Los bancos de Central Park

Cuando un rancio hispalense –valga la redundancia- se da un garbeo por la capital de los rascacielos es inevitable que se dedique a comparar la grandiosa manzana de Manhattan con la que fue un día la reina del grande océano: así llamó a Sevilla Fernando de Herrera, que fue escritor antes que instituto de la ‘acolapsá’ Palmera loperiana. El rancio cayó en esa tentación que vive arriba, en las agujas de la torre Chrysler o en la antena del Empire, pero que también tiene su reflejo en las zonas más íntimas y recoletas de la ciudad. Por ejemplo, en los bancos de Central Park o del Riverside, alias la orilla del río Hudson.

Cuando hablamos de bancos no nos referimos a las oficinas donde se mueve el dinero a espuertas digitales, sino a los humildes bancos de madera que los neoyorquinos financian con el dinero de sus respectivos bolsillos. He ahí la gran diferencia entre una la capital del Nuevo Mundo y la ciudad que fue puerto y puerta de las Indias en el dorado y plateado siglo XVI. Allí los ciudadanos aflojan la pasta para que los bancos luzcan el hierro y la madera en su cotidiano esplendor mientras por estos lares vemos como algo normal que el niñateo se cargue los bancos de cerámica de la Plaza de España o los que se instalan continuamente en los barrios y barriadas que más quisieran parecerse a Harlem.

Unas plaquitas metálicas con el nombre del patrocinador del banco da fe de esta presencia de la sociedad civil en el mobiliario urbano de la ciudad. Son leyendas que en algunos casos llegan a emocionar: el hijo que recuerda a su madre cuando lo llevaba a disfrutar de la infancia en aquel parque, o ese anciano que deja escrito en la chapita el nombre de la mujer amada con la que compartió años y años de paisaje verde y descanso bajo la sombra de este árbol. Y si nos damos una vuelta por los excelentes museos de la ciudad, entonces nos encontramos con soberbias colecciones de arte que en vez de reposar en mansiones privadas se exhiben en lugares públicos para que todo el mundo pueda disfrutar de Rembrandt o de nuestros paisanos Velázquez y Murillo.

Aquí, en la ciudad que fue la Nueva York del Siglo de Oro, los magnates son simples mangantes que se dedican a lo contrario, o sea, a trincar del erario público a través de subvenciones o de contratos a dedo mientras guardan celosamente sus propiedades para que nadie pueda disfrutar de ellas. En la inmensa mayoría de los casos ni siquiera tienen el gusto de aquel Frick que buscó por Europa los bronces de Miguel Ángel o de Sangallo, los cuadros soleados de Turner o los enigmáticos cuadritos de Vermeer que pueden verse en su palacete. En vez de este refinamiento, el azulejo que cubre salones alicatados como cuartos de baño.

Este contraste lo explica casi todo. En Estados Unidos las fundaciones tienen como misión la redistribución de la riqueza. Cuando alguien triunfa en la vida y gana una cantidad de dinero que nunca podrá gastar, dedica una parte de esos beneficios a la comunidad. Así se formó el Metropolitan, un museo donde las obras de arte no están ordenadas cronológicamente porque se muestran en salas que llevan el nombre de quien las compró y luego las donó. Aquí las fundaciones se montan entre cuatro pícaros arrimados al poder para pedir unas subvenciones amañadas, algo que los norteamericanos no podrán entender jamás. Así se colocan los amigotes del baranda de turno, que se dedican a dar premios o a organizar saraos intelectualoides con el fin de seguir colocando a más gente del partido que lo controla casi todo.

Cuando un rancio hispalense sale de la ciudad es inevitable que surja la comparación, siempre odiosa. ¿Cómo se puede comparar el Rockefeller Center con el Lopera Building de Jabugo Street? ¿El Madison Square Garden tiene algo que ver con el infrautilizado Auditorio Rocío Jurado? ¿Por qué se llenan diariamente los teatros que acogen los musicales de Broadway a pesar de que las entradas sean carísimas por la falta de subvenciones públicas? ¿Qué tiene en común este alcalde que promete varias veces los mismo con ese Giuliani que terminó con la inseguridad ciudadana en cuanto se lo propuso?

Las preguntas van cayendo por su propio peso. Las respuestas tal vez estén en esas plaquitas mínimas y discretas que permanecen intactas en los bancos de Central Park mientras la cerámica de la Plaza de España sufre el vandalismo del niñateo y la desidia de los políticos. Cuando la sociedad civil apenas existe es irremediable que la ciudad se hunda. Tal vez por eso hay algunos que quieren que en Sevilla se instale la réplica del Titanic.