Flamenca descalza

Cuando la tarde cae después de la estocada que se hunde en las agujas del Aljarafe, ella viene por el puente después de un día de Feria en el sentido pleno del término. En su cuerpo se retuercen las volutas del volante y la cadera, la rotundidad del cuerpo femenino que serpentea el talle mojado por los goterones en flor de los lunares del vestido. Va envuelta en el mantoncillo que cubre los hombros levemente caídos por el cansancio. En sus ojos se adivina una pasión fugaz. Clava la mirada en la dársena, en el rizo ondulante de las aguas quietas: en la Feria todo es un engaño, como en el río que no se mueve jamás. Lleva en sus manos los zapatos manchados de albero. Entonces recordamos a Ava Gardner en “La condesa descalza”. Ese erotismo que impregna el perfil sinuoso de la sugerencia se queda ahí, en la escena que conmueve a un individuo que pasa junto a ella y que no se parece en nada a Humphrey Bogart. No es que ella no lo haya mirado a él: es que ni siquiera lo ha visto...