Africanos de Jaén

Africanos de Jaén, inmigrantes sin techo, decidme en el alma: ¿quién os ha dado de comer durante estos días, quién se ha preocupado por buscaros una manta y un lugar donde pasar la noche, quién os ha mirado a los ojos y ha visto algo más que un posible votante de la red clientelar y electoral en que se mueve el Régimen andaluz? ¿Quiénes os han tratado como hermanos, como prójimos, como personas con dignidad? Han sido los de siempre: las almas caritativas de Cáritas y los espíritus filantrópicos de Cruz Roja, un párroco que no se resigna a mirar para otro lado y los militantes de IU que os han abierto su sede. El resto ha sido, como siempre, el silencio oficial de una Junta que sólo vela por los intereses del partido que la sostiene, o viceversa. Porque aquí hay que preguntarse quién fue antes, si el huevo del PSOE o la gallina de la Junta.

No hay más que ver la foto de Manuel Cuevas que publicaba ayer este periódico, la foto que jamás recibirá –y a mucha honra- ninguno de esos premios que reparte el poder para seguir alimentando la propaganda oficial. Los africanos de Jaén, los herederos legítimos del verso rebelde de Miguel Hernández, comían en un salón parroquial bajo la efigie de San Juan Bosco. ¿Debería haber descolgado el cura la foto del santo salesiano para no herir la sensibilidad de los que no profesan la religión católica? ¿Habría sido aconsejable un dictamen sobre multiculturalidad y laicismo de alguno de los observatorios que mantiene la Junta para que los suyos se entretengan en naderías con tal de cobrar un sueldo del erario público?

La demagogia cae de golpe cuando el hambre llega al estómago, cuando el frío cala los huesos, cuando hay inmigrantes durmiendo al raso mientras la todopoderosa maquinaria del Régimen sigue atrincherada en las mil y una instituciones que mantienen la tramoya de la burocracia. El presupuesto billonario de la Junta de Andalucía no da para una solución de emergencia, para leche caliente y galletas, para salvar los muebles de la dignidad que están arrumbados en la calle y que tienen ojos y lengua, corazón y frío en las manos y en los pies que han recorrido un continente en busca de algo que no era esto, como diría Ortega y Gasset.
¿Es que no hay nadie con entrañas en la Junta de Andalucía? ¿Nadie? ¿Es que no saben hacer otra cosa que la política de corto vuelo, gallinácea y rastrera, que sólo asegura el mantenimiento del partido en el poder? Toda la parafernalia de la propaganda oficial se convierte en humo cuando la pobreza se hace presente en plena calle y a plena luz de las fogatas que mitigan, como pueden, el frío de diciembre. ¿Dónde están las ostras del Consejo Audiovisual que servían para mantener la dignidad inherente a los cargos de esos progres que callan antes atropellos como éste? ¿Dónde están los coches de lujo que se cuentan por centenas en la Andalucía que ha dejado en pañales al rancio Parque Móvil de Ministerios? ¿Dónde se gasta ese dinero que la administración guarda en los bancos para especular con sus dígitos mientras los inmigrantes sin techo tiritan bajo las estrellas de su mal fario? ¿Dónde?

Demasiadas preguntas sin respuesta. Andalucía ha cambiado de señoritos y de aceituneros, pero no ha cambiado de sistema. Lo escribió Vassili Grossman en Todo fluye: los rusos cambiaron al zar por Lenin, no por la libertad. Nosotros hemos hecho algo parecido. De aquella Falange sin ideología, puro pragmatismo burocrático, a estos profesionales del sueldo público que no mueven un dedo ante una calamidad como la que se vive en Jaén. Africanos de Jaén, aceituneros sin papeles, decidme en el alma: ¿quién, quién os dio un vaso de leche? Por los olivares de la burocracia oficial se escuchaba un ondulado y lorquiano silencio.