Álvaro Pastor no se siente optimista, “¿pero tengo motivos? Caos del tráfico, inseguridad, la mala educación, la destrucción del urbanismo con la manía de alinear las calles, el Betis con sus fatiguitas de muerte, la falta de un torero de Sevilla, la Alameda, que la van a dejar para coger de nuevo la piqueta y empezar otra vez... Y tampoco los indicadores económicos y demográficos son muy esperanzadores que digamos”.

-Alguien tendrá la culpa de todo esto…

-Empecemos por nosotros, por nuestra secular indolencia y cobardía. Aquí cuando hay un muro que franquear agachamos la cabeza y echamos mano de la política vaticana: ya escampará. Y como llueve poco, siempre termina escampando. Además si el poder es guatemala, la oposición es guatepeor. Y que el grupo que menos votos ha sacado en un distrito, con diferencia, pida gobernarlo en el reparto de estampitas parece una venganza del tipo “ahora te vas a enterar”. Por cierto no sé si se ha fijado que el parquecito infantil que han puesto en la Alfalfa, salvando el naranja para despistar, tiene los colores de la bandera republicana.

-Vayamos del presente al pasado. ¿Quiénes son sus maestros en Historia de Sevilla?

-Antonio Burgos me abrió las puertas de la literatura y del periodismo, y me marcó –y sigue marcando- muchos caminos. Con Joaquín Caro Romero aprendí a regatear en el Jueves. Rafael Montesinos me enseñó a mirar la Ciudad de otra forma; el pintor Juan Romero a captar otras realidades, y el escultor y orfebre Manolo Domínguez, el verdadero sentido de la sencillez. Los profesores Serrera (q.e.p.d.), Valdivieso y Morales me redescubrieron el Arte que me empezó a enseñar en Paradas el bueno de Enrique “El Sacristán” Y don Joaquín González Moreno, para el que pido desde aquí una calle en Sevilla, me dio inolvidables lecciones de Historia y de vida hasta sus últimos momentos.

La Historia de Sevilla, sin embargo, no es muy rentable, ya que “Justino Matute estuvo en la cárcel por colaboracionista con los franceses, las pasó canutas y acabó sus días endeudado después de dejarse las pestañas en esto. Y don Félix González de León tuvo que ser pensionado por el Ayuntamiento con cinco reales diarios en sus últimos años de su vida”.

-Se cumplen este año dos siglos de la invasión francesa. ¿Qué tal se portó aquella Sevilla de 1808?

-Volvimos a ser lo que siempre fuimos: unos cobardes acomodaticios. Cuando los franceses usaron las capitulaciones de Torreblanca como papel “El Elefante”, y se pusieron a saquear edificios, aquí en vez de montar un cirio como en Madrid, Zaragoza o Gerona le tocamos las palmas a José I y encima le sacamos las procesiones a la calle. Goyeneta estuvo en el poder municipal antes, durante y después de la invasión: eso es para nota. Salvo González Cuadrado, Palacios Malaver y algunos otros del Santo Congreso Hispalense que se jugaron el cuello (y algunos acabaron con él estrujado por el garrote vil), los demás contemporizaron con los invasores. Eso sí, cuando en agosto 1812 bajaron la cuesta de Castilleja las tropas anglo-españolas para liberar la ciudad, aquí todo el mundo era ya patriota, salían de debajo de las piedras.

-Pues ahora algunos dicen que los gabachos no eran tan malos…

-Y que fomentaron el teatro cómico. Pero qué quiere que le diga, cada vez que entro en la iglesia del señor San Jorge, vulgo Santa Caridad, y echo en falta los cuatro Murillos que rompen uno de los más geniales programas iconográficos barrocos del mundo, pues me acuerdo de toda la familia del mariscal Soult. Será que uno es un sentimental para estas cosas.

Hablemos de cofradías

Álvaro Pastor piensa, con Núñez de Herrera, que la Semana Santa “nace y crece como una planta. Dura siete días y en ese tiempo germina, levanta el tallo, florece, fructifica y grana”. Todo lo más, Cuaresma. “Fuera de ahí –y hasta muy dentro desgraciadamente- el friquismo impera y hace de las suyas. El nivel está bajito, como el del resto de la ciudad. Además, desde que quitaron al subsahariano del paso de los Despojos esto ya no es lo que era”. La Carrera Oficial debería volver a la gestión del Ayuntamiento, y al Consejo de Cofradías “lo metemos en un papelón de pedacitos”. ¿Acompañado de tinto? “Sí, del peleón, no vaya a ser que aluno se queivoque y se crea un gran reserva por la etiqueta del chaqué”. El entrevistado es consciente de que estas opiniones pueden terminar en un dossier, y por eso lleva una chapa en la solapa: “¿Pregones? No, gracias”. Confiesa que este año ya ha rechazado dos o tres. Y en cuanto a los candidatos a presidir el Consejo de Cofradías, “no tengo hecho un máster en chismorreos de sacristía. Pero bueno, hay gente pa tó. Cosas más raras se han visto. A unos les da por la papiroflexia, y a otros, como al marqués de Leguineche, por coleccionar vello púbico”.

El club de la memoria

2008-01-10T10:47:00.000+01:00

Es un lujo compartir periódico y amistad con Eva Díaz Pérez, flamante finalista del Nadal con una novela que hunde sus raíces literarias en una memoria que se parece demasiado al olvido. El club de la memoria cierra la primera trilogía de esta joven autora que aún no ha llegado a los cuarenta y que escribe como si ya estuviera de vuelta, como si hubiera vivido los años terribles y fascinantes de aquella España que se desgarró en dos bandos mientras sus hijos más ilustres no tenían dónde caerse muertos ni dónde escaparse vivos. En Memoria de cenizas se metió en los reductos iluminados del protestantismo que desafiaba a la unicidad de su época, y en Hijos del Mediodía se atrevió a escribir sobre una Sevilla que existió más en los libros que en sus propias calles. Ahora se saca del magín este club de le memoria que a buen seguro no tiene nada que ver con la memorieta de opereta y oropel que quieren vendernos los mismos que han prostituido aquel ideal de las Misiones Pedagógicas que abrieron un portillo de esperanza en plena II República.

Hemos hablado más de una vez con Eva sobre este tema que nos encoge el alma a los dos. Se eriza el vello de le emoción cuando uno se imagina a poetas tan fríos como Cernuda deambulando por aquella España pobre y gris, por aquellos pueblos donde eran recibidos con un respeto que hoy no existe hacia los ilustrados. Aquella Misiones Pedagógicas que Eva retrata en su nueva novela han degenerado en una Andalucía kitsch, falsa como los farsantes que manipulan nuestra cultura popular hasta el límite de convertirla en una mascarada hueca que sirve como trampolín para sus bastardos intereses electoralistas.

¿Qué dirían aquellos misioneros republicanos si se encontraran con el canalillo autonómico de Chaves y compañía? Encima tienen la poca vergüenza de proclamarse herederos de aquellos héroes silentes que pagaron muy caro su compromiso con la cultura y la libertad: la derrota, la humillación, el exilio, los campos de concentración… o la muerte, que ni siquiera era la gran igualadora de la mitología medieval. Ahora todo es distinto. Una tropa de mindundis encaramados al poder se reparte los despojos de la Andalucía más culta y le ofrece al pueblo la casquería casquivana y barata que lo mantiene adormecido.

Además, el caso de Eva Díaz es paradigmático y sirve para desenmascarar el montaje de los observatorios, institutos, asociaciones y demás morralla feministoide que sirve para colocar en las listas a las tontas del régimen. Eva se ha ganado su prestigio literario a pulso. No ha caído en las suaves y melosas garras de esa literatura presuntamente femenina que ni es lo uno ni lo otro. Alejada de los circuitos culturetas del régimen, esta mujer libre e independiente está forjando su obra con la única herramienta que tiene a mano: la palabra. Lo demás es cuento.

Bienvenida sea la novela de la compañera que trabaja en una redacción que se resiste a las componendas del régimen. Frente a tanto comedor y bebedor a cuenta del presupuesto público, frente a los profesionales de las lecturas y conferencias pagadas a precio de oro, la labor callada y fructífera que no tiene otra salida que las páginas silenciosas de una novela donde se deja hablar al viento de la memoria, que diría Onetti.

Los Reyes Magos nos han traído esta íntima alegría, este gozo que se mezclará con la historia amarga de la novela que pronto leeremos para recomponer el equilibrio de la vida: mitad miel, mitad acíbar. Eligió el mismo pseudónimo que utilizaba Rafael Porlán, un poeta perdido que nos ha hecho disfrutar de momentos muy hondos. Se llama Eva y ofrece libros como manzanas. Y como se dijo antes, es un lujo compartir periódico y amistad con una mujer que no entiende de cuotas: la libertad es algo que no puede cerrarse con una cremallera.

Treinta ceniceros para una ciudad sin tabaco

2008-01-03T14:03:00.001+01:00

En Sevilla se instalan treinta ceniceros callejeros y eso es noticia. Se convoca una rueda de prensa, los medios acuden solícitos para anunciar la buena nueva y el Ayuntamiento pone a funcionar lo único que funciona en la ciudad: la maquinaria de su propaganda. Al cabo de una semana se cierra la fábrica de tabacos más antigua de Europa y casi nadie se hace eco de la noticia. La ciudad que fue capital del tabaco, la urbe que atraía el producto que llegaba de las Indias para revolucionar hábitos y costumbres en el Viejo Mundo, la Sevilla que fue escenario de la Carmen de Bizet y Merimée se despeñaba por el hueco negro del olvido y casi nadie –los cuatro locos de siempre- decía absolutamente nada.

Para disipar el humo tabaquero que ya no saldrá empaquetado del abandonado barrio de Los Remedios, la Junta de Andalucía ponía en marcha la mejor estructura propagandística de España. Chaves, alias Erchave para el agente Castellano, se permitía el lujo de visitar las obras del metro que debería haberse inaugurado hace un año y medio. A todo esto, la consejera Gutiérrez, que no conoce el pudor desde aquel 23 de junio de 2006 en que debería haber presentado su irrevocable dimisión, se permitía otro lujo aún más inverosímil: anunciar que el metro funcionará en otoño de 2008. Dos años y medio de retraso para una obra que si al final cumple los últimos plazos previstos entrará en funcionamiento al cabo de casi diez años de su inicio: el pacto para que el entonces perdedor Monteseirín llegara a ocupar la poltrona de la mano de Rojas Marcos se firmó en 1999, o sea, en el siglo pasado.

En los dos años y medio que lleva la escuálida línea 1 de retraso se han hecho en Madrid 90 kilómetros de metro. A ver cómo cogen esa mosca por el rabo Erchave y su consejera. Se va el año 2007 y no se inaugura la línea que debería estar funcionando desde el año anterior y que se anuncia para el final del siguiente. Si esto no es un año en blanco, que venga Dios disfrazado de solsticio de invierno y lo vea. A cambio, ese tranvía del año o del desengaño que se avería un día sí y otro no, que se corta por cualquier manifa sin que haya un plan B para llevar a los viajeros de un punto a otro de su larguísimo recorrido. ¿Timo o tomadura de pelo? Que cada uno lo llame como más le plazca.

Frente al cierre de la fábrica que fue emblema de la Sevilla del Siglo de Oro, frente a la falta de infraestructuras que permitan el uso del transporte público en un área metropolitana colapsada –Lopera diría acolapsá-, frente a una ciudad que está entrampada hasta la coronilla, dicho sea en el sentido craneal y no monárquico del término para que no se molesten los fariseos de IU que van en coche oficial mientras propagan las bondades del chapucero carril para las bicis, los barandas que mandan en la ciudad se dedican a fragmentarla. Divide y vencerás en las elecciones municipales. Búscate un enemigo que tape tus vergüenzas y te mantendrás en el poder.

Chaves Nogales –no confundir con Erchave cuyo nogal agita Pizarro para que caigan las nueces del amordazamiento a la prensa libre- no podría escribir hoy su libro con el título en singular. La ciudad se ha convertido en las ciudades. Sevilla es la ciudad donde se planifica un gueto gay como si los homosexuales fueran, a estas alturas del siglo, unos especimenes diferentes al resto de la humanidad. A los musulmanes pretenden llevárselos fuera del laberinto urbano que es precisamente el mayor legado de la Ixbiliya islámica. En vez de integrarnos todos en la ciudad barroca que siempre fue Sevilla, se hacen compartimentos estancos para que el poder imperante pueda ejercer su demagogia al uso y al abuso.

Gays en la Alameda, inmigrantes en el Cerezo, seguidores de Mahoma en un descampado más allá de la nueva muralla que ya no es la coracha sino la SE-30, fachas y pijos en Los Remedios, los nuestros en Pino Montano y en Sevilla Este… Y el casco antiguo convertido en un parque temático despojado de su fisonomía tradicional para dejar claro que aquí mandan los catetos posmodernos de la ciudad de las personas. El círculo se cierra y el puzzle se completa. Así será, así está siendo ya la Sevilla del siglo XXI.

De la Carmen de Merimée, a la Concha Gutiérrez de Chaves sin Nogales. Las cigarreras pertenecen a la memoria muerta de la Sevilla rancia, que diría un posmoderno a sueldo. Sevilla se ha liberado del humo fatídico del tabaco. Se ha cerrado una fábrica que tenía 400 años y se han inaugurado treinta ceniceros. Feliz y Próspero Merimée 2008.

Garrido&Moeckel

Moisés en el Salvador. Escritos así parecen una pareja de abogados o de asesores de prestigio. Entre los dos llevaron las riendas de la gran obra que se ha hecho en esta ciudad a lo largo del siglo que ya está entrando en el final de su primera década. El Salvador es hoy una gozosa realidad porque Garrido y Moeckel se empeñaron en que lo fuera. Ninguno de los dos asistió a la reinauguración del templo. El uno, por aquello de la muerte que siempre madruga en esta ciudad que le rinde culto a sus imágenes mayores durante la Madrugada de Dios, que diría Montesinos. Y el otro, por esos silencios cortantes, por esa dejadez calculada que anida en todos los sectores de la ciudad: no hay que darle protagonismo a la gente, no vaya a ser que nos deje en evidencia. Un Moeckel, por cierto, que no tiene nada que ver con el abogado de Erchave, ya que últimamente gana todos los pleitos. Garrido&Moeckel: Moisés por partida doble que no vieron la tierra prometida del Salvador.

Mamones

2007-12-28T10:51:00.000+01:00

-El Pino, el Pizarro, el Chaves y toa esa gente, son to unos mamones.

¿Cómo puede escribirse un artículo de tono sosegado, un texto que sirva para bucear por las profundidades de la verdad si uno lee la sentencia del caso de Chaves contra EL MUNDO y se encuentra con esta trascripción literal de la famosa cinta de vídeo que alguien robó para que no se supiera nunca lo que ocurrió? La voz puede ser perfectamente la del presunto -¿o hay que ir eliminando ya las presunciones?- espía que andaba detrás de Benjumea: esto no lo dice el articulista, sino el juez en su sentencia. A ver si nos vamos enterando y de paso se enteran algunos enterados que clasifican a los jueces en dos grupos: los nuestros y los enemigos. ¡Ay, las trincheras que renacen como el Ave Fénix pero al revés!

La lectura de la sentencia confirma, punto por punto, lo que vimos en el juicio. Otros –y otras, muchas otras- deberían reflexionar y volver sobre lo escrito por sus amaestradas plumas para comprobar que no llevaron a sus lectores lo que allí pasó, sino lo que el abogado de Chaves les dictaba tras las sesiones. Y la frase que reproducimos en el berlanguiano frontispicio de esta columna duplicada nos da el tono de la declaración de Pizarro, su patetismo sin lustre, el nivelito intelectual al que ha llegado un partido que dio mentes preclaras en la Andalucía de la Transición y que hoy se revuelve en el fango y en las manos sudorosas de su sectario secretario de Organización. ¿Y este individuo pretende amordazarnos para seguir haciendo y deshaciendo a su vulgar antojo?

-El Pino, el Pizarro, el Chaves y toa esa gente, son to unos mamones.

La frase resuena con modos y maneras de letanía laica pasada por la Celtiberia de Carandell, por los retratos carpetovetónicos de Cela. Esas palabras forman parte de la conversación que tiene la validez que un juez le ha conferido en la sentencia que ha provocado un cabreo descomunal en el seno del régimen. Los sectarios son así: los de cuna y los sobrevenidos o conversos, a elegir. Piensan que la vida es una lucha continua y perpetua por perpetuarse en el poder, por disfrutar de unas prebenda que jamás habrían soñado: les basta un vistazo al curriculum propio para darse cuenta de que nunca habrían llegado al puesto en el que están si no hubiera sido por la fidelidad al partido.

Y para los ingenuos que siguen pensando que el estilo de Chaves –perdón, el Chaves- y compañía no pasa por espiar al personal, ahí va un rabito de pasas totalmente gratis, que por algo estamos en Navidad: ¿acaso han olvidado que este presidente de la Junta se sentaba en el Gobierno que tanto se pringó a cuenta de los GAL o de los saqueos de los fondos reservados? ¿De dónde viene Chaves o el Chaves, a elegir? ¿De un pasado inmaculado? ¿O sacamos las vergonzantes copias del vídeo de Pedro Jota que se hicieron, se distribuyeron y se visionaron en dependencias anexas del régimen chavesiano?

Rosell y Caraballo han dejado el listón muy alto. En cuanto a los periodistas del régimen, que lean lo que hizo la Junta Militar cuando Daoiz y Velarde se rebelaron contra los gabachos: se pusieron de parte del poder y acusaron a los valientes capitanes de provocar las muertes de sus compatriotas. Luego rectificaron y los convirtieron en héroes. Así se escribe la Historia. Con renglones torcidos. Y así se retuerce una verdad que ahora, justamente ahora, aflora por las alcantarillas del régimen: un submundo de espías y subasteros, de empresas que tapan vergüenzas ajenas, de malos olores que apestan demasiado como para que nos callemos.

Uno iba a escribir en un tono diferente, pero la frase que no hirió el honor del trío calavera –no se querellaron con el que la pronunció- está ahí para quien quiera releerla.

-El Pino, el Pizarro, el Chaves y toa esa gente, son to unos mamones.

¿To o tos? Ésa es la sintáctica cuestión…

La Navidad, fiesta menor en Sevilla

2007-12-25T19:14:00.000+01:00

Si mañana es Nochebuena, pasado será Navidad. El tiempo, que ni vuelve ni tropieza (Quevedo) nos da un respiro, abre un paréntesis de luz y de memoria, hunde sus dedos de arena en la herida que siempre se abre cuando se nombra la palabra infancia. El tiempo, como bien sabía Antonio Machado, es el agua que de vez en cuando se remansa y se queda quieta antes de seguir fluyendo sin cesar hasta la mar, que es donde van a parar los ríos manriqueños del morir. Por eso dejamos hoy la agenda jartible de tanto baranda que le da la vuelta al axioma de Valdés Leal: sic transit gloria mindundi.

La Navidad en Sevilla es un simple recodo del tiempo, una pausa más que se suma a la Semana Santa, a la Feria, al Corpus, al Rocío, al extenso calendario veraniego de playa y chiringuito. Uno no entiende cómo puede sobrevivir una ciudad donde sus habitantes lo dejan todo para el día siguiente. Del “vuelva usted mañana” que deprimía a Larra, al “nos llamamos cuando pasen las fiestas”, o cuando terminen las procesiones, o cuando se apaguen los farolillos, o cuando regresen los romeros... ¿Cómo puede sobrevivir una ciudad en pleno siglo XXI con un almanaque que tiene tantos números rojos como las cuentas corrientes de sus jaraneros habitantes?

En realidad las Pascuas, que es como se llamaba la Navidad en los tiempos feliz o desdichadamente pasados, no aportan casi nada al brillo de una ciudad que siempre hizo de su estética propia una seña de identidad y un negocio: aquí vivimos de vivir bien, valga la redundancia de la presunta abundancia. ¿Alumbrado navideño? El verdadero alumbrado hispalense se enciende tras la cena del pescado frito previamente descongelado, vulgo pescaíto. Ahí es donde luce el esplendor de mujer madura envuelta en el oropel de una adolescencia tan falsa como fingida. ¿Nacimientos o belenes? Los besamanos de las Esperanzas que sirven para marcar el Adviento son el mejor ejemplo de que el belenismo hispalense -¡vaya sintagma rancio!- sufre la competencia desleal y secular de una imaginería procesional que llegó al clímax con el Cachorro que no nació en Belén, sino que siempre está a punto de morirse en la otra orilla de la ciudad: esto lo coge un pregonero, le echa unos cuantos romances ripiosos y media docena de décimas –eso ya es fiebre, vulgo calentura- y enjareta medio pregón por el procedimiento del tirón.

Desengañémonos, que eso es muy barroco. La Navidad en Sevilla siempre fue una fiesta pueblerina, un querer sin poder mientras el Gran Poder permanece oculto en el quinario que se remata con la Epifanía que sostiene su advocación: epifanía significa demostración de poder, y eso mismo fue lo que hizo el Niño cuando lo adoraron los Sabios, los Magos o los Reyes, que en esto también hay sus opiniones. Luego llegarían los beduinos para confirmar la frase que dejó escrita José María Izquierdo, creador de la cabalgata del Ateneo, en su imprescindible Divagando por la ciudad de la gracia: “para hacer el ridículo siempre hay tiempo”.

En Sevilla la Navidad es una calle de pueblo sin pretensiones: José Gestoso. De aquella venera salen las calles que han ido conformando y deformando la ciudad, y allí se compran figuritas y trozos de corcho, las camisetas de felpa para abrigarse de los traicioneros fríos sevillanos y el incienso que necesita el capillita para esnifar su dosis diaria. José Gestoso es la calle navideña de la ciudad, el reducto añejo que nos dicta con su sabiduría de las pequeñas cosas que las fiestas grandes de Sevilla son otras. No se puede jugar a todo cuando vivimos en una ciudad que no es precisamente boyante cuando de contar el dinero sonante se trata.

Así pues, dejemos las trifulcas entre comerciantes y concejales a cuenta del alumbrado. Roñosos los unos y los otros, cortos de miras y sevillanos al estilo más cutre de la palabra. Bombillitas azules que cubren a duras penas la mitad de un arbolito, paquetitos colgados de calles estrechitas y poco más. El Nacimiento de la Granja de San Francisco ocupa el arquillo donde Uruñuela o Manuel del Valle aparcaban aquel SEAT 131 Supermirafiori que regalaban en el Un, dos, tres y que nuestros hijos conocen gracias a Cuéntame cómo pasó. El personal pasea por la Avenida como si fuera la calle mayor de lo que es: una ciudad provinciana tirando a pueblerina. El sevillano se ha vuelto turbodiesel: anda mucho y gasta poco. De vuelta a casa, dulces de conventos para los más pudientes y mantecados de hipermercado para los de siempre. Por eso nos paramos cuando vemos al amigo, al conocido o al saludado. Y le deseamos Felices Pascuas. La Navidad en Sevilla no da para más.

Silencio y olvido

Generación del 27. Tal día como ayer murió Bécquer, el padre de la poesía española contemporánea, el poeta sin el cual no se entiende la literatura en lengua española del siglo XX. Estos días se han cumplido ochenta años del homenaje a Góngora que se celebró en Sevilla allá por 1927, cuando se formó aquella generación de poetas que marcaron uno de los momentos estelares de nuestra milenaria cultura. ¿Qué tiene que decir la ciudad a todo esto? Nada. El centenario de un equipo de fútbol o el aniversario del pasado a terciopelo nuevo de la bambalina trasera de un paso de palio es muchísimo más celebrado que todo lo relacionado con nuestras artes y nuestras letras. Sevilla es así. Silencio de madrastra más que de madre. La que podría ser la capital mundial de la poesía, como ya señalara Juan Ramón en su momento, ni siquiera se da prisa para terminar esa Casa de los Poetas que permanece donde habita el olvido, que diría Bécquer. Tenemos lo que nos merecemos.

Colgada de la tiza

2007-12-15T12:02:00.001+01:00

Cuando despertó, Cándida ya no estaba allí. La consejera se había marchado precipitadamente sin pedir perdón, sin presentar ni una sola excusa, sin admitir error alguno. Cuando ella se despertó del sueño logsiano, cuando llegó al desengaño que siempre es el reverso de la ilusión, su consejera se había apresurado a recoger los papeles y a cambiar de escaño: de Torretriana a la carrera de San Jerónimo, que por algo a la gente como la consejera Martínez lo único que le preocupa es eso mismo, su propia carrera política.

Ella, que es de natural nostálgica y un punto sentimental, echó la vista atrás y se arrepintió por un momento de haber desperdiciado sus notas, su expediente, sus capacidades para la ciencia y para las relaciones públicas. No les hizo caso a sus padres ni a sus profesores. Lo había dejado todo por esa abstracción confusa que se conoce por el resbaladizo nombre de vocación. Ella quería transmitir a los más jóvenes lo que sus maestros le habían inculcado, pretendía sacarlos de la peor marginación que existe: la incultura que nos rebaja la condición humana hasta convertirnos en replicantes, en borregos, en simples seguidores de las consignas que lanza el poder.

Por eso se quedó colgada de la tiza como si fuera un pintor al que le retiran el andamio y se agarra desesperadamente a la brocha. Al principio llevaba muy mal los desplantes de ciertos alumnos que poco a poco se convertían en insultos, en vejaciones, en amenazas que una vez –le da vergüenza recordarlo- llegó a la bofetada que le propinó una alumna sin que nadie tomara medidas. “Compréndelo, la orientadora la ha diagnosticado y viene de una familia desestructurada, un proceso judicial sólo agravaría el asunto y criminalizaría a los demás chicos del instituto y del barrio, ya sabes cómo son los medios de comunicación de la derechona...” Aquel jefe de estudios ocupa actualmente un cargo de asesor técnico en la Consejería de Educación, hizo carrera –otra vez la carrera- en el partido después de tapar huecos y bocas, y así le va.

Leyó que Cándida se iba a Madrid en uno de los periódicos que el director del centro compra para que se distribuya en la sala de profesores: ni están todos los que son, ni son todos los que están. Lo leyó sin dar crédito a lo escrito, como si fuera uno de esos alumnos que pasan su vista por el papel sin absorber las manchas de tinta que un día interpretaban, al menos, como letras del abecedario. Al poco tiempo apareció el informe PISA y entonces lo comprendió todo, como si se cayera del caballo de la Logse, como si ya no le sirvieran los argumentos que ella se construía para darle un sentido a su vocación profesional. Estábamos peor que antes, como le decía a cada momento ese compañero que le caía mal porque era un facha, un resentido, un autoritario, un individuo excesivamente crítico con el poder democrático y progresista que el pueblo había elegido libremente en las urnas.

Aquella fría y clara mañana de diciembre lo vio todo como si el informe PISA fuera el Aleph de su admirado Borges, un gran escritor a pesar de su ideología: ser progre es así. Vio la decadencia, el abandono de los alumnos, de los padres que ya no saben qué hacer con sus hijos, de los equipos directivos que luchan como titanes o que se buscan un hueco en la Consejería de Educación, ese remanso burocrático en el que nadie la llamaría enana o gordita, en el que jamás aparecería una madre iracunda con la amenaza de cogerla por los pelos y arrastrarla por todo el barrio como le riñera otra vez a su hija.

Entonces fue cruel por primera vez con la consejera que la había dejado sola ante el peligro. Colgada de la tiza, con la mirada hundida en un futuro cada vez más oscuro, recordó en voz alta que las ratas son las primeras en abandonar el barco. Y que ella nunca dejaría a sus alumnos solos ante el naufragio

¡Viva Moneo y arriba el mamoneo!

2007-12-10T09:36:00.000+01:00

El género literario de la divagación, tan sevillano, degenera en el subgénero del mamoneo, tan gaditano. En Cádiz, cuna de la libertad, hay que mamar el mamoneo como forma de entender la vida, como esa gatera por donde escapamos ante la imposibilidad de resolver los problemas. Cuando nada tiene solución, bienvenido sea el humor negro que le pone papelillos y serpentinas a la muerte, ¿o no han visto los adornos chirigoteros que luce en su fachada el tanatorio fallero de la SE-30?

El maestro mayor del mamoneo hispalense no es otro que el corregidor Monteseirín, dicho sea lo de corregidor en todos los sentidos guasones del término. Alfredito Buena Gente es corregidor porque rige con Rodrigo Torrijos, su sombra y su luz, el teniente que manda más que el capitán del navío a la deriva. También lo llamamos así porque corrige continuamente sus planes iniciales, si es que los tiene, y va parcheando la ciudad con las correcciones que se hace a sí mismo. El tranvía parcheó en su momento al metro que no estaría inaugurado, como se preveía, antes de las elecciones municipales. Y en una pirueta digna de los artistas circenses, el tranvía se parchea a sí mismo en esas divagaciones teóricas que lo llevan de acá para allá: como cantaría María Dolores Pradera, este tranvía huele a la flor de la canela, porque va del puente de San Bernardo a la Alameda, de la Campana a la Plaza Nueva, de ningún sitio a ninguna parte, ¡ojú, qué arte, Alfredito Bonaparte!

El alcalde se ha puesto el gorro de Napoleón y va dando órdenes como si de un mariscal de campo se tratase: los asuntos de la mar –gambas, bocas, cigalas- los deja a su segundo de a bordo, que ya ha sentado cátedra. Este alcalde al que sólo se importa el mantenimiento de la poltrona bajo sus augustas posaderas es capaz de recuperar los proyectos que desechó en su día aunque aquella medida le costara a la ciudad una cantidad millonaria. La divagación, que en este caso es mamoneo, llega al ripio con Moneo cuando nos vamos hasta el Prado de Donosti, antes San Sebastián: ¿o es que pensaban que las pamplinas de la corrección política iban a ser patrimonio de los socios de don Alfredo?

El cronista confiesa que cuando leyó lo del edificio de Moneo creyó por un momento que las alucinaciones existían, que el regreso al pasado bajo el aspecto del futuro iba más allá de los argumentos que traman los guionistas que mezclan la ciencia con la ficción. ¿Resucitar el edificio de Moneo? ¡Pero si aquello era la imagen viva de la carcundia, de la Sevilla de la señorita Pepis –no confundir con la que recibía los faxes en Unidad, esa franquicia del PSOE local- que diseñaba Soledad Becerril, alias la Marquesa! ¿No dijeron todo eso en su día? ¿No sigue diciendo Alfonsito Rodríguez y Gómez de Celis que aquel dinero se invertiría –ojo al condicional- en levantar edificios municipales en los barrios?

Y los han levantado. En el distrito Macarena, por ejemplo, han alzado la Dirección General de Facturas Falsas en la calle Pardo número 13, esquina Talón de Aquiles: “aquí les dejo unos talones para cobrarlos en ventanilla de la CAR, vulgo Caja de Ahorros de la Remanguillé”. ¿Lo ven? De la divagación al mamoneo sólo hay un paso. Pasamos de la Sevilla idílica de Izquierdo, Romero Murube o Laffón a la ciudad picaresca del Blacky, el Monty y el Gamba, al que después de su ascenso habrá que denominarlo como cierto cantaor flamenco: de Cigala para arriba...

Tomemos a guasa –no a broma, que es distinto- lo que hacen y deshacen estos herederos de Penélope, estos tejedores de sueños con forma de eslogan que convierten en humo todo lo que tocan. La recuperación del edificio de Moneo con el fin de especular a lo bestia con el solar del Prado es la demostración más palpable del discurso de la mentira en que se han instalado estos herederos invertidos de Miguel de Mañara. El Discurso de la verdad que enunciara el fundador del Hospital de la Caridad les viene grande a estos políticos de la calle y el callejón sin salida, a estos virtuosos del embuste y el engaño.

Divagando por la ciudad de la guasa llegamos al lugar exacto donde habita el olvido, a la Granja de San Francisco donde se cocean las razones y se rebuznan los argumentos, al pesebre que nada tiene que ver con el Nacimiento. Sevilla está en las manos que la ciudad ha elegido. Manos que trazan y borran, manos que manipulan, manos que mamonean. Si esto fuera Cádiz, ahora mismo habría un cuarteto ensayando la parodia del Prado: “Viva Moneo y arriba el mamoneo”. Y al que no diga ole, que se le seque la hierbabuena de la factura macarena. ¡Ole, ole y ole!

Lolo Silva: camarada y capillita

2007-12-03T16:48:00.000+01:00

“Aquí se queda la clara, / la entrañable transparencia, /de tu querida presencia /
Comandante Che Guevara”. La canción de Carlos Puebla está colgada –como tantos colgados que hay por ahí- en una web que Izquierda Unida mantiene en Sevilla y que se titula “Tu voz, tu gente”. La letra de esta rancia canción que idolatra a un guerrillero al que algunos califican de terrorista y otros de héroe revolucionario, nos ilustra sobre el grado de modernidad y de refundación que afecta a la coalición de izquierdas en Sevilla. Venir a estas alturas del siglo con la guitarra postconciliar –el comunismo también tiene sus concilios y sus conciliábulos- es algo digno de estudio.

En Sevilla contamos, desde hace cuatro años largos, con un aprendiz de revolucionario que de vez en cuando cambia el pañuelo palestino por el capirote de Los Panaderos, el look de progre por el repeinado al estilo capillita, la camiseta por la tiradora, y que combina el discurso izquierdoso radical con el recuerdo de su familia unida a la cofradía. Se llama Francisco Manuel pero todos le dicen Lolo. Y el cronista ha de confesar que le tiene su puntito de cariño a la criatura.

Lolo Silva está pegando unos bandazos que no los mejoraría un asiduo a las viejas tabernas hispalenses que glosó con maestría literaria el añorado Garmendia. Lolo Silva va del Che Guevara al grupo Marea, cuyo disco lleva un título que bien podría servir para definir lo que pasa en muchos barrios de Sevilla: “Las aceras están llenas de piojos”. Quien dice piojos puede decir alfajores caninos, que ya se sabe que las metáforas las carga el diablo y luego tiene que recogerlas Lipasam, esa empresa donde se colocan por todo lo alto los parientes de los nuevos señoritos sin que Lolo Silva, que va de republicano por la vida, diga ni mu. ¡Ay, Lolo, quién te ha visto y quién te ve, callándote las verdades del Che por conservar la carne y el carné!

Pero no se quedan ahí los bandazos de la banda lolailo de Lolo. Llegan hasta los ocupas u ocupas –no vamos a pelearnos por eso- del Pumarejo, pronúnciese el Espumarajo. ¿Por qué defiende un concejal a los que se saltan la ley? ¿De qué resistencia está hablando este Lolo que resiste lo que haga falta con tal de seguir en el machito? ¿Está animando a los sevillanos que no tienen forma de llegar al centro a que usen su coche oficial por la cara? ¿Sería eso un acto revolucionario?

El colmo llega cuando Lolo pretende darnos lecciones de democracia y enarbola los regímenes de Cuba o Venezuela. ¡Hasta ahí podríamos llegar! Esto no lo dicen los fachas, sino los brigadistas que lo mantienen en lo más alto de la estructura orgánica del aparato del partido. Hasta ahí, o sea hasta Cuba y Venezuela, pudieron llegar gracias al uso y al abuso de los fondos públicos con fines partidistas. ¿De verdad piensa Lolo que Castro –Fidel o Raúl, da lo mismo- es un demócrata? Aquí podría parafrasear a Silvio cuando decía que era tan católico que no necesitaba practicar. Fidel es tan demócrata que no necesita convocar elecciones para que el pueblo lo elija. ¿Y ese Chávez que pretende perpetuarse en el poder a través de un plebiscito? Stalin, tan amado por algunos amigos de Lolo, ni siquiera hizo eso: llegó, mandó, mató y se murió. Y se acabó.

Si no fuera porque uno conoce a Lolo Silva y le tiene cariño, le daría hasta miedo. Nunca se sabe dónde puede terminar una ciudad dirigida por gente que no cree en la democracia, gente que prefiere la dictadura del proletariado -¡toma paradoja!- antes que un sistema de libertades donde la expresión no esté sometida al dictado de ningún comisario político. Cuando Lolo defiende a los tiranosaurios de América lo hace para mantenerse en el poder del aparato, para que lo apoyen los frikicomunistas que aún quedan en la zona reservada a los nostálgicos de un pasado que dejó millones de muertos y un tufo a represión que ninguna persona decente puede compartir. Lo malo es que termine creyéndoselo algún día.

Démosle, al menos, el beneficio de la duda. Y tomemos a broma lo del solsticio de invierno que irónicamente soltó su jefe de filas, el camarada Rodrigo Torrijos. ¿Cómo puede decir Lolo que esta generación vive peor que la de sus padres? ¡Si él lleva desde los 23 años montado en un coche oficial con el que ni siquiera soñaban los viejos comunistas de antaño! A rancio no hay quien le gane, tanto por la tradición como por la ideología. Por eso cogemos la guitarra y le cantamos al estilo de Carlos Puebla: “Aunque de nada te sirva, / permíteme este consejo, / deja de ser tan añejo, / Camarada Lolo Silva”.

La guayabera de Gil

2007-11-28T09:12:00.000+01:00

Ya sólo falta que aparezca Chaves vestido con guayabera, con la ‘ostentórea’ guayabera de Gil que fue el santo y seña de Marbella. El juicio ha tomado definitivamente el rumbo de la tragicomedia berlanguiana y está despeñándose por la estética kitsch que nos lleva a la caja fuerte de los juzgados. ¿Caja fuerte? Eso será en las democracias avanzadas donde las libertades y los derechos se respetan con la normalidad del rito y la regla, de la costumbre instalada en la mente de sus dirigentes. Esto es otra cosa. Aquí se puede robar una cinta de la caja fuerte sin que pase nada, aunque pasen dos años y medio y nos enteremos ahora de lo que sucedió en 2005. Se llevaron la copia y dejaron las joyas. ¡Oh, casualidad! Y enviaron a Madrid una copia en cassette que no se escuchaba bien aunque la que estaba aquí sirvió –antes de su desaparición- para que un policía la transcribiera sin problema alguno y otro periódico la colgara en Internet.

Vivir en un régimen es así. Es normal que aparezcan ladrones en los depósitos de un juzgado. En los pasillos de la Audiencia Provincial de Sevilla se escuchaba ese rumor. “Esto es lo normal”. Claro está que también hay demasiados comportamientos anómalos que son normales en esta Andalucía paniaguada y subvencionada hasta los límites del decoro. Un poner: periodistas que a pesar de asistir personalmente a las sesiones del juicio necesitan que el abogado de Chaves les dicte lo que deben publicar al día siguiente o lo que deben emitir en el boletín del mediodía. Así de claro, así de cruel.

Si Martes y Trece rodaron ‘El robobo de la jojoya’ a sabiendas de que esa película no pasaría la historia del cine, alguien ha escrito el guión de ‘El manmangazo del vivideo’ para que la prueba que tildaron desde el principio como un montaje no pudiera ser emitida ante el juez. ¿Montaje? Baena Bocanegra anduvo fino en el día de ayer, y a la hora de interrogar a los peritos que declararon por videoconferencia puso el énfasis en la palabra clave: edición.

Señores, señoras y señoritas periodistas: por muy ligados y ligadas que estén al régimen, dejen de usar las palabras en vano. En los informativos de radio y televisión se emiten diariamente vídeos y cortes radiofónicos que son ediciones de imágenes y sonidos. ¿Eso les resta validez? Evidentemente no. Pregúntense algo más importante: ¿por qué el detective Corpas declaró que él fue el autor de ese vídeo cuando estaba bajo juramento ante la policía, y ahora que puede acogerse a decir lo que quiera –está imputado- se ha desdicho de lo declarado? ¿No les preocupa que esté a la espera de que la Junta, vulgo el régimen, le permita seguir ejerciendo su profesión? ¿Lo quieren más claro?

El cronista salió del destartalado edificio de arquitectura franquista con la esperanza de encontrase en la plaza de los Naranjos marbellí, ese lugar donde Félix Bayón comprobó el sabor agridulce de la democracia tutelada antes y después de que su emisora de radio lo despidiera por orden de Chaves con ese, que no con zeta de Zapatero. Andalucía se parece cada vez más a la Marbella de Gil. Desaparecen pruebas de forma misteriosa y nadie sabe nada. El juez pilló un mosqueo tremendo ante la situación creada y recreada, pues lo de ayer no ocurre por primera vez en esta Andalucía sometida al yugo del poder.

El abogado de Chaves soltó una consigna: “Como no aparezcan las cintas me encontraré ante un dilema”. Como no aparezcan esas cintas nos encontraremos otra vez con la Andalucía del dilema: ¿Gil o Chaves? A ver si con los 3.400 euros que dice que tiene ahorrados se compra una guayabera a medida.

Dos maestros

2007-11-23T09:32:00.000+01:00

Cuando lo llamaron hace ocho años largos, que no ocho largos años, para escribir en el periódico sintió una mezcla de vértigo y de ilusión. El director le dijo, en su despacho, si se veía capaz de escribir un artículo semanal sobre la ciudad, una crónica irónica y con un punto de sátira, una página con el estilo que ya había desplegado en los dos libros que había publicado hasta esa fecha. Consciente de su inconsciencia respondió afirmativamente, y ahí empezó todo. Pasaron los meses y la colaboración fue creciendo hasta llegar al trabajo diario, la excedencia como profesor de instituto y el cambio profesional que ha experimentado cuando creía que se jubilaría como funcionario por oposición: el enchufe no va con él, y como le recordó hace poco un republicano confeso, “a ti nadie te ha regalado nada en la vida”.

El pasado lunes acudió al juzgado para seguir el juicio contra el director del periódico que lo llamó hace ocho años largos y contra el redactor jefe que también es algo más que un compañero de trabajo. Se sentía nervioso por dentro aunque su experiencia le decía a cada momento que no había nada que temer. Se jugaba mucho en el envite. Porque él no escribe en un periódico para ganarse la vida. Se sentó en primera fila y no dejó de observar lo que ocurría a su alrededor. Ignoraba –nunca fue un hombre demasiado espabilado, hace poco un capillita lo tildó de carajote en un acto público por lo bajini- que aquella mañana recibiría una lección magistral que jamás olvidaría. Ni leyendo a Malraux aprendió tanto sobre la condición humana.

Allí estaban los dos arquetipos del hombre, frente a frente. Ya lo dijo Kundera: somos meras repeticiones sobre varios temas que se combinan. A un lado, los que mienten descaradamente, los que dudan ante cada pregunta, los que intentan evadirse para salvar el pellejo o la pelliza que los abrigue en el futuro. Sintió pena por esos pobres hombres, en esto se parece a su madre y no hace nada por evitarlo. Pero al otro lado de la humana condición se encontró con dos hombres y un destino con la letra minúscula y cotidiana de lo humano: la verdad. Entre los dos desmontaron la torpe escenografía de la mentira.

Salió contento y feliz. Mucho más feliz que aquella mañana de octubre en que llegó por primera vez al despacho del director después de haberse cortado el pelo: la criatura es así, ¡qué le vamos a hacer! Todo estaba claro. Su respeto por la Justicia le impedía hacer juicios de valor que trascendieran su convicción personal, pero lo más importante estaba a salvo: su moral íntima, el ámbito privado en que se resiste al cinismo que impregna la acción política de los que controlan el régimen.

Hoy se siente orgulloso de escribir en este periódico, de asomarse a la ventana de la libertad que sus lectores abren cada mañana a cambio de un euro. Los periodistas que se sientan en el banquillo son y siguen siendo sus maestros en este oficio que él desempeña con la humildad que es inherente al eterno aprendiz. Cuando le preguntan su profesión no le sale la palabra periodista a la primera, pero está en el camino y un día de estos la dirá sin ningún leve tartamudeo.

Pide perdón por hablar de sí mismo en un artículo donde jamás emplea la palabra ‘yo’, donde la primera persona se queda al otro lado del teclado del ordenador. Cuando salió del juzgado era tarde. Llamó por teléfono a sus hijos desde los jardines donde él jugaba cuando era niño. El pretexto era la comida, el almuerzo que habían tenido que calentarse después de la jornada de clases en el instituto público al que acuden. La realidad era otra. “Sobre la paternidad hay una cosa en el plano sentimental que me afecta mucho: procurar que mis hijos nunca tengan que vivir con una referencia negativa de lo que hizo su padre, negativa en términos de la honestidad, de la verdad” (José Luis Rodríguez Zapatero)

El miedo a la verdad

2007-11-20T18:19:00.000+01:00

El cronista debe confesar, de antemano, que jamás había escrito sobre un juicio y que por motivos más que obvios no es imparcial en este asunto. Dicho esto, la sesión que se celebró ayer en una sala prestada de la Audiencia contuvo todos los ingredientes que le dan tensión a las películas que tratan sobre el género. Hubo declaraciones brillantes, abogados que manejaban la oratoria o el bisturí, un juez aparentemente ensimismado que nos descubrió, al final de la sesión, que estaba más pendiente que nadie de lo que allí se decía y se contradecía. Porque afloraron grandes contradicciones que alguien tendrá que explicar algún día.

¿Cómo es posible que la verdad sea un viaje de ida y vuelta, y donde dije digo ahora digo que me manda Diego? Nombres que bailan, fechas que se superponen, órdenes que no se sabe muy bien de dónde vienen, tarjetas que se entregan a voleo... Y sobre todo, un aroma cutre, un aire de película más próxima a Torrente que al padrinazgo que ejercían los personajes de Coppola. Dejaremos los nombres en el territorio donde germina el beneficio de la duda, pero los adjetivos caen por su propio peso: de grasiento para abajo.

Esto es lo que ocurre cuando los poderosos van dejando caer sus pulsiones más bajas. Van encargando los asuntos turbios a los que son capaces de llevarlos a cabo porque reúnen dos ingredientes imprescindibles: les sobra el hambre y les faltan los escrúpulos. Declaraciones como las que el cronista escuchó ayer le sumergen en un estado depresivo a la hora de analizar los niveles freáticos a los que puede llegar un ser humano. ¿La verdad? Eso es lo de menos.

Menos mal que al otro lado estaban los profesionales del periodismo comprometidos con su profesión. Ni el abogado Martínez con sus afiladas preguntas pudo hacer nada para que Rosell y Caraballo se desdijeran o cayeran en las contradicciones que Corpas, y sobre todo Castellano, frecuentaban con demasiada claridad. Benjumea refrendó su versión y se defendió de la acusación particular de forma contundente. Y el público, al que el juez llamó la atención una sola vez, reía por lo bajini cuando el esperpento aparecía en las contradicciones de unos presuntos detectives –Castellano no acertó a decir en qué consiste su profesión- que parecían diseñados por Ibáñez.

Lo peor, empero, no estuvo ahí, sino en el aire de amenaza que se respiraba cuando estos pobres hombres –que no hombre pobres, a juzgar por las minutas y los oficios que ejercen- se desdecían por miedo. ¿Miedo a qué? ¿Miedo a quiénes? ¿Acaso vivimos sobre una alcantarilla que de vez en cuando supura un pánico al poder que no vemos los que preferimos fijarnos en el cielo con la ingenuidad de la libertad en la que creemos?

Fuera, en el pasillo, una cursis lámparas de bombillas de alto consumo y suciedad más que probada le daban un aire de grisáceo rococó tardofranquista a la Audiencia. La Ciudad de la Justicia puede esperar, aunque nos conformaríamos con la justicia en la ciudad, y en la región donde unos cuantos ejercen algo más peligroso que el poder. En la calle no rompió a llover, las nubes de noviembre entoldaban el cielo bajo, la campanita del tranvía le daba un aire dominical a la escena.

Salimos con la esperanza de que todo se va a aclarar. Necesitamos que la verdad no se quede oculta entre los pliegues de nuestra convicción. Es hora de despertar. Es la hora justa para que los hechos brillen por su presencia y no por la ausencia a la que quieren condenarlos los que le han dado la vuelta a la tortilla. El cronista, como ya se dijo antes, confiesa que no es imparcial en este asunto.

El que juega con fuego termina quemándose

2007-11-18T20:16:00.000+01:00

El que juega con fuego termina quemándose y quemando a los demás. Si los barandas del medio ambiente y del ambiente entero nos aconsejan las barbacoas frías (sic) para impedir los incendios en el bosque, ¿por qué se empeñan algunos en reavivar los rescoldos de la época más nefasta del pasado siglo XX en la ciudad? La historia hay que conocerla hasta donde el cerebro de cada uno sea capaz de llegar, pero no se debe mezclar con los sentimientos que surgen del rencor o de una amargura que se lleva dentro del alma y que busca chivos expiatorios para salir a flote. A ver si nos vamos enterando.

Jugar con el fuego que sembró de cadáveres la ciudad en aquel caluroso y sangriento verano de 1936 es algo indigno. En primer lugar porque las personas que sufrieron aquello ya señalaron el camino del futuro en las tres palabras que nos legó, como un tesoro ético, don Manuel Azaña: paz, piedad y perdón. No se trata de olvidar, sino justamente de lo contrario. No podemos caer, otra vez, en la media memoria histórica que perpetraron los franquistas más recalcitrantes. Debemos acoger en la compasión –es una virtud aunque algún iluminado en el poder se confunda- a todos los que sufrieron aquella locura. Dejando claro que unos fueron más responsables que otros, pero sin eximir a unos para cargar las tintas no contra los otros, sino contra sus teóricos sucesores: ahí está el repugnante quid de la cuestión.

Los que lanzan globitos o los que pintarrajean azulejos no lo hacen por un sentimiento de amor a los que perdieron su vida, sino por un odio que pide a voces el diván del psicoanalista, un rencor que dirigen hacia individuos –somos personas antes que militantes- que nada tuvieron que ver con aquello porque, entre otras razones, ni siquiera habían nacido. Por eso hay que aplaudir la rectificación de Izquierda Unida cuando descalifica, sin palios ni paliativos, estos ataques a los sentimientos y los símbolos religiosos.

Los dirigentes de IU deben echar mano de la sensatez y desmarcarse de esa progresía totalitaria que busca un enfrentamiento civil como sea. Son cuatro locos, pero ya se sabe que con un mechero se puede incendiar un bosque entero. Y ahí está el peligro. Se hace más que necesario el cortafuego oportuno que deje a los cuatro locos en su lugar de costumbre: en la marginalidad que ellos han buscado. No podemos enzarzarnos en un cruce dialéctico a cuenta de un general que traicionó a todo el mundo y que no debe llevarnos, desde su tumba, a traicionarnos a nosotros mismos.

Esta Feria de las Vanidades se reviste hoy, sin que sirva de precedente, de un aire sensato y equilibrado, de ese sentido común que hizo posible una transición que tuvo sus defectos, pero que rayó a una altura impensable para los pregoneros del totalitarismo: y aquí se unen los fascistas y los estalinistas al mismo nivel. Aquella transición ha sido infinitamente más fructífera que la pobre II República que se quedó sin republicanos. Por eso hay que defenderla sin complejo alguno frente a los demagogos que pretenden instaurar un régimen a su medida en el que sólo quepan ellos.

Frente a los ataques con huevos y con globos -¡qué heroísmo digno de pasar a los anales!-, el silencio moderado de una hermandad que es algo más que una simple cofradía. Protegidos por el terciopelo antiguo que les permite ir más allá del presente, los hermanos de la Macarena no han entrado al trapo o al globito de la provocación. La Virgen está, para los creyentes y para los que ven en ella el símbolo más hermoso de la ciudad, muy por encima de estas diatribas. Además, por ahí hay un versículo suelto que habla del perdón a los que no saben lo que hacen.

Se echa en falta, no obstante, una declaración serena del alcalde, un poner pie en pared para que no se extiendan estas prácticas en el ámbito impreciso de la impunidad. Con la autoridad legítima que posee por su cargo y condición, el alcalde de Sevilla debería hablar a media voz, sin gritar pero sin callarse. Alfredo Sánchez Monteseirín tiene una oportunidad de oro para elevarse sobre la lucha partidista. Y Rodrigo Torrijos, también. Si por un momento abandonan los cálculos electorales se encontrarán con una ciudad que agradecerá ese gesto. Afortunadamente no vivimos en aquella década de injusticias sociales que caldeaban el ambiente y lo ponían al rojo vivo o al azul incandescente. No podemos permitir que unos cuantos inconscientes sigan jugando con un fuego que nos recuerda, como se dijo antes, el periodo más cruel de nuestra historia. Porque el que juega con fuego termina quemándose… y achicharrando a los demás.

Jaula de Memoria Histórica

2007-11-09T14:39:00.001+01:00

El régimen ha metido la historia en una jaula. Señoras y señores, he aquí la Jaula de la Memoria Histórica, que no aula. En las aula se exponen los argumentos, se discuten y se sopesan, se someten al rigor científico y al final se separa el grano de la paja, la verdad del error. Eso ocurre en las aulas. En las jaulas se hace algo diferente. En las jaulas se elabora una teoría que le venga bien al poder para mantenerse como sea, y luego se encargan trabajos pseudocientíficos a los profesionales adictos para que apoyen con medias verdades la mentira oficial.

En Sevilla, capital del régimen chavesiano, la Jaula de la Memoria Histórica la lleva un pájaro de cuidado: un ex concejal que no quiere volver a la tiza ni a palos, un desertor de la Logse que le hace el trabajo sucio al régimen con un chiringuito que se ha caído cual castillo de naipes marcados. Un historiador joven y valiente, José Antonio Parejo, ha dejado al descubierto el engranaje de una maquinaria que se había montado con un repugnante afán: encender el rescoldo de la memoria de los muertos para engrasar la maquinaria electoral del partido.

Parejo ha hablado alto y claro. Una cosa es la memoria y otra muy distinta la historia. La primera pertenece al ámbito sentimental del individuo. Cada cual tiene y mantiene la memoria que le venga en gana. Uno, que se define republicano a pesar de los insultos que recibe a diario de los monárquicos de la dinastía de Manolo I el del Autobombo, siente en la médula de los huesos un profundo respeto y una sincera compasión por la memoria de los republicanos que fueron represaliados por la dictadura franquista. No hace mucho escribíamos sobre los maestros de la República, esos héroes anónimos que nos sirven de guía espiritual. Pero de ahí a usarlos en pos de un beneficio electoral media un abismo que no estamos dispuestos a cruzar.

La historia de la II República está llena de claroscuros, y como sostiene el profesor Macarro, ese sueño se vino abajo porque le faltaba lo más importante: demócratas que creyeran en la legalidad republicana. El joven historiador José Antonio Parejo se ha metido hasta las trancas en las fuentes que nos llevan al manantial de Falange Española, y ha descubierto aspectos interesantísimos que no cuadran, ¡ay!, con la verdad oficial que pretenden imponer los herederos de la censura franquista a través de la Jaula de la Memoria Histórica. En vez de darle al libro los retoques (sic) que le recomendaron desde arriba, Parejo se ha echado al ruedo, como los buenos toreros, para lidiar el astifino morlaco del rigor científico.

¿Qué han hecho los instigadores de la mentira histórica? Nada. Permanecen en silencio, agazapados en la jaula, disimulando su propia vergüenza. ¿Y el mundo universitario? Más de lo mismo. Ahora entendemos qué sucedió en los cuarenta largos y grises años del franquismo. El personal miraba para otro lado. Como en nuestra época. Exactamente igual. ¿Imaginan lo que estarían graznando los progres de la infame turba de nocturnas aves (Góngora) si esta censura se hubiera producido en la Comunidad de Madrid o en el Ayuntamiento de Valencia? Pero como ha sido aquí, en el pesebre de Manolo, pues a callar se ha dicho.

El libro de José Antonio Parejo verá la luz. Afortunadamente no estamos en una dictadura aunque algunos así lo quisieran. En medio de un silencio espeso y vergonzante, esta obra de investigación saldrá a la calle para poner a cada uno en su sitio. Al historiador, en el ámbito liberal de la librería. Y a los totalitarios del régimen chavesiano, en la Jaula de la Memoria Histórica, ese lugar donde se cultiva la mentira sin necesidad de recurrir a la guía que usa la Junta de Andalucía para enseñarles a sus delegados provinciales que no hay que decir nunca toda la verdad: el evangelio de Evangelina, que también se llama...

Cráneos ‘previlegiados’

2007-11-07T00:03:00.000+01:00

Los investigadores andaluces que sobreviven gracias a una beca han recibido, por tercer año consecutivo, unas ayudas ganaderas que nadie sabe de dónde vienen ni adónde fueron a parar: esas ayudas sólo existen en la contabilidad de la Agencia Tributaria, ya que nuestros investigadores no han trincado ni el dobladillo de la tela del telón. Una vez más hemos comprobado que la gestión de la Junta es una mezcla de chapuza y propaganda. Se venden los parches como si fueran obras de arte. Andalucía, al máximo.

Ese mismo error se produjo en los dos ejercicios fiscales anteriores. Se prometió por activa, por pasiva y por perifrástica –en eso de las perífrasis son unos maestros- que no volvería a suceder. Pues nada. Ahí están otra vez nuestros sufridos cerebros enredados en un laberinto burocrático que nada tiene que ver con ellos ni con su labor. Pero hete aquí que gracias a la publicación de la noticia en este periódico nos hemos enterado de algo muy interesante: los investigadores de la Andalucía imparable son mileuristas. Cobran mil euros al mes por cabeza, o por cerebro, que sería más preciso. ¿Mileurismo en la Andalucía donde manan la leche y la miel cuando de pagar salarios a políticos del partido se trata? Pues sí. O ‘pozí’, que diría algún que otro concejal del régimen.

Las comparaciones son tan odiosas que hemos cogido la calculadora –el cálculo mental es facha según los apóstoles de la Logse- para sacar varias cuentas en claro. Un poner: Marisa Bustinduy, la sociata malagueña que acumula tantos cargos como derrotas electorales, gana lo mismo que diez investigadores juntos. Bustinduy se lleva a su cuenta corriente –que en estos tiempos no es tan corriente pero a ella le trae cuenta- alrededor de 120.000 euros al año. Doña Marisa suma y sigue cobrando de todo organismo que se le ponga a mano. Hagan el cálculo. Un investigador que tiene a sus espaldas un curriculum brillante y que trabaja para el progreso de la sociedad, 12.000 euros al año. Una política que sólo sirve para salir en las fotos al lado de Magdalena Álvarez, diez veces más.

¿Dónde está la pregonada igualdad que cacarean un día sí y otro también los pollos y las gallinas –el femenino de pollo no viene a cuento- del régimen chavesiano? ¿Y esa pomposa e inútil Consejería de Innovación, Ciencia, Empresa y lo que haga falta que dirige Francisco Vallejo? ¿Qué tiene que decir ese político que lleva toda su vida apoltronado y que ha demostrado con creces su mediocridad? ¿O es que vamos a seguir callándonos para que el régimen no nos tilde de enemigos de Andalucía, como dice Erchave cuando saca la camisa azul o la bandera roja del totalitarismo, que para el caso son lo mismo?

Un concejal puede ganar lo mismo que media docena de investigadores sin haber acreditado absolutamente nada. Ni el graduado escolar, ni oficio ni beneficio reconocidos. Fidelidad al partido, sectarismo a tope y repetición del argumentario cual papagayo a sueldo: los 60.000 euros no hay quien se los quite. ¿Y esas diputaciones provinciales plagadas de cargos públicos que han perdido alcaldías o concejalías y que no tienen otro sitio al que acudir? Sueldos que quintuplican sin problema alguno la paga que se lleva a su casa un cerebro de postín tras el arduo trabajo de la investigación: así nos luce el pelo de la dehesa.

Pero lo mejor viene ahora. Si Erchave cumple su promesa electoral –lo cual sería digno de estudio en Roma y conllevaría beatificación por causa milagrosa- un estudiante de Bachillerato podría costarnos lo mismo que un investigador. Súmenle a los 600 euros mensuales el costo de su plaza escolar y llegarán al mileurismo en el que sobreviven nuestras mentes más preclaras. Hasta aquí llega este esperpento que nos conduce inexorablemente a Valle-Inclán. Un investigador cobra mil euros al mes. ¡Cráneo ‘previlegiado’!

La memoria histriónica

2007-11-01T10:49:00.000+01:00

El histrión es, según el Diccionario de la Real Academia, la “persona que se expresa con afectación o exageración propia de un actor teatral”. No hay que insistir en ese trío calavera que pretende hacer política con semejante atributo hamletiano, en esos tres voceros del régimen que se trajeron los acólitos de Chaves para resembrar el odio y el rencor entre los andaluces. Está visto y comprobado que en nuestras universidades no hay especialistas en la materia, y que por eso se trajeron al trío calavera y le pusieron enfrente la caricatura de la España carca, con cura incluido. Que no falte el cura, por favor, no vaya a ser que no se distinga al progre del facha.

La memoria histriónica es el brochazo gordo que sustituye al pincel fino del razonamiento, de la discusión argumentada, del contraste de pareceres que se puede y se debe producir entre historiadores que nos enseñen los errores del pasado para que no se repitan jamás. Pero eso no les interesa a los sectarios de la memoria histriónica que pretenden resucitar a los muertos en vez de enterrarlos con la dignidad que se merecen. Lo único que les despierta el apetito en este rigodón de la muerte ajena es la posibilidad de engordar el resultado electoral por obra y desgracia de un nuevo enfrentamiento que ojalá se quede en las urnas. Solamente eso.

Hasta la llegada de ZP al poder no se preocupaban por este asunto. De vez en cuando se salía alguien por la tangente demagógica del mitin para recordarles a los asustadizos partidarios que los peperos volverían a fusilarlos como fusilaron a sus abuelos. Curiosamente una de las lumbreras o minervas, a elegir, que predijo semejante escabechina es hija de un militar franquista, lo cual nos llevaría directamente el diván del psicoanalista. Mas la inmensa mayoría de los apoltronados en el régimen pasaban de largo... por lo que les pudiera pasar si salían a relucir sus demonios familiares.

Aquellos que entonces se negaban a restañar la herida personal de la hija que tenía a su padre enterrado en una cuneta se apuntan al bombardeo demagógico de una memoria histriónica que han prostituido por el puñado de votos que le pueda proporcionar tan macabra propaganda. Zapatero tocó el cornetín y allá que fueron todos a engancharse. “Fascista el último”. Y fascistas terminaremos siendo, en su peculiar y totalitario lenguaje, los que estuvimos –primera persona del plural- apoyando dichas exhumaciones desde primera hora. Tiempo al tiempo.

El pasado jueves, el presidente de todos los andaluces ni siquiera se molestó en votar la reparación moral que se le debe a Blas Infante, que por si Chaves no lo sabe es el padre de la patria andaluza. Por si también lo ignora, no está de más recordarle al bueno de Manolo que sus diecisiete años de mandato se los debe en buena parte a los hombres que murieron como Infante allá por el año 1936. ¿O es que piensa que el sentimiento andalucista es fruto de su amor por una tierra a la que vino poco menos que esposado? ¡Anda que si no lo llega a mandar Felipe!

Cada vez que Chaves se saque de la manga el recurso facilón de la memoria histriónica para dividir a los andaluces le recordaremos, cual martillo pilón, que no tuvo la gallardía ni la deferencia de votar la resolución parlamentaria que pretende devolverle a Blas Infante la dignidad de su inocencia. Se fue a su despacho, o al bar del Parlamento, o a cualquier sitio que le pareció más adecuado que el escaño que ocupa por la legitimidad de las urnas. No hace falta que venga ninguno de sus admirados voceros rencorosos de Madrid. Aquí estaremos para decirle, con la memoria de Blas Infante en el corazón, que no estuvo en su sitio cuando más falta hacía. Y se lo recordaremos sin rencor, sin ira pero con la libertad que inspiró al bueno de Infante. Por eso le dieron un tiro que, al cabo de los años, ha vuelto a salir por la cuneta del olvido.

Maestros republicanos

2007-10-26T11:18:00.000+02:00

Hacen bien, pero que muy bien, las consejeras López y Martínez cuando rinden homenaje y pleitesía a los maestros represaliados durante el franquismo. Aquellos viejos y añorados maestros fueron lo mejor que dio el régimen republicano. Por eso se cebó con ellos la dictadura que veía en la educación un privilegio para pocos y un mal para muchos. En el camino se quedaron aquellos maestros de pueblo que eran respetados y venerados por los padres de los niños que acudían a clase como el que va a un templo. Por eso hacen bien, pero que muy bien, las consejeras de Justicia y Educación cuando honran a los maestros y a las maestras de la República.

Este homenaje, empero, debería ir mucho más allá de la foto y de la propaganda. La presunta izquierda andaluza tiene una inmensa deuda histórica con los que más necesitan la educación y la cultura. Lo más grave que ha hecho el PSOE al tejer el régimen que les ha permitido instalarse en el poder ha sido precisamente eso: cerrar las ventanas de la cultura para que la inmensa mayoría no pueda asomarse al saber. Así de rotundo. Y así de claro: ¿no reivindican la libertad de expresión durante la II República? Pues aquí tienen a un republicano –no viejo, pero sí cuarentón- para cantarles las cuarenta.

El mejor homenaje que se les podría rendir a los maestros republicanos sería, por poner un poner, la vuelta de las Misiones Pedagógicas que llevaban a cabo aquellos héroes de la cultura por los pueblos polvorientos de la harapienta Andalucía. ¿O es que vamos a callarnos, como hacen los paniaguados del régimen, ante el atentado que se comete todos los días contra la cultura a través de Canal Sur? Los viejos republicanos no tenían medios de esta potencia, pero se dejaban la piel y las suelas de los zapatos en el empeño. Los que van de herederos de aquella tradición liberal se empeñan en lo contrario: embrutecen al pueblo a través de programas que causarían el rubor y la indignación de aquellos predicadores del talento.

La memoria de aquellos maestros está en los versos de Lorca y de Cernuda, no en la cultura de basurero que promociona el régimen para fomentar la mediocracia que tan bien casa con sus intereses. ¿Cómo se puede asistir a un homenaje con esa cínica sonrisa mientras se utiliza el todopoderoso aparato del régimen para inocularle al pueblo una malversación de la Historia que propicie el mantenimiento del partido en el poder? A los barandas regionales les hace falta una buena pasada por el republicanismo que profesaban aquellos viejos maestros, pero tienen un problema: aman el poder por encima de todas las cosas. Si aquellos maestros hubieran sido así, otro gallo les habría cantado.

Causa sonrojo y vergüenza que se tire el dinero en esas derramas manirrotas que conforman el presupuesto de Canal Sur mientras la escuela pública languidece en la atonía del presupuesto que no llega. Mucho centro TIC y mucho tiquitaca, que diría Andrés Montes disfrazado de Gaspar Zarrías: no en vano los dos van por la sexta, que en un caso es cadena y en el otro legislatura. Mucho TIC y muy poca educación. Mucha propaganda, que llega a los chavales hasta en los exámenes que tienen que rellenar, y muy poco estímulo para el esfuerzo, para la disciplina que saca lo mejor de nosotros.

Están muy bien los homenajes, y las placas, y los discursos que llegan con veinticinco años de retraso. Pero hay algo que no se puede sostener en esta Andalucía donde la educación y la cultura brillan por su ausencia. No se puede consentir que se siga manteniendo al pueblo en la ciénaga de la ignorancia. Los mismos que despotricaban de los Álvarez Quintero, a los que estudió Cernuda, nos ponen... lo que pone Canal Sur. Que cada uno saque sus propias conclusiones.

¿Sensatez o estupidez?

2007-10-23T23:35:00.000+02:00

En una tertulia radiofónica se enzarzan los tertulianos a cuenta del papel de Muñoz Grandes al frente de la División Azul: tema de actualidad donde los haya, como se puede comprender. Un charnego reconvertido en nacionalista provocador y un punto borde se encara con una vallisoletana que le llama José Luis. Y el presidente del Gobierno graba un vídeo en el que remata los vocablos abstractos con la zeta de Zapatero. Estos temas no se los ha inventado el redactor de una revista satírica, ni son el resultado de la deformación que un humorista ha provocado mediante los valleinclanescos espejos cóncavos y convexos del Callejón del Gato. Esta es la realidad pura y dura de una España que se enzarza en temas de esta calado hasta la extenuación. Llegados a este punto sólo nos queda agarrarnos a la zeta de la sensatez frente a la estupidez reinante o abdicante, que en esto también hay sus opiniones.

Si el panorama nacional pinta así, el regional va por similares derroteros hasta la victoria final. En Andalucía hace tiempo que se impuso la zeta de Zapatero en el discurso de Pizarro, por ejemplo. Aquí Er Pezoe manda en las zonas más conservadoras de la sociedad andaluza y manipula un ceceo que usa a discreción cuando le conviene. Luego se van de viaje a Florencia –Firenze en italiano aunque esa zeta no sea zapaterista- y le dan al gañote en los mejores hoteles y restaurantes de la ciudad visitada con cargo al erario público. Cuentan que Martínez Barrio se cambiaba los zapatos por unas alpargatas en el tren cuando iba a dar mítines por los pueblos. Los sociatas que dirigen Er Pezoe andaluz hacen lo propio cuando se disfrazan de descamisados en sus mítines pueblerinos: luego los dejas ante un bogavante y demuestran el talante cuando se lo llevan por delante.

La derecha y la izquierda les han cedido el paso de la dualidad a dos conceptos más mundanos y reales. Ya no existen políticos derechosos o izquierdistas, entre otras razones porque la política es una profesión, una clase privilegiada, una casta. Los políticos se dividen, como el resto del personal, en estúpidos y sensatos. No hay más vuelta de hoja por muchos folios que escriban sus asesores. A los estúpidos se les reconoce de lejos. Repiten el argumentario del partido y reducen el debate político a una sucesión de acusaciones: y tú más. El político estúpido se lleva la gestión al terreno de la propaganda después de haberse dejado el dinero en la inversión regida por el sectarismo. Se cree inteligente pero sólo es un listillo, un pícaro que no resiste el menor análisis intelectual. Se le pregunta por la idea de España que formuló Ortega y Gasset y responde con otra interrogación: “¿Y ésos quiénes eran?”

La sensatez, esa virtud que nada tiene que ver con la chorrada de la zeta zapatera que ha provocado la zapatiesta nacional, se queda normalmente en el ámbito de la sociedad que se ve libre de politiquerías al uso. La sensatez viene de la mano del juez Calatayud cuando deja bien clarito que vivimos en una democracia débil que confunde el imprescindible sentido de la autoridad con el autoritarismo que necesitan blandir estos progres de guardarropía como si fuera el espantajo de la media memoria histérica. Con media docenas de sensatos como Calatayud la política tomaría un rumbo muy distinto.

El nivelito ha llegado hasta el extremo de identificar a la derecha con el cocodrilo de Lacoste mientras una baranda del PSOE valenciano acude a un mitin vestida de Dolce y Gabanna. En Andalucía podemos dar lecciones de semejante doblez. Aquí nos gobiernan los hijos de Falange que pretenden volver como un calcetín sudado la historia reciente. Del franquismo agobiante que destruyó el rigor histórico para convertirlo en una guerra de buenos contra malos, a este paripé de media memoria histérica. Lo dicho: más sensatez y menos estupidez.

Del centro histórico al casco ambiguo

2007-10-21T22:49:00.001+02:00

El desengaño es la esencia metafísica del Barroco. El Renacimiento ha sido un sueño, una quimera envuelta en la desolación que al cabo de los siglos escribirá Cernuda. In ictu oculi, en un abrir y cerrar de ojos, el hombre del XVII descubre que las glorias pasan, que el tiempo huye, que al final del sendero nos espera el lugar donde habita el becqueriano olvido. Eso es todo. Y eso mismo es lo que sucede cuando despertamos de repente y descubrimos que Sevilla, la Sevilla que llevamos en el deseo, no es más que una realidad un punto kitsch y algo mostrenca, una ensoñación más literaria que urbanística, una forma de entender la vida que no cuadra con lo que sucede a nuestro alrededor.

Sevilla está pasando del centro histórico al casco ambiguo. Este tránsito, que se inició durante los grises años del franquismo, se convierte en la palanca que mueve las aspiraciones del socialismo picaresco, ese subgénero político-literario que nos desgobierna. La ciudad histórica nunca fue del agrado de los franquistas ni de sus herederos naturales: la mayoría de los sociatas jamás lucharon contra el régimen porque llevaban la camisa azul puesta o la encontraban en el armario de papá. No soportan la belleza que refleja su mediocridad, el legado del tiempo que los trasciende y los deja a la altura del betún. Por eso no tienen más remedio que destruirla.

El centro histórico ya es un casco ambiguo, dicho sea lo de la ambigüedaz con zeta del Zapatero remendón de la ortografía. Todo es ambiguo, aunque en este caso no estemos hablando de esa calle que llega desde la Alameda hasta la Campana y que está convirtiéndose en el remedo del barrio de Chueca. Lo ambiguo se alza frente a lo legal. Los señoritos del PSOE local se saltan el Plan Especial que debería proteger el casco antiguo para reconvertirlo en ambiguo: la recalificación depende del propietario, y como la solidaridad urbanística empieza por uno mismo, pues ahí está el escándalo del autopelotazo que han dado con su propia sede de la Puerta Carmona.

Tiene que ser una asociación privada como Adepa la que ponga el grito en los juzgados. Qué vergüenza deberían sentir los señoritos del socialismo picaresco... si la tuvieran, claro está. Se les llena la boca de interés general. Inciso: en realidad se les llena la boca de crustáceos cuya frescura sólo es comparable a la que lucen los comensales de la Visa gañote. Van por ahí pregonando su compromiso con lo público cuando en realidad sólo se preocupan del patrimonio del partido y de su patrimonio personal, vulgo sueldo. Hasta aquí llegó el nivel de la política sevillana en esta riada de mediocres que han tomado las riendas del poder.

El casco ambiguo ya ha degenerado en parque temático de turistas que pasean entre catenarias mientras el tranvía más probado del mundo -¿cuándo empezará a funcionar, Dios mío?- recorre unas calles diseñadas a la mayor gloria del alcalde Sánchez. El casco ambiguo es una sucesión de setas y de champiñones que se mezclan con ese pavimento playero que convierte la Alameda en un paseo marítimo sin playa. Este ambiguo casco que nos están dejando como herencia prematura se hace presente cuando caminamos por esas calles donde reina la camiseta y donde el recuerdo no es algo poético, sino el kitsch del souvenir.

Todo vale en esta ciudad donde los dirigentes públicos son los primeros en saltarse las normas urbanísticas que ellos han redactado. Luego se salen por la tangente de la memoria histórica, como el ‘esobético’ –mezcla de esoterismo y beticismo- Emilio Carrillo cuando reivindica el derribo de las casas de la calle San Fernando para reparar un abuso del franquismo. ¿Abusos franquistas? Que empiece por prescindir de lo que no hace ninguna falta, esto es, del cargo de alcaide que ocupa el enchufado Rodríguez Galindo. ¿O no es franquismo puro eso de inventarse un cargo para colocar a un camarada del partido?
Este casco ambiguo donde convive lo poco que queda de Sevilla con lo mucho que levantaron el franquismo y sus herederos naturales terminará por parecerse al monstruo de la sinrazón, que diría Goya en esa quinta del sordo que es la ciudad. No se oye casi nada. Lo decíamos la semana pasada y lo repetimos ahora. Cuatro gatos mal contados. El resto es silencio y complicidad. Está visto y comprobado que los sevillanos prefieren la piqueta a la picota. Vivan las caenas y las catenarias. Sólo falta un cartel en las antiguas puertas de la ciudad. “Señores turistas del parque temático de Sevilla, bienvenidos al casco ambiguo”.

¿Qué es el régimen?

2007-10-16T23:41:00.000+02:00

El régimen es el micrófono de Canal Sur que esperaba, obediente y sumiso, la llegada de Gaspar Zarrías a la India: ni Colón disfrutó de tan magno recibimiento cuando volvió de las Indias después de haber descubierto un nuevo mundo. El régimen es el micrófono y la cámara, el minutaje reservado en el informativo y la imagen posterior de Andalucía que se ofrece en el canalillo, como lo llaman los que trabajan dentro y despotrican fuera. Pero el régimen también llega a ese consejillo audivisualoide que se traga sin rechistar estas manipulaciones de Indiana Jones Zarrías mientras persigue a las televisiones locales. El régimen es Goliat, nunca David.

Para que se construya un régimen es justo y necesario que se alce un sindicato vertical compuesto por sindicalistas abonados al peloteo sin pudor alguno, por jerifaltes que cambiaron las banderas rojas de la reivindicación por la asistencia al comité director del partido, que aquí en Andalucía la palabra partido es masculina y singular. Ese sindicato vertical está apoyado, en el otro extremo, por un empresariado oficial y oficialista que se dedica a organizar cursos como si fueran los epígonos del PPO.

Este régimen se extiende por una compleja red de empresas públicas que se saltan a la torera los controles habidos y por haber, que ignora el papel de los interventores, que dedica los fondos de todos a inversiones en los ayuntamientos donde gobierna el partido, siempre en singular. Esas empresas son como diputaciones con siglas, un refugio al que van a parar los linces protegidos del aparato que han sido milagrosamente descabalgados de la poltrona pueblerina.

El régimen no es Chaves, ni su altavoz Pizarro, ni el Capitán Tan Zarrías de expedición en Nueva Delhi, ni las consejeras de cuota, ni los alcaldes que confunden ayuntamiento con partido, Junta con Diputación en un totum revolutum que obligue a los vecinos del pueblo a elegir: o conmigo o contra nosotros. No. El régimen no es eso, sino algo mucho más sutil. El régimen es el vocero de guardia que coloca sus programas en el canalillo, vulgo Er Canarsú, gracias a su amistad con el presidente que nunca recibirá la más mínima crítica del enchufado. El régimen aletea en las páginas que escriben esos intelectuales blandos cuando se ponen rebeldes y ponen como los trapos... a la oposición. El régimen es esa cuadratura del círculo que consiste en sentirse antisistema por criticar a los que no mandan mientras se silencian los abusos del poder. Ni los falangistas llegaron a tanto.

Bailar con la más guapa, con la vara de mando del poder marcando el son y el compás: eso es el régimen. Un bailaor se sube al escenario del comité director del partido y agradece –de ahí también viene la palabra agradaor- las subvenciones recibidas pero pide más. Eso es el régimen. Y la paguita, y el cheque escolar, y los seis mil euros prometidos, y las vacaciones a las amas de casa que nadie reclamará nunca, y las habitaciones individuales de hospital que quedaron archivadas en los baúles de la desmemoria y la desvergüenza.

El régimen se hace palpable y presente cuando aparece en escena ese sobrevenido que hace el trabajo sucio en las covachuelas del partido o de la Junta, que al fin y al cabo son la misma cosa: en todos los cortijos conviven el perrito faldero y bodeguero con el perro guardián. Es el típico tipo rencoroso sin motivo, el malencarado asesor a sueldo que se encara con el que nada tiene que agradecerle al poder y le espeta la pregunta de turno después de llamarlo facha: hay que reconocer que son tan originales... Entonces no hay más remedio que echar mano de Bécquer, que fue periodista antes que poeta. ¿Qué es el régimen?, me preguntas mientras clavas tu furiosa pupila en mi pupila azul. ¿Qué es el régimen? ¿Y tú me lo preguntas? El régimen eres tú.

Senectudes socialistas

2007-10-15T01:06:00.000+02:00

Por sus vídeos los conoceréis. Valga la paráfrasis evangélica para definir a las Juventudes Socialistas que aspiran a suceder nada más y nada menos que a Pepiño Blanco, esa lumbrera que sólo puede compararse con nuestro Luis Pizarro. El cambio permanente, que también se dice. Ya ven cómo se supera el PSOE a sí mismo: de la pizarra de Suresnes al Pizarro de San Telmo. Por sus vídeos conoceréis a los cachorros que no harán otra cosa en la vida que medrar en un partido cuyo único fin es la consecución del poder mediante la deslegitimación de un adversario al que convierte, de vez en cuando, en puro enemigo. Por su vídeo hemos conocido el concepto de Educación para la Ciudadanía que atesoran los juveniles del partido. ¿No quedamos en que esa asignatura estaba concebida para respetar al otro y para enseñarles a los más jóvenes el ejercicio de la tolerancia? Por el vídeo hemos sabido sin necesidad de exámenes que son los jóvenes sociatas los que necesitan de verdad el aprobado en esta asignatura.

Frente a estos niñatos –seamos precisos en los términos- que practican los modos y maneras de los grupos más reaccionarios que siempre hubo en España, la elegancia y el discurso coherente de esos viejos militantes a los que llamaremos, a partir de ahora, las senectudes socialistas. Así, en minúscula, se convierten en personas comunes, en hombres corrientes que pasan olímpicamente de seguir la corriente mayoritaria del rebaño. Las senectudes socialistas están formadas por personas que ya están de vuelta de todo, que analizan la realidad con la lente precisa de la ironía, que mantienen ese difícil equilibrio de la socialdemocracia: entre la utopía y el posibilismo siempre se pueden hacer cositas, que diría Borbolla.

Da gusto hablar con ellos, la sonrisa se convierte a menudo en la carcajada que nos libera de tanta demagogia. Como bien señala Escuredo, con el sectarismo actual no se podría haber conseguido el logro de la transición de una dictadura a una democracia. Y son precisamente los jóvenes los que ahondan en la herida, los que señalan al otro como imbécil y como facha, los que no tienen más argumento que un polo de Lacoste amplificado como la desmesura de su propio vídeo.

Volvamos la vista atrás y convirtamos a las senectudes socialistas en el senado que siempre tuvieron a mano las sociedades más desarrolladas. Más sabe el político por viejo que por diablo. La experiencia acumulada por los hombres que hicieron posible el cambio en España no se puede arrinconar para dejar paso franco a los pepiños intelectuales y a las pajines mentales. Estos socialistas sentimentales de viejo cuño no comulgan con la rueda del molino nacionalista porque su compromiso con la igualdad de oportunidades se lo impide. Ni se echan en manos de una banda terrorista para aislar al enemigo, que para los intereses electoralistas de ZP no es otro que el PP.

Las senectudes socialistas tienen su correlato en los viejos liberales que abandonaron la política por puro cansancio mental. En la derecha se reproducen los esquemas y ahora llegan los profesionales de la política que nada tienen que ver con aquellos profesionales de prestigio que perdían dinero por su dedicación a la res pública. La izquierda ha ganado una vez más la partida y ha convertido el noble ejercicio de la política en una forma de ganarse la vida. La derecha sigue la rueda que marcan los líderes del zapaterismo en nómina. Sólo nos quedan los viejos liberales y los socialistas de toda la vida, los que aún levantan la voz y escriben un artículo o hablan sin miedo a las represalias del aparato. Frente a la grosería progre y reaccionaria de las JJ.SS., la lucidez ética y estética que da pie al razonamiento ilustrado de las senectudes socialistas.

El tabique de Berlín

2007-10-11T00:07:00.001+02:00

En 1990 se producen dos hechos históricos que cambiarán el curso de la Historia de Europa: Alemania vuelve a unificarse después de 45 años de división y Chaves accede a la presidencia de la Junta de Andalucía. Desde entonces ha llovido mucho a pesar del cambio climático, pero a la vista están los resultados. Alemania se ha estancado y Andalucía se ha convertido en el motor económico del viejo continente. Esto es lo que sostienen, sin ruborizarse, los barandas del régimen andaluz cuando afirman que nuestra comunidad autónoma crece más que el país de Goethe, y que dentro de unos cuantos años adelantaremos a la mayoría de los lander.

La Andalucía imparable de Chaves se gasta un pastón en propaganda para anunciar, a autobombo y platillo, la apertura de 5 kilómetros de autovía. ¡Cinco kilómetros! ¿Los alemanes han inaugurado alguna vez cinco kilómetros de autopista? Jamás. Allí las cosas se hacen o no se hacen. Una pizzería del barrio judío de Berlín anuncia una oferta suculenta: pizza por cuatro euros. En la parte baja del cartel, un círculo atravesado por una línea aclara que la pizza mide 26 centímetros de diámetro. Aquí, el amasador promete habitaciones individuales de hospital o vacaciones gratuitas para las amas de casa sin que nadie le ponga la cara colorada cuando incumple flagrantemente sus promesas. Seguro que en la pizzería berlinesa son incapaces de servir pizzas de veinte centímetros.

Los alemanes han conseguido en estos 17 años elevar el nivel paupérrimo de la RDA, tanto en lo económico como en el plano de los derechos humanos: causa estupor contemplar los restos de un muro en el que se dejaron la vida más de doscientas personas porque las autoridades comunistas les impedían salir de la madriguera. ¿Desde cuándo son pacifistas y libertarios los comunistas? Buena pregunta que alguien responderá algún día. En estos años, Andalucía ha derramado mil y una subvenciones que provienen, curiosamente, del mismo país que ha hecho un esfuerzo sobrehumano con sus hijos pródigos sin abandonar su compromiso europeo. Si supieran que ese dinero se ha ido en clientelismo político más propio del populismo mexicano que del desarrollismo europeo...

A todo esto, los berlineses hablan de su ciudad con un punto de pudor que sorprende hasta los límites de la estupefacción. ¿Cómo pueden decir que están saliendo trabajosamente de un nivel de subdesarrollo cuando la ciudad funciona como un reloj, la limpieza brilla por la ausencia de suciedad, y los edificios recién construidos conforman una exposición de alta arquitectura? ¿Acaso no han viajado a la Andalucía donde hay que subvencionar a los alumnos para que no abandonen los estudios? Un guía turístico berlinés tiene más nivel que la mayoría de los prebostes del régimen andaluz, ese ejército de paniaguados que funciona a golpe de argumentario.

Mientras Berlín ha derribado el muro que asfixiaba el aire puro de la libertad, el bueno de Manolo ha levantado un tabique chapucero que separa a los que viven de las subvenciones del régimen de los que se permiten el lujo de sobrevivir por su cuenta. El tabique de esta Andalucía berlinesa es propio de la guerrilla fría y maloliente que han puesto en marcha los sectarios de nuevo cuño que rodean al caudillo chavesiano. Ya está bien de que tilden de fachas a los que se oponen a semejante reparto de la tarta andalusí. Ya está bien de pagar de nuestro bolsillo el dinero que le permitirá a Chaves el reparto de la pasta con fines electoralistas. El círculo cuadrado remata el tabique berlinés. Las dos Andalucías se perfilan por obra y desgracia del dirigente más mediocre que imaginarse pueda. Dice que se retirará dentro de cuatro años y que su sustitución llegará al cabo de cinco, seis o siete años (sic). Que le den 6.000 euros y que se vaya al instituto. O al colegio, porque ya no sabe ni contar...
pacorobles63@gmail.com

Del metrocentro al guetocentro

2007-10-08T22:12:00.000+02:00

En su viaje o viraje al centro de la ciudad, el Julio Verne que está escribiendo el futuro de Sevilla con la ciencia ficción del presente está tratando de recrear algo que ya tuvo la vieja capital de Andalucía entre sus muros: el gueto. Un lector que se refugia en la guasa para darle válvula de escape a las atrocidades que cometen los que comen de válvula, nos remite un correo electrónico que rebosa inteligencia e ironía. Manuel Santana, que así se llama este lector de raqueta dialéctica, ha subido a la red y ha dejado una precisa volea léxica que debería responder, si pudiere, el virtuoso Rodrigo Torrijos, esa figura del revés perifrástico. Sostiene Manuel Santana que el Ayuntamiento de Sevilla pretende completar la hazaña tranviaria del metrocentro con el cierre al tráfico del casco histórico, lo cual desembocaría en el guetocentro.

Semejante hallazgo lingüístico va más allá de la paronomasia y se inscribe dentro de los chispazos ingeniosos que nos alumbran y que nos ayudan a desbrozar las sombras que el poder esparce para ocultar su ineficacia. Eso de peatonalizar el centro por las bravas, sin consenso ni planes concretos y elaborados, sin el referéndum que se celebró en Florencia cuando se hizo algo parecido, sin más explicaciones que la demagogia que babean los sociatas de solomillo al foie y los neoestalinistas de brigada ligera y dictatorial, es para ponerlo en un marco. Se han creído que son los amos de la ciudad, los nuevos señoritos que hacen y deshacen a su gusto y antojo. Eso sí: los coches oficiales podrán circular libremente por el centro mientras los sufridos contribuyentes deberán andar más que un cartero en Barcelona, que diría Chiquito de la Calzada peatonalizada.

Si fueran maquiavélicos –habría que suponerles una inteligencia que no brilla en las ruedas de prensa- podríamos pensar que todo esto se debe a un plan trazado previamente por esas mentes perversas que sólo piensan en el rédito electoral. Una vez que el centro deje de ser el núcleo donde reside la memoria colectiva y sentimental de los sevillanos, los votantes se convertirían en habitantes de distritos manejados a golpe de subvención, de cabalgata y ambigú, o de ese scalextric que IU ha montado en el Polígono Sur y que sirve, como bien señala el piloto Torrijos, de elemento de cohesión social. Han pasado de Marx a Mc Laren en menos que canta la gallina del clientelismo político. Los mismos que criticaban la cultura de abanico y macramé del PA gastan el dinero público en un scalextric gigantesco para que el personal que necesita cultura y educación se entretenga en estos menesteres. Deplorable.

Esta peatonalización se llevará a cabo, si la silenciosa y complaciente sociedad civil no lo impide, según el método acostumbrado. Señalaba el incisivo Juan Miguel Vega que aquí la casa siempre se empieza por el tejado. Que se lo digan a los sociatas que han pegado el autopelotazo de la Puerta Carmona: esos sí que han empezado a construir la nueva sede por el tejado de las seis plantas que han multiplicado por tres la altura primigenia del edificio. Con la peatonalización ocurrirá tres cuartos bien despachados de lo mismo. Primero se cortan las calles y luego ya se verá. Ni metro, ni tranvía, ni autobuses ecológicos ni nada de nada. En vez de acudir al centro, que la gente se quede en el barrio, donde el concejal de turno –con la ayuda de los colaboracionistas disfrazados de dirigentes vecinales- controla al personal para que no caiga en la tentación de votarle a la derechona.
El nuevo modelo de ciudad no es la Sevilla compacta, homogénea o policéntrica que vende IU mientras sus concejales callan ante el escándalo urbanístico más descarado que se ha vivido en los últimos años. El modelo de ciudad que están perpetrando estos mediocres venidos a más es una Sevilla sin Historia, una ciudad que se convierte poco a poco en una suma de barrios sin personalidad agrupados en torno a centros comerciales que podrían estar en cualquier lugar del mundo, una ciudad teledirigida por profesionales de la política que crecieron en las agrupaciones de barrio del partido y que no han hecho otra cosa en la vida que medrar y pegar carteles. El modelo de ciudad al que se dirige Sevilla es ese guetocentro que se convertirá en un parque temático lleno de turistas por donde circularán los coches oficiales de los nuevos señoritos: los que nos animan a montar en bici mientras ellos siguen montados en el taco.

Republicanos

2007-10-03T02:38:00.001+02:00

Los nombres y los apellidos de Juana Ruiz Rodríguez, Ana Isabel Pérez Nebreda, Juan Reyes Rodríguez y Rafael Alarcón piden mármol de Macael y bronce a juego. Estos cuatro ediles y edilas, que diría un virtuoso de la corrección genérica, pasarán a la Historia con mayúscula por la coherencia que han demostrado a la hora de defender sus ideales. Estos cuatro jinetes del Apocalipsis de Humilladero votaron un día a favor de la proclamación de la III República y al siguiente se desdijeron de su voto. Fieles a la versión grouchista que superó el marxismo antañón del PSOE, los cuatro ediles de Humilladero llevaron a la práctica el aforismo de Groucho: “Estos son mis principios republicanos, pero si no le gustan a Chaves, tengo otros”.

Bastó una llamada del bueno de Manolo para que los republicanos se volviesen monárquicos, algo que en el PRA –Partido del Régimen Andaluz- no es ninguna novedad. Todos estuvieron contra la OTAN en su día antes de volverse más atlantistas que Solana, por poner un ‘poné’. Los humillados concejales de Humilladero se han vuelto sobre sí mismos como si fueran calcetines de ideología mixta: mitad algodón republicano, mitad fibra sintética juancarlista. Si Nicolás Salmerón levantara la cabeza, ¿qué pensaría? Aquel prócer decimonónico dejó la Presidencia de la I República para no firmar una sentencia de muerte: sus principios le impedían la rúbrica. Ahora todo es tan distinto...

En los tiempos del borbollismo ilustrado ocurría otro tanto de lo mismo. Cuando Pepote estaba pasando el quinario de su destitución a manos del guerrismo, los alcaldes se le acercaban y le confesaban en voz baja: “Pepe, tú sabes que yo estoy contigo a muerte, pero es que quiero seguir siendo el alcalde de mi pueblo...” El Manual de supervivencia en la política andaluza es el libro más vendido –dicho sea lo de vendido en el otro sentido del término- de los últimos años. Todo vale con tal de mantenerse en el machito o en la poltrona, no vaya a ser que las feministoides a sueldo del régimen nos denuncien por usar tan machista diminutivo: algo que sería muy propio de esas damas que olvidan, por cierto, que fue su partido el que más se opuso al voto femenino durante la II República. Tan bien se lo han trabajado que cualquiera diría que Clara Campoamor fue la antecesora de María Teresa Fernández de la Vogue.

El republicanismo andaluz es así. De conveniencia. Como el Tireless o como el Prestige, como los incendios forestales o como los accidentes laborales. Hoy toca acusar a los que comparan las cifras de inversión en Cataluña con el anticipo que se ha traído Chaves de Madrid. Ayer era justo lo contrario: Chaves, Zarrías y Caballos eran el tridente que atacaba sin piedad al Gobierno de Aznar por sus concesiones a los nacionalistas catalanes. Si Erchave, como lo conocen en Humilladero, ha retrocedido en tantas y tantas cosas, ¿por qué nos extrañamos de la actitud ambivalente de estos republicanos con freno y marcha atrás?

Esa marcha atrás es la misma que se le ha metido a las promesas electorales que han jalonado el mandato chavesiano. Vacaciones, pagas, sueldos, viajes... Todo un catálogo más propio de una tómbola que de un partido de izquierdas. Con la III República pasa lo mismo. Un día nos levantamos con la franja morada y al siguiente la repintamos de rojo. La corona es de quita y pon. Juguemos en plan logsiano, a ver si nos dan seis mil euros por estudiar. La insoportable levedad de este régimen da pie a actitudes humillantes como la de esos concejales que deberían haber dimitido si tuvieran un ápice de dignidad. Pero ya se sabe. “Yo soy republicano hasta las trancas, pero como quiero seguir siendo concejal de Humilladero...” Seguro que estos cuatro ediles son capaces, encima, de escribir su ‘azaña’ sin hache.

El perfecto idiota

2007-09-27T23:03:00.000+02:00

El regreso del idiota es el libro que han escrito Plinio Apuleyo Mendoza, Carlos Alberto Montaner y Álvaro Vargas Llosa como continuación de aquel Manual del perfecto idiota que publicaron hacia una década. Desde entonces ha llovido mucho a pesar del cambio climático que pregonan los oráculos de la progresía ecologista, pero hay cosas que siguen exactamente igual: Castro en Cuba y Chaves en San Telmo, por poner dos ejemplos. Ya sabemos que nuestro presidente siente fascinación por el dictador cubano que encarcela a los disidentes y que no ha convocado ni una sola elección en el país que gobierna como si fuera un cuartel. Cada uno se siente fascinado por el modelo al que le gustaría parecerse. Lo que no nos cuadra es ese regusto por la permanencia en un sillón cuando no se hace otra cosa que vegetar y continuar aferrado a la inercia que siempre lleva consigo el paso del tiempo.

Los autores del libro retratan con exactitud y con mucho humor a los dinosaurios de la izquierda latinoamericana que viven en el siglo XXI con una ideología más propia del XIX. Dividen a los izquierdistas en dos grupos: la izquierda vegetariana, por la que sienten simpatía, y la izquierda carnívora, a la que zahieren y detestan. La primera es moderada y liberal, ha comprendido las ventajas del mercado libre y es capaz de presentarse a unas elecciones libres para ganarlas o para perderlas. La segunda es una mera dictadura, una forma renovada de fascismo o de comunismo, que a fin de cuentas es lo mismo cuando de pisotear las libertades se trata. La izquierda carnívora tiene sus baluartes en el patriarca Castro, en el payaso Chávez, en el ladino Kirchner, en el demagogo Correa, en el tramposo López Obrador, en el surrealismo de Hullanta Omala o en el indigenismo textil de Evo Morales.

En Andalucía nos gobierna una tercera vía que no es la carnívora ni la vegetariana, sino una izquierda distinta que se distancia de las dos y que ha conseguido situarse en un puesto de privilegio que deberían seguir sus correligionarios del resto del mundo: la izquierda marisquera. No hay más que ver a los sociatas chavesianos ante una fuente de cigalas. Son como la langosta: una plaga que ocupa todos los resortes de la Administración hasta conseguir que la gente confunda al partido con el gobierno, a éste con el parlamento, al poder legislativo con los ayuntamientos, y a estos últimos con la red clientelar de empresas públicas que hunden sus tentáculos en la empresa privada: la Junta es la mayor contratista de Andalucía, y eso se nota al final, cuando hay que pagar la cuenta de la mariscada autonómica y ese Chaves con ese se saca la billonaria cartera para apoquinar los acuerdos de concertación al ajillo. Todos están en el ajo, y el que se mueve no moja en el plato presupuestario.

La izquierda marisquera andaluza simpatiza, de lejos, con los regímenes dictatoriales que encarnan las utopías que profesaban estos adictos al langostino de válvula cuando eran jóvenes. En realidad les gustaría sentirse más cómodos en el sillón y no tener que aguantar a los líderes de la oposición que los denuncian cuando hacen trampas con la báscula o cuando nos dan camarón por bogavante. Son totalitarios de vocación. A Chaves le fascinó la figura de Castro cuando lo recibió en audiencia. En Estados Unidos, un profesor universitario le echó en cara a Ahmadineyad sus métodos. En Andalucía, otro profesor universitario se encarga de echarla la culpa de la falta de libertad de prensa... ¡a la misma prensa! Es el presidente de ese Consejo Audiovisual que no denunciará jamás que Canal Sur está creando al perfecto idiota. Vázquez Medel se ha convertido, así, en un colaboracionista más de esta izquierda marisquera que se ha situado por encima de la carnívora y de la vegetariana. Y se traga lo que haga falta con tal de chuparse los dedos.

El Pocero andaluz

2007-09-26T23:45:00.000+02:00

“Electoralismo es hacer promesas que no se cumplen”. Palabra de Chaves. Te alabamos, Manolo. Esto es para miccionar y no echar gota. Que le preparen un sillón en la Real Academia al presidente de la Junta de Andalucía, un sillón que ocupará en cuanto deje su cargo después de haberse llevado veinte años en la poltrona. La RAE debería editar las obras completas de nuestro Donmanuel junto con los hallazgos del otro Donmanué. Sería algo así como un nuevo pacto del Betis con Chaves y Lopera como aliados. De la ‘asandía’ loperiana, a la coalición (sic) de buques en el Estrecho de Gibraltar, o al tiro por la cuneta que no lo mejoran ni las greguerías de Ramón.

Si electoralismo es hacer promesas que no se cumplen, ¿quién puede presumir de electoralista más que el prometedor Chaves? El presidente andaluz promete aunque no pueda prometer lo prometido, que Canal Sur se encargará de entretener a las amas de casa con ese estilo ‘chavacano’, con uve de Chaves, para que no le recuerden sus promesas de sueldos al estilo Nescafé o de vacaciones gratuitas. De todo lo que perpetra el régimen andaluz, nada tan sangrante como esa fórmula chabacana que deriva en ‘chavacana’ y que sume a las mujeres que más necesitan la cultura en consumidoras de basura en ‘tapergüé’. De La Barraca de Lorca, a las burracas que se pasean por la pasarela mediática andaluza mientras las feministas del régimen asienten y callan.

El electoralismo, a todo esto, no consiste en prometer lo que se sabe de antemano que no se va a cumplir. Eso es engañar, estafar y mentir. Que cada uno aguante su vela o su cirio pascual, porque el régimen ha terminado con la cera que arde en la propaganda institucional y que les apoquinamos entre todos con nuestros impuestos. El electoralismo se produce cuando se emplean los recursos del poder en una eficaz campaña propagandística cuyo único objetivo es obtener el rédito del voto. En eso se distingue la democracia del caciquismo. A ver si nos vamos enterando.

Lo que sucede en Andalucía es que el régimen no practica ni siquiera el electoralismo, pues incumple sus promesas con una habilidad pasmosa. Si los vascos presumen de RH negativo, los andaluces podemos tirarnos el farol de poseer los mejores índices de amnesia política. Las obras públicas se dilatan en el tiempo sin que nadie le reclame nada al poder. Las ciudades de la Justicia se levantan o no, que eso es lo de menos. ¿El metro? Eso se queda para los fachas de la Comunidad de Madrid que construyen 90 kilómetros en tres años mientras nosotros seguimos con la línea 1 de Sevilla abierta en canal desde el siglo pasado: se inició, por si alguien no lo recuerda, en 1999.

Y ahora viene el bueno de Manolo con su promesa de construir miles de viviendas como si fuera el Pocero andaluz. Viviendas para todos y para todas mientras crece la desconfianza hacia los andaluces allende nuestras autonómicas fronteras. ¿Cómo es posible que reclamemos una deuda histórica en Madrid mientras aquí se atan los perros con caña de lomo y se prometen vacaciones para las amas de casa y viviendas sin ahogos hipotecarios? No es Carod Rovira todo lo que separa. Mucho ojo con lo que se pide por un lado y con lo que se ofrece por el otro. A ver si nos vamos a comer la gallina con los huevos de oro de la solidaridad dentro.

Habrá que explicarles a catalanes y madrileños que las viviendas del Pocero andaluz no son más que puro electoralismo. Y si les queda alguna duda, les recitamos como un mantra chavesiano la definición de electoralismo que nuestro Pocero virtual ha acuñado con su maestría léxica: “electoralismo es hacer promesas que no se cumplen”. Cambien la palabra promesas por el vocablo viviendas y comprobarán que Pocero sólo hay uno y trabaja en Seseña.

La santa sede

2007-09-23T23:32:00.000+02:00

Decíamos ayer, que en esta vanidosa feria de las vanidades fue el domingo pasado, que Sevilla es la Nova Roma, la heredera directa de la ciudad imperial y barroca. Si entonces hablábamos del coliseo loperiano que el ditero del Fontanal –no confundir con la Fontana de Trevi- va a construirse con el dinero de la recalificación que el Ayuntamiento de progreso le ha puesto en bandeja, hoy no tenemos más remedio que hablar de la santa sede con minúsculas laicas que el PSOE hispalense está levantando, y nunca mejor dicho lo de levantando, cabe la Puerta Carmona. Inciso muy sevillano: aquí siempre se dijo Puerta Carmona, sin preposición.

La santa sede se elevará sobre su propia planta como se alzó la magnificente –rancio vocablo- cúpula de Miguel Ángel en la Basílica de San Pedro. Que para eso Sevilla es como Roma, y alberga en su seno un Estado independiente, una república de Ikea que se monta y se desmonta sus propios edificios, que por algo son los nuevos amos de la ciudad. El Estado Vaticano al sevillano modo tiene su papa y todo, un papa vitalicio con despacho en el palacio que acogió al seminario. No es Benedicto, sino el bueno de Manolo. Una mezcla de Pío XII y de Juan XXIII pasado por Pablo VI y por Los Pajaritos: ya que estamos con las barriadas, sigamos el camino que nos trazó en vida el filósofo Silvio.

El bueno o benedicto de Manolo, papa de San Telmo en esta ciudad de papafritas, sabe que su Estado Chavesiano tiene bula. Y gula, ese pecado que ejercen los clérigos de su laica congregación en los reservados de los mejores restaurantes de la ciudad según el método ideado por el cardenal Paganini: el que visa no es pagador. El Estado Chavesiano se basa en esa versión del sermón de la montaña donde se escriben las tablas de la ley urbanística: del Monte Sinaí, al Monte Seirín. El partido único, que en Sevilla es el único partido que todo lo gobierna, adora al becerro de oro del urbanismo aunque luego vaya pregonando lo contrario. El pelotazo que han dado en la santa sede de la Puerta Carmona es la señal inequívoca de que están por encima del bien y del PGOU.

A todo esto, al cardenal Monteseirín le ha salido un monaguillo de lujo, un acólito turiferario que va echando incienso por la pipa que antes exhalaba el humo del tabaco. Con su incensario en forma de cachimba, el otrora reivindicativo Rodrigo Torrijos se ha convertido en el Múo de San Francisco, versión laicista del Múo de Santa Ana que lleva en Semana Santa la cruz parroquial, vulgo manguilla. Torrijos prefiere llevar la cruz del mangazo ajeno con sus ciriales de guardia: Lolo Silva, que tiene pinta de monago posconciliar, y Jon Ander Sánchez, ese sacristán con hechuras de canónigo que guarda en la sacristía de IU las esencias del comunismo rancio.

El párroco Viera va diciendo por ahí que el partido, esa iglesia sin Dios y con minúscula, ha tenido suerte con la recalificación. Como la fe mueve montes, montañas y ‘monteseirines’, seguro que hay gente que se lo cree y todo. Aquí la fe no consiste en creer en lo que no se ve, sino en mirar a otro lado para no creerse lo que ha ocurrido en la Vía de la Recalificazione que llega hasta la santa sede de estos poceros hispalenses, de estos recalificadores en casa propia. El pocero de Seseña empezó cavando y los ‘psoeros’ ya están levantando azoteas y multiplicando, gracias al sermón del Monte Seirín, los panes y los peces de un urbanismo que no está bajo sospecha: más descarado no puede ser.

Cuando hagan el sótano es posible que salgan los muertos que reposan en lo que fue antaño el convento de San Agustín. El doctor de la Iglesia dejó una máxima que resumía la moral cristiana en una frase: “Ama y haz lo que quieras”. Los tiempos han cambiado, y en la santa sede que ocupa parte de lo que fue convento se repite sin cesar la jaculatoria: “Recalifica y haz lo que quieras”. Recalifica tu santa sede, emite facturas falsas, mete dinero negro en bolsas de plástico, coloca a los tuyos en puestos de libre designación, inventa cargos para darle un sueldo al que te mantiene en la estructura interna del partido... No hace falta que cumplas tu palabra: ni metro, ni Ciudad de la Justicia ni nada de nada. Haz lo que quieras: eso es todo.

Saben que pueden perpetrar lo que les dé la gana, que para eso el pueblo los vota y los seguirá votando pase lo que pase. Ahí está el secreto de lo que sucede en la Nova Roma que acoge al Estado Chavesiano y chabacano que gobierna el recalificador Monteseirín bajo el papado del bueno o benedicto de Manolo, el papa ideal para la ciudad de los papafritas.

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Crujíos y crujías

Chavesiano y chabacano. El Ayuntamiento de Sevilla no ha tenido más remedio que meter en cintura a su propio partido. Las obras en la santa sede del PSOE se han paralizado porque han incumplido la ley. ¿Cómo puede exigir un partido que los ciudadanos paguen sus impuestos si ellos mismos incumplen las normas que dictan? En un país medianamente democrático estarían rodando cabezas. Aquí no se mueve nadie. Chaves ya dictó su sentencia absolutoria: todo se está haciendo conforme a la ley. Mentira cochina. Este papa de los papafritas no dice la verdad ni cuando se equivoca. Lo chavesiano y lo chabacano son la misma cosa. Estamos hartos de que manejen la ciudad como si fuera su cortijo, pero eso es lo de menos. Mientras el pueblo tenga pan, cerveza y fútbol, los cimientos del poder se mantendrán intactos. Han derribado una crujía de forma ilegal pero el pueblo no les meterá un crujío en las urnas.

La casa de Manolo

2007-09-21T14:57:00.001+02:00

En tu casa, Manolo. Quedamos mejor en tu casa sevillana, en la sede del partido que vais a dejar de dulce cuando la terminéis, en esa antigua casa de 1906 que dejará de ser una muestra de la rancia arquitectura modernista para convertirse en una demostración de la posmodernidad chavesiana. El lunes nos hacías, compañero presidente o presidente compañero, en tu artículo de El País la pregunta que dirigían los buitres ligones y leonados a la pieza propicia antes de llevarla al huerto o al SIMCA: ¿en tu casa o en la mía? La respuesta es obvia, buen hombre: siempre en la tuya.

Tu casa sevillana dejará de tener dos plantas para convertirse en un inmueble de seis. Es la multiplicación de los planes y los peces, que también se llama. Se multiplican los planes generales, los estratégicos, los de protección al patrimonio arquitectónico, pero en realidad la multiplicación que funciona es la que hacéis en el partido con la calculadora que os dieron de regalo cuando comprasteis la cafetera de Juan Guerra. Se trata de multiplicar los pisos, las plantas, los metros cuadrados que en esa zona de Sevilla son de oro puro. De momento habéis conseguido que la finca multiplique su valor por diez. El mil por cien, que también se llama. Y eso tiene mérito, Manolo, mucho mérito.

Nos tomaremos esto a guasa, le aplicaremos el ungüento de la ironía para no llamar a las cosas por su nombre, que tú bien sabes que el Diablo Cojuelo entró en Sevilla por la Puerta de Carmona y pasó por el lugar donde hoy tenéis vuestra casa del partido. Ese pícaro levantaba por las noches los tejados de Madrid para enseñarnos lo que se cocía en la intimidad de los hogares, para destapar la costra de hipocresía que envolvía a la España imperial. Ahora podría hacer lo mismo y alzar el velo de los tejados que vosotros, los que os llamáis socialistas, estáis levantando en vuestra propia sede para crecer hacia arriba, para multiplicar vuestro patrimonio gracias a la especulación que luego denunciáis como si no fuerais los primeros a la hora de practicarla.

Habéis dado un pelotazo, Manolo, y tu propio peón de confianza -¿o ya no confías tanto en él como entonces, cuando te sirvió para descabalgar a Caballos?- lo ha dejado claro. “Hemos hecho una buena inversión y hemos tenido suerte”, afirma Viera sin cortarse un pelo. ¿Suerte? ¿Desde cuándo se llama suerte al manejo del urbanismo en beneficio propio? ¿Qué estaría bramando tu fiel Pizarro, ese altavoz que te ha salido mejor que los que se vendían en tu Ceuta natal, si esto lo hubiera hecho la derechona? Utilizáis las instituciones en beneficio del partido, y a eso no hay quien os gane, Manolo. Engrasáis la maquinaria electoral con los préstamos que conseguís como sea: recalificáis la casa del partido y luego pedís el préstamo para la campaña electoral. Así, cualquiera. Hasta Monteseirín es capaz de hacerlo, Manolo, y mira que no es precisamente una lumbrera.

¿En tu casa o en la mía? En la tuya siempre, Manolo, en la tuya. A no ser que uno vaya de honrado por la vida. En ese caso tendremos que quedarnos en nuestras casas, en las que pagamos a golpe de hipoteca sin que nadie nos las recalifique por la cara. La vida es así, Manolo. No puedes ir de honrado y de especulador al mismo tiempo. La tortilla de la foto ha caducado. El bueno de Manolo es una caricatura que te hizo Felipe y que ya está más que borrada por el tiempo... y por el lápiz del urbanismo que manejáis a vuestro antojo. En vuestra casa hay tanto sitio que ya se han metido los de Izquierda Unida. Ahí tienes al comunistoide Rodrigo Torrijos guardando silencio y colocando a los suyos. Si Anguita levantara la cabeza... O la voz. Pero tú no te preocupes, Manolo. La casa es tuya. Y Andalucía, tu cortijo. Y a ver si la próxima vez que el Diablo Cojuelo pase por la Puerta de Carmona lo invitáis para que se sienta, ése sí, como en su propia casa.

Fracaso escolar

2007-09-18T21:41:00.000+02:00

“El que murió su padre y le cantó unas coplas, / aquel que herido en Niza palmó de una pedrada, / una que levitaba, / el que empezó en la cárcel su novela, / quien tuvo muchos dramas, muchos hijos y amantes, / el que insultó a la reina, / el de las golondrinas, / aquel homosexual fusilado en Granada, / el pastor que murió enfermo en prisión. / Se notaba que a todos les gustaba escribir, / les iba el rollo ese de la poesía”. Este poema de desahogo se titula “Conocimientos del alumno al final del curso”, y lo ha escrito Diego Reche, profesor de Lengua y Literatura, almeriense comprometido con la enseñanza pública hasta el extremo de organizar una serie de actividades literarias que jamás olieron los desertores de la tiza que hunden sus respectivos traseros en los escaños del poder.

Diego Reche sí tiene autoridad moral e intelectual para describir el fracaso de un sistema educativo que hace aguas. El presidente de la Junta ya lo reconoce, desmintiendo a su cínica y cándida consejera, la misma que hasta hace dos días acusaba a los que denunciaban lo mismo que reconoce su jefe de gabinete. ¿Se atreverá a decir doña Cándida Martínez que Chaves criminaliza o demoniza a la juventud andaluza? Que tome nota del poema del profesor Reche y que no se salga por la tangente. Y de camino, ya que le coge cerca, que deje de decir “vintitrés”, que eso es un vulgarismo inaceptable en una sede parlamentaria. ¿O es que su didáctica del buen rollito le permite perpetrar semejante atentado al idioma? A lo mejor resulta que los diptongos son fachas y carcas...

Ante el fracaso escolar que ya ha reconocido hasta el mismo Chaves, el propio presidente de la Junta esgrime un curioso argumento: estamos pagando tantos años de analfabetismo, de falta de plazas escolares, de retraso educativo... Eso no se lo cree el bueno de Manolo ni harto de eslóganes modernizadores. ¿Cómo es posible que el mismo tendero nos venda, y a la misma vez como diría el mimado Lopera, que Andalucía está a la vanguardia de las nuevas tecnologías mientras reconoce el fracaso escolar de una generación que está pagando ahora el retraso de sus abuelos? Porque los padres de los alumnos de hoy, no lo olvidemos, cursamos la EGB sin problema alguno, y aunque no fuéramos a selectos colegios privados como la mayoría de los sociatas que ocupan el poder sabemos distinguir perfectamente entre una colisión y una coalición, términos que el presidente de la Junta confunde como si fueran la misma palabra.

Chaves puede salirse por la tangente del pasado sin pudor alguno, pero ha de asumir que el fracaso escolar tiene nombre y apellidos, logsianos irresponsables que siguen al mando de la Consejería de Educación. Los abuelos de los niñatos que desprecian la educación gratuita y que impiden el desarrollo de las clases no tienen la culpa de nada. Es más: respetaron a los maestros durante el poco tiempo que estuvieron en la escuela, y aprovecharon lo poco que aprendieron para salir adelante y para buscarles a sus hijos un futuro mejor que el suyo. Al cabo del tiempo comprueban, en sus propios nietos, que todo se ha ido al garete, que la educación brilla por su ausencia, que se ha perdido un respeto que para ellos era reverencial. ¿Y encima va a venir ahora el responsable de este fracaso para echarles el muerto de la Logse encima?

El profesorado andaluz debe levantar la voz de una vez. No puede seguir sometido a los dictados de esta dictadura pedagógica de la corrección política, de la congregación logsiana para la doctrina de la ESO. Que se lea Chaves el poema del profesor Reche. Que se lo pase a su cándida y cínica consejera. Y que se dejen de cuentos y pamplinas: la educación, como el futuro, nunca puede esperar.
pacorobles63@gmail.com

El coliseo loperiano

2007-09-17T11:26:00.000+02:00

Un paseo por Roma nos devuelve lo mejor y lo peor de la ciudad que se define, entre sus mil y un títulos oficiales y oficiosos, como la Nova Roma. Da igual que hayan cerrado la cafetería que llevaba ese nombre y que acogía en sus tardes de merienda y tertulia a las señoras que sobrellevaban la crisis de Los Remedios con la fingida dignidad que dan las joyas de la abuela y la permanente rociada con violetas imperiales. Sevilla es la Nova Roma y la Jerusalén de occidente, el Ámsterdam de los porros que promueven sus dirigentes más progres, el San Francisco trufado de tranvías, El Cairo con pinta de hormiguero caótico, la Marrakech que atardece con el sol enredado en el laberinto del zoco. Sevilla es todo eso y mucho más. Y a veces es, incluso, ella misma.

Un paseo por el atardecer romano de septiembre, con el otoño anunciándose en la brisa fresca que llega desde el Tíber, nos descubre uno de los resortes que manejan los políticos de la vieja Híspalis para mantenerse en el poder. Desde la Domus Aurea que lleva en su leyenda el incendio que provocó Nerón se contempla el Coliseo que levantara Vespasiano en el año 72 y que Tito terminara ocho años después. Los romanos del siglo I tardaban en erigir un edificio para 50.000 personas lo mismo que tardamos nosotros, en el siglo XXI, para restaurar los azulejos de la Plaza de España. El coloso Coliseo se alza al final de los foros imperiales como un monumento al lema que seguían fielmente los emperadores de Roma: pan y circo.

La entrada al anfiteatro era gratuita. El emperador se encargaba personalmente de que no faltara de nada en la arena: ni gladiadores dispuestos a dejarse la vida, ni leones con más hambre que un concejal delante de una fuente de langostinos. Todo por el pueblo que adoraba a los gobernantes que le ofrecían esos espectáculos que saciaban su sed de entretenimiento y diversión. De aquel pan y aquel circo, a esta ciudad de pagas y fútbol. El poder reparte paguitas y subvenciones para que el personal pueda llenar el carrito de la compra, y hace lo que sea preciso para que el fútbol, esa versión contemporánea del circo romano, no falte nunca.

Mirando la magnificencia del Coliseo de Roma se entiende que el Ayuntamiento de Sevilla le haya puesto al dueño del Betis una recalificación en bandeja para que el emperador Loperae pueda seguir ofreciendo tardes de gloria o de manqueperdismo a su centenaria afición. El Betis cumple un siglo, cifra que es una insignificancia si la comparamos con las diecinueve centurias largas que el Coliseo lleva en pie. Nada hay nuevo bajo el sol de Heliópolis, que por algo es la ciudad del astro rey. El Ayuntamiento de los pobres, de los progres, de la ciudad de las personas prefiere los mastodónticos edificios que se levantarán junto al coliseo de Donmanuelensis Diterus Loperae antes que los delicados hotelitos de la Exposición del 29.

Todo sea por el fútbol y por sus dirigentes. Aunque en ese todo esté incluida la vergüenza ajena que nos producen las muestras de admiración hacia los presidentes del
Sevilla y el Betis por el apretón de manos que se dieron la noche del centenario verdolaga. La ciudad está perdiendo los papeles a unos pasos agigantados. ¿Por qué hemos de alabar a Del Nido y a Lopera? ¿Acaso no han hecho algo que entra dentro de la normalidad y de las buenas maneras? Los mismos que callaron cuando estos dos empresarios del circo futbolero calentaron a sus aficiones hasta llegar al extremo de la violencia, se ponen ahora en primera fila de baboseo para enaltecerlos.

Los políticos, a todo esto, se apuntan al carro y a la cuadriga. Si el culto Emilio Carrillo –el apellido ayuda- se entrega en brazos del beticismo balompédico, ¿qué podemos esperar del resto de la cuadrilla? ¿Y Torrijos? ¿Dónde dejamos al demagogo mayor de la ciudad, si él mismo se encarga de dar codazos para situarse en primera línea de foto con los que eran, hasta que IU llegó al poder, los máximos exponentes del facherío sevillano? Los cambios de chaqueta se han convertido en un intercambio de camisetas. Torrijos y Del Nido juntos y revueltos, con el emperador Loperae recalificando los terrenos aledaños al coliseo que lleva su nombre aunque el terreno sea del Ayuntamiento que tantas facilidades les da a los que más tienen.

Nihil novum sub sole. Nada nuevo bajo el sol que trae el calor del membrillo. El poder de la ciudad entrega la cuchara y los terrenos a los mismos que se niegan a darle uso a ese coliseo con pinta de mausoleo que es el estadio presuntamente olímpico. Para enterrarlo del todo, nada mejor que ponerle el nombre de un deportista muerto. Sic transit Lopera mundi...

Semifredo de Monteseirín

El paseo por Roma nos lleva a la cremería Monteforte. La especialidad de la casa es el semifredo de zabaglione. Del semifredo en Monteforte, al semifredo Monteseirín, ese semialcalde que se entregó en brazos del PA y que ahora hace lo propio con los poderes fácticos de la ciudad. Decir lo contrario de lo que se hace tiene réditos electorales, y eso lo sabe muy bien el Semifredo hispalense. O su media naranja, ese Torrijos que podría darle nombre a una pastelería que cumpliera los cánones de la Sevilla más propia. Torrijos le sirve torrijas recalificadas en la miel del dinero al emperador Loperae para que no se moleste el padre putativo de las criaturitas verdiblancas. Nunca se hicieron las cosas con tanto descaro. Pan, circo, fútbol, torrijas y semifredos. El pueblo puede divertirse tranquilamente, que nunca les faltará de nada en esta ciudad gobernada en comandita por los que jamás se atreverán a volar sobre el cuco Del Nido.

El pisito

2007-09-13T15:59:00.001+02:00

El próximo año se cumplen las bodas de oro de “El pisito”, el primer medio siglo de la película que le escribió Rafael Azcona a Marco Ferreri. Una joven pareja compuesta por Rodolfo (José Luis López Vázquez) y Petrita (Mary Carrillo) no puede casarse porque no tienen piso. Para remediar la situación, el novio contrae nupcias con doña Martina, una anciana a la que da vida Concha López Silva, con la esperanza de que la vieja palme pronto y el novio pueda heredar el pisito. Pero hete aquí que la provecta novia –que no la novia probeta- se viene arriba con el matrimonio y dura más que un martillo metido en manteca o que Chaves en San Telmo: la pareja se hunde en una depresión que pone fin al humor negro que destila la película.

Han pasado casi cincuenta años y en Andalucía seguimos como entonces. El novio Rodolfo es, ahora, Gaspar Zarrías: el parecido con López Vázquez siempre ayuda en esto del histrionismo. El novio Gaspar seduce a la Andalucía joven con la promesa de pisitos que remediarán su falta de techo para crear un nido de amor en el que criar a sus criaturitas: la cursilería viene muy bien en estos casos. Y al igual que el protagonista de “El pisito” se casa con doña Martina, personaje interpretado por Concha López Silva, nuestro López Vázquez se echa en brazos de otra Concha, de apellidos Gutiérrez del Castillo, y de profesión su Consejería de Obras Públicas.

A Concha Gutiérrez sólo la creen los que desconocen sus flagrantes incumplimientos de promesas: líneas de metro que no se inauguran en la fecha prevista y que nadie sabe cuándo entrarán en funcionamiento o ciudades de la Justicia mil veces presentadas y nunca iniciadas. Con esos avales viene doña Concha para que le compremos su promesa de pisitos para todos y para todas. Además, ¿desde cuándo se lanzan las promesas electorales desde el Gobierno? ¿Esa tarea no estaba reservada para los partidos políticos en las democracias parlamentarias? En este “PRIsito” al mexicano modo que se han montado los barandas y las barandillas del régimen andaluz se confunde el partido con el Gobierno hasta unos límites que harían temblar los cimientos de la comunidad autónoma: pero como los pisitos no están ni siquiera pintados en el plano, los cimientos no tiemblan por mucho que se meneen los fundamentos del sistema parlamentario.

Doña Concha pretende que nos creamos algo que no está ni siquiera en el aire. Borradores van y borradores vienen como aquella vaga promesa de los sueldos y las vacaciones a las amas de casa, o las habitaciones individuales de hospital. Y ahora viene la mayor: en el hipotético e hipotecado caso de que se cumpliera lo que prometen, ¿qué debería agradecerle el pueblo soberano a este nuevo Utrera Molina que se apellida Chaves González? ¿Acaso no pagaría el personal su pisito con el tercio de su sueldo? ¿A qué viene entonces ese tufillo a proteccionismo postfranquista que exhala la propaganda oficial de la Junta?

Un tercio del sueldo para el pisito y otro tercio para los impuestos directos, los indirectos, los de penalti, las tasas, los ibis, los arbitrios, los sellitos del coche y demás parafernalia impositiva que permite mantener el paquidérmico aparato autonómico. Gracias a la propuesta del pisito terciado, los andaluces y las andaluzas podrán vivir con un tercio de su sueldo tan ricamente. ¡Y encima deberán agradecerle a su presidente un plan de vivienda que los hipotecará como hasta ahora se ha hecho!

La feria electoral ha comenzado seis meses antes del día D. El régimen ha montado la tómbola que cambia papeletas de voto por promesas. La voz de Gaspar Zarrías, nuestro López Vázquez regional, anuncia el premio gordo al estilo de los feriantes antiguos. Megáfono en mano, que para eso controla los medios, el novio de la Andalucía joven entona con voz de prestidigitador ferial: “¡Qué alegría, que alboroto, otro pisito piloto!”
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De Chaves a Pepu

2007-09-06T00:56:00.000+02:00

Fiel a su estilo, el presidente Chaves visitó a los jugadores de la selección nacional de baloncesto que se preparan para iniciar el Eurobasket en Sevilla. La capital de Andalucía es el lugar ideal para los que buscan palmas, jaleo, animación, banderas al viento y forofismo sin límite. Sevilla es la ciudad perfecta para acoger una boda real o un acontecimiento deportivo. De los funerales populares no hablamos por respeto al finado: a la vista está lo que ha sucedido y no hacen falta comentarios.

Decimos que Chaves ha visitado a los baloncestistas españoles siguiendo su peculiar estilo porque una vez más se cumple la máxima del político profesional: arrímate a los éxitos y aléjate de los problemas. El presidente de la Junta prefiere la cancha de baloncesto al Campo de Gibraltar, el basket al New Flame, la foto con Gasol antes que el gasoil que podría derramarse por la costa andaluza. Así ha sido siempre y ahora no va a cambiar. Si gobernara el PP en Madrid, otro gallo cantaría. El todopoderoso aparato político, logístico y mediático del régimen volvería a ponerse en marcha para la operación ACB, que no son las siglas de la liga española de baloncesto, sino las del dispositivo que se monta en estos casos: autobús, consigna y bocadillo. ¿O no fue eso lo que hicieron cuando el Tireless?

La foto de Chaves con Gasol nos deja pensativos. ¿Por qué ganó España el Mundial de Baloncesto y Andalucía sigue a la cola del Campeonato Europeo de Regiones? La respuesta está en la foto. La selección española está liderada por Pau Gasol, un tipo que ha dejado atrás el mamoneo nacionalista que pretende fragmentar el deporte español en seleccioncillas regionales. Además, Gasol no está ahí por su fuerza en el organigrama de la Federación Española de Baloncesto, ni por sus contactos con el aparato de la selección, ni por amistad con el seleccionador Pepu Hernández, ni por una carrera deportiva que se haya fraguado en la sombra donde se cuece el poder federativo. Gasol está en la foto por una sencilla razón: porque es el mejor.

La diferencia entre Chaves y Pepu Hernández estriba precisamente ahí. El primero elige para sus consejillos de gobierno a los mediocres que tienen fuerza en el aparato del partido, a los políticos profesionales que no han hecho nada en la vida, a los que cumplen su taxonomía de cuotas, sensibilidades internas, paridad de género, procedencia provincial y demás zarandajas. En otra palabra: no son los mejores, sino los que mejor se adaptan a su visión ultraconservadora y alicorta del poder. En cambio, el entusiasta Pepu se dedica a buscar a los mejores tiradores, a los que manejan adecuadamente los tiempos del partido, a los que añaden brillantez y creatividad en ataque a la férrea disciplina defensiva.

¿Se imagina a Pepu Hernández confeccionando una selección por cuotas autonómicas? ¿Sería capaz de dejar fuera a la bomba Navarro para que un extremeño o un murciano pudiera ocupar su plaza? ¿Marc Gasol entraría en el equipo simplemente por ser hermano de Pau, como sucede en esta Andalucía de sobrinazgos? ¿Garbajosa tendría que acreditar su fidelidad a Pepu como hacen los alcaldes socialistas que reciben los mejores balones de oxígeno del base Zarrías mientras los peperos, los andalucistas o los de IU se quedan sin tirar una sola vez a la canasta de las inversiones públicas?

Las comparaciones son tan odiosas como ciertas. Pepu Hernández ha conseguido que los españoles que juegan en la NBA se comprometan con la selección hasta el límite de jugar al borde de la lesión. Chaves no ha nombrado jamás a un personaje brillante de la sociedad civil andaluza como consejero de su gobierno de mediocres. Es posible que a estas alturas, y visto lo que se sienta en San Telmo, el llamado a filas le respondiera que no. Y entonces al presidente le saldría, como él dice, el tiro libre por la cuneta.

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